Andar por cá

2011-12-10T17:19:00.001Z

Esqueci-me

Esqueci-me da vida

Esqueci-me de sonhar.

Pequena fantasia de me esquecer.

Esqueci-me de como és.

E de perder-me nos teus braços.

Esqueci-me de ver a tua face

A amarelecer com o tempo

O tempo não pedoa !

Esqueci-me de como são as tuas mãos

Que doces, afagavam as minhas mãos.

Tudo se esquece !

Esqueci-me de dizer sim e não.

É o tempo que passa a correr !

Esqueci-me do geito dos teus lábios

Sussurando o meu nome.

Doce fantasia ! Esqueci-me de tudo.

Mas ..... de ti ... esqueci-me de te esquecer !

Natércia Martins -- 2011-12-10

2011-11-14T08:19:00.001Z

De Tomar ao Entroncamento

Era grande, preto, feio e deitava uma fumarada pegajosa logo que se punha em movimento..

No entanto as portas e janelas tinham bordaduras amarelas que brilhavam ao sol.

No cais de embarque havia um homem de fato de ganga azul que com o apito estridente, que se metia pelos ouvidos, dava ordem para o comboio iniciar a marcha. E ele lá começava, devagar, como que a pedir desculpa de andar tão devagar, tão devagarinho. Mas o carvão e as máquinas não davam mais.

Quem se atrasava precisava de correr, mas apanhava sempre o comboio.

O Comboio ia de Tomar ao Entroncamento. Tenho saudades dessas viagens. A distância entre as duas localidades não é muito grande mas o comboio demorava muito tempo.

Sentávamo-nos onde queriamos, ou onde houvesse um lugar vago. Ali viajavam os militares e as vendedeiras do mercado. Junto com as vendedeiras iam ao colo ou junto do chão, as galinhas, laranjas, figos e uvas.

Todos nos conheciamos porque eram sempre as mesmas pessoas.

A tropa vindo do quartel de Tomar e em direcção às suas casas no fim de semana ou em dia de folga.

E aí estava estabelecida mais uma confusão. Entravam na primeira carruagem e quando chegavam perto de estação de Curvaceiras, saiam e pouco depois entravam na ultima carruagem. Iam aos figos ou às uvas. Entravam e saiam com o comboio em movimento. E tinham tempo. Depois, muito bem instalados, nos bancos de madeira, já polidos de tantos passageiros transportados. De vez em quando, entrecortado pelo taf taf das rodas de ferro nos carris, gastos pelo tempo, o piiiiiiiiiii agudo avisando da sua presença.

Algumas passagens de nivel com a guarda de bata amarela e bandeirinha vermelha na mão, ficavam fechadas com a mesma lentidão com que o comboio passava..

Mas a viagem, longe de ser monótona, pese embora o tempo demorado, que era bastante, para não dizer que era imenso, era deveras divertida.

Os militares e vendedoras já vindas do mercado, insultavam-se mutuamente. Fosse pela ocupação de um lugar, fosse pelo incómodo que causava um cesto, ou ainda pelo cheiro algo incomodativo vindo de algum passageiro. Também havia disso. Ah! Sim Havia !

O comboio era o local certo para se arranjar namoro. Um namoro inocente que não passava da mão no ombro ou de frase mais atrevida.

Que saudades eu tenho dessas viagens de Tomar ao Entroncamento. Passava-se a linha, aliás um emaranhado de linhas férreas e entrávamos no Foguete que nos levava a Lisboa. Não tinha militares nem vendedoras do mercado. Era mais rápido e de cor prateada, mas também parava em todas as estações.

Quando viajava no comboio de Tomar ao Entroncamento tinhamos a sensação que a viagem nunca mais chegava ao fim, com os bancos de madeira, incómodos e atulhados de gente.

Recordo um militar de cabelo louro, um tanto refilão, aprumado na farda gasta, num dia de calor intenso, já farto da viagem, subiu a um dos bancos e quando pensávamos que iria fazer alguma declaração de guerra, ou de protesto, pôs - se a declamar versos de Camões:

“ Amor é fogo que arde sem se ver “.................

