Serões da minha Infância

Cheguei da rua já noite fechada. Chove e a luz dos candeeiros públicos iluminam a rua por aí além.

Sento-me no sofá no aconchego da minha casa alcatifada e com ar condicionado dando ao ambiente uma agradável sensação de bem estar.

Quase adormeço em frente ao televisor que transmite um filme. Os meus filhos tratam da vida, teclando no computador ou jogam Playstation. Enquanto o marido, por sua vez mergulha no jornal, ali estou eu, em frente a uma caixa negra com “ bonecos” que mexem.

Dei por mim a pensar que aquilo vai ser o meu serão. Esperar pela hora de ir para a cama.

Foram sempre assim os meus serões ? Nem pensar !!!!

E naquela meia sonolência dou por mim a vasculhar nas antigas memórias do meu tempo de criança, na minha aldeia encravada na serra, perdida entre pedras e pinheiros.

A casa da minha avó, onde passei a infância, era enorme, escura, sem luz eléctrica e sem casa de banho. E era aí que se desenrolavam serões que nunca vou esquecer . Cada serão era diferente do outro. Não só, porque , não eram sempre as mesmas pessoas , ou então porque a época do ano era diferente.

No Verão, época de colheita, os serões eram passados na eira, descamisando ou debulhando as espigas.

Vinham os vizinhos ajudar, assim como também eles seriam ajudados aquando da sua colheita.

Cada espiga que caia no cesto,com um som seco, nunca mais saiu dos meus ouvidos.

Ouço o som “ Pac – Pac” quando o fundo do cesto ainda se apresentava vazio ou mais adiante quando se ia enchendo e as espigas doiradas caiam em cima umas das outras. Cesto cheio! Cesto vazio ! E eu com o meu irmão sentados no cimo do monte das espigas ou dos casulos, quando este já debulhado.

Que engraçado ! Dava-nos a sensação que éramos maiores que os outros, sentados bem lá no cimo.

Aí se falava de tudo. Claro que os alvos eram os vizinhos ausentes. Ninguém se preocupava com a razão porque ali não se encontravam. Não ajudavam ....... “cortava-se na casaca” !!!!

Depois vinham as histórias que alguém contava. Quase sempre de bruxas ou lobisomens coxos que eram também corcundas.

Mas os serões que eu recordo com mais saudade são os de Inverno. Uma mesa – camilha, grande no meio da sala com uma braseira enorme por baixo e um candeeiro de petróleo a iluminar.

A braseira aquecia-nos as pernas, a alma e as faces. Conversava-se. Aparecia sempre a Senhora Maria do Leitão com as mãos enfiadas nos bolsos do avental. Depois, quando já quentinhas as colocava em cima da mesa. Faltava-lhe o dedo indicador da mão esquerda. Vim a saber que amputada por um leitão. Daí o alcunha.

Aparecia também a Senhora Guilhermina e a Senhora Matilde com a filha deficiente. Esta ficava ouvindo as histórias com os olhos esbugalhados, certamente sem entender grande coisa. Eu ficava junto delas e entre a minha avó e uma tia, no tempo solteira, ouvindo encantada. Das mãos habilidosas saiam rendas e bordador perfeitos. Jogava-se às cartas muito esporadicamente , ou faziamos paciências hoje designadas de “ puzles”, com cromos de jogadores que saiam nos rebuçados de meio tostão e que a minha avó pacientemente colava nuns cartões que se recortavam em triângulos.

Faziam-se vezes sem conta. Jogava-se o jogo da Glória com feijões, mas as histórias estavam sempre presentes E´há histórias que recordo com saudade. Pois é .... Hoje deu-me para isto ! Fecho os olhos e mais uma vez uma dessas histórias me vem à cabeça.

Enquanto o petróleo do candeeiro descia o nível no depósito de vidro, a torcida ardia com chama amarela e a chaminé ia ficando com o negro da fuligem colada ao vidro a Senhora Maria do Leitão lamentava-se com a carestia da vida e preocupada porque tinha deixado ao lume uma panela com uns “ossitos” para o seu Zé, o marido.

A preocupação prolongava-se por todo o serão, mas lá sair do quentinho da braseira ... “ Tá quieto “ ! Estava-se ali tão bem !

Todas as noites era a mesma coisa ! Sempre as mesmas pessoas a fazerem as mesmas coisas e as mesmas conversas As mesmas histórias !!! De entre todas ficou - me a do menino que vivia com a mãe numa terra perto do mar. O pai, pescador, saiu para a faina e naquela noite, o vento levantou-se mais que o costume. A mãe sentada na areia esperou, esperou toda a noite, mas o marido nunca regressou, para dar o beijinho antes do menino adormecer.

Já de manhã e não vendo o pai, o menino perguntou, porque não estava ali o pai. A mãe ainda sentada na areia, disse-lhe que o barco se perdera e passado além do horizonte, tapado por uma cortina azul, onde o mar se junta com o céu.

O rapazinho ficou a olhar a tal cortina e todos os dias se senta na areia, esperando que o pai atravesse mais uma vez, a cortina e regresse a casa.

Noite cerrada e com o calor da braseira a chegar ao fim, cada uma ia para sua casa, candeia de azeite na mão e no escuro da aldeia, desapareciam tal como tinham chegado.

E o meu serão ? O meu serão foi assim aconchegada no sofá, calada, a conversar com as minhas longínquas memórias .....

Natércia Martins