Estava apaixonado o rapaz ! Risota e assobios. Muito convicto no que dizia, falava, falava .....

O revisor, de alicate na mão madou-o calar, tocou-lhe no braço, gritou-lhe, mandou -o sair de cima do banco, pediu -lhe o bilhete. E ele sempre a declamar versos de Camões.

O revisor encolheu os ombros, apontou um dedo à cabeça e foi embora revistando os outros bilhetes.

Natércia Martins -- 2011-11-13

2011-09-05T17:53:00.001+01:00

Sonhei !

Sonhei que o meu corpo

Tocava o teu.

Sonhei que uma chama lenta

Me consumia a alma.

Sonhei que a maré

Me levava com sussurros

De um mar de lava e fogo

Sonhei que as mãos se entrelaçavam.

Sonhei ! Sonhei !

E o mar revolto me afogava

Sonhei !

Os sonhos são assim:

Um deserto e um oásis

Misto de fogo , suor e água

E eu vou contigo.

És o sonho que fugiu

O sonho que não passa disso mesmo.

Natércia

Julho de 2011-07-18

2011-08-01T23:01:00.000+01:00

A velha caixa

Tenho uma caixa de papelão muito velha, atada com um cordel velho como a caixa, pousada numa prateleira. O nó do cordel, bem apertado, não se deixa desatar. Puído, mas seguro. Nunca ninguém se atreveu a ver o que tem lá dentro. Quando a minha avó ainda era viva, não deixava que eu ou o meu irmão lhe tocássemos. Dizia que tinha lá dentro um segredo.. Pois! Um segredo ! Que raio teria a caixa lá dentro ? Um dia, numa tarde quente de verão, a casa parecia sem ninguém. Vazia. Todos tinham ido à sua vida. A criada, única pessoa, por perto, naquela tarde, fazia o seu trabalho, arrumando a roupa passada a ferro, lisinha e cheirosa , porque a água límpida do tanque fizera o seu papel e o estendal no corredor das roseiras, túlipas e buganvilias fizeram o resto, transmitindo o seu cheiro à roupa, mesmo sendo o ferro aceso com carvão que cheirava mal. E a caixa na prateleira ! Uma dessas tardes, o meu irmão e eu decidimos que iríamos ver o que continha a caixa de tão precioso. Um de nós subiu a uma cadeira, tirámos a caixa com muito cuidado, sentámo.nos no chão ainda hesitantes, mas decididos. Iríamos ver o que estava lá dentro. A caixa era muito leve. Poderíamos afirmar que não continha nada. Mas devia ter.Teria ? Abrimos ? Não abrimos ? Porquê tanta preocupação com uma caixa velha ? Tantas perguntas sem resposta. Nisto e como por magia, apareceu a minha avó. Mesmo no momento certo. Passou-- nos uma descompostura lal, tão violenta, aguçou-nos ainda mais a curiosidade mas nunca mais tocámos na caixa, nem olhámos para a prateleira, tal o medo que nos pregou. A avó, passados uns anos faleceu E a caixa lá em cima . Mudou tudo na casa, menos a tal caixa, muda, quieta, intocável, na velha prateleira, no mesmo sítio. Agora era a minha mãe que não deixava que se abrisse. Crescemos e o tempo foi passando. As férias, os amigos, as aulas, os verões, os invernos, o frio, o calor, as noites de lua cheia, as noites escuras como bréu, os meus namorados, as namoradas do meu irmão, as mortes, os casamentos, os baptizados, tudo se foi sucedendo. Passaram anos. A velha caixa também mudou de casa. Está ali, juntinho a um relógio de sala que veio com ela de casa dos meus pais. Sem nunca ninguém ter tido a coragem de a abrir. O que tem lá dentro ? Não sei ! Talvez nunca ninguém venha a saber porque a caixa vai passando de geração em geração e como se de magia se tratasse, vai ficando com o nó feito de cordel, mas que ninguém se atreveu a desatar.
Natércia Martins Junho de 2011-07-18

2011-04-02T11:40:00.000+01:00

Tenho saudades ....

Tenho saudades dos beijos que me davas ..

Tenho saudades dos teus olhos castanhos

Tenho saudades de te ver. Tenho saudades ...

Tenho saudades da tua mão na minha mão,

Quando ao anoitecer me procuravas,

E com as tuas mãos brancas e cuidadas

Acariciavas o meu cabelo.....

E me chamavas linda.

Que bom recordar-te.

Sonhar contigo nas noites intermináveis .

E tu voltas, ali, tão perto, tão real, tão presente.

Estendo os meus braços

E só encontro vazio.

Que foi feito de mim ? Que foi feito de nós ?

E a noite avança escura e fria.

E eu, sozinha, caminho pelos silêncios fora.

Perdida ? Não !

Tenho saudades.

E a saudade que me aperta o peito

É de imensidão tão grande .....

Mas eu caminho sempre,

Procurando sempre

Aquilo que não encontro:

Os meus sonhos sepultados

Num velho castelo de cartas

Que ruiu e com uma leve brisa se desmoronou ....

Natércia Martins

2011

Paisagem de S. Pedro do Sul -- Rio Vouga

2011-03-29T21:14:00.001+01:00

2011-03-29T21:12:00.001+01:00

Que é feito de ti ?

João Inácio era um belo rapaz vindo trabalhar para Lisboa, onde uma irmã vivia com o marido e um filho.

Filho de gente humilde das terras onde os pinheiros, pedras e mato são paisagem relevante. Procurou instruir-se, trabalhando de dia e estudando à noite. Quantas vezes a cabeça cheia de sono, lhe caía sobre os livros. E ele, teimoso, fazia os possíveis por decorar os textos escritos, onde , sequiso de saber, ia buscar os conhecimentos necessários aos testes apresentados pelos professores.

O tempo foi passando até que conheceu, a colega de turma que lhe pareceu bem diferente das outras meninas.

Chegou o tempo da tropa. Mobilizado para uma das colónias trazia sempre consigo a fotografia de Emília.

No mato, por entre tiros e o medo que os assolava a todos, a fotografia acompanhava-o como um talismã.

Sempre que as dificuldades se lhe deparavam, o simples olhar passado à pressa pela foto, sentia - -se cheio de coragem para voltar à sua terra. E o tempo ia passando. As cartas, escritas, por vezes em situações de grande stress, traduziam toda a emoção de uma guerra para onde tinha sido chamado, e com a qual nada tinha nada a ver.

Chegou o fim da comissão. Voltou e a primeira coisa que fez, foi procurar a sua Emília.

Encontrou-a diferente. Escrevera-lhe cartas longas, cheias de emoção. Recebeu, em troca , versos e missivas com toda a ternura que uma jovem apaixonada pode escrever.

Mas estava diferente. Mais tímida, ela que não demostrava timidez, nas cartas e nos versos que enviava. Mais fria, contrariando, os versos e os projectos de uma vida a dois. E o tempo, mais uma vez foi passando. O distanciamento tornou-se cada vez maior.

As cartas ficaram cada vez mais raras, até que não chegaram mais, tanto de um lado como do outro.

E o tempo voltou a passar .....

Emília sentou-se no muro do jardim por entre azáleas e buxos. Olhou as pedras que faziam a calçada do carreiro. As formigas iam e vinham na azáfama do costume carregando pequenos grãos e sementes trazidos dos canteiros.

Sabia de cor quase todos os textos das cartas que João lhe enviara há anos. De tanto as ler, uma por uma, sabia-as de cor. Falou alto como que a relembrar o que escrevera em resposta àquelas cartas.

Onde estaria João ? Nunca mais se encontraram. A vida levou-os cada um para seu lado e agora as saudades começaram a fazer-se sentir.

Levantou-se e andou algum tempo até à beira da fontezinha pequena, apanhou uma mão cheia de pedrinhas e começou a atirá-las uma a uma, para a água onde nadavam dois peixinhos vermelhos.

A velhice é assim ! As recordações antigas voltam à nossa memória. Factos que julgávamos perdidos E recorda, a cada dia que passa, muito do que viveu com as cartas de João.

Lembrou-se da cara redonda, muito corado, quase sem barba. Alto e magro.

Virou a cara ouvindo o marulhar de pés no saibro do caminho. Era João.

Viu uns olhos cansados e uns fios brancos a matizar a cabeleira ainda na sua maioria, de cabelos pretos. A vida traz-nos, por vezes, factos que julgávamos esquecidos.

__ Vim ver-te. O que é feito de ti ?

Trazia com ele dois meninos pequenos.

-- São os meus netos.

Emília levantou, ainda mais a cabeça, mostrando o rosto cansado, também. Os olhos tinham o fulgor de outrora e os cabelos já na maioria, brancos.

Os meninos largaram a mão firme do avô e debruçaram-se no pequeno lago, rindo à gargalhada por causa dos peixinhos vermelhos.

-- Avô. Olha que lindos !

João olhou em volta Estava tudo na mesma Aquela casa era-lhe familiar, de visitas dos tempos de rapaz Os craveiros nos vasos, as hortenses azuis, os jacintos amarelos ..... Tudo ! Tudo na mesma !

Os degraus da escada em granito, servira tantas vezes de banco, onde se sentavam, mão na mão. Agora, ali, dois velhos, sentados na beira do laguinho a ver os dois meninos a brincar com os peixes vermelhos.

Natércia Martins

2011

2010-10-26T16:56:00.000+01:00

Era isso !

Como fazia frequentemente, Marta saiu de casa e dirigiu-se ao rio. Gostava de dar um passeio manhãzinha, cedo, ver os raios de sol a entranharem – se por entre os pinheiros . Quando o sol nasce o ar tem um cheiro diferente do resto do dia. O ar é límpido e os sons despertam os nossos sentidos.

As sapatilhas faziam no carreiro de pedras soltas e miúdas “ chap- chap” . Um gafanhoto saltou, despertando Marta dos seus pensamentos.

Lá bem ao fundo no meio do jardim destacava-se a casa de Isabel. Ao passar em frente do grande portão de ferro Marta teve um arrepio como se fosse um choque eléctrico.

Isabel era amiga desde a escola primária. Partilhavama mesma carteira, as mesmas brincadeiras e o lanche era repartido pelas duas, a maior parte das vezes.

Onde estava Marta, estava Isabel.

Amizade sólida. Durante o liceu a amizade nunca arrefeceu. Nos primeiros anos as duas continuavam a brincar e a partilhar os livros,o lanche e as conversas, tanto no recreio como no café.

Os primeiros namorados trouxeram algum distanciamento, uma vez que tanto uma como a outra se quedavam na conversa com os rapazes. No entanto , não passava um dia que as duas raparigas não se encontrassem

Um dia Isabel confidenciou à amiga que o seu namorado lhe dera um beijo. Coisa do outro mundo ! Marta encolheu os ombros com desdém. O namorado dela não passava de uma mão pelo ombro e uma carícia na face. Mas ela queria mais e ele não correspondia à chama que a consumia por dentro. Pensou em o atrair ao rio e aí ela matava o desejo. No entanto ele ia recusando o convite. E ela revoltava-se.

A amiga já não lhe dispensava tanto tempo entretida com o namorado que agora a absorvia.

Marta não gostava. Uma onda de ciúme corroía-a por dentro. Ela não gostava de ver a amiga de mão dada com o namorado e muito menos quando eles se beijavam. Não conseguia explicar o porquê de tanta revolta. No quarto, de noite chorava. Via a amiga nos braços do rapaz. Deixou de estudar e as notas baixaram. Chumbou nos exames. Foi chamada à atenção muitas vezes, tantas como teve que explicar que não tinha nada, mas que os programas eram difíceis e não conseguia saber tudo.

Isabel entrava sempre nos seus sonhos e aí era feliz.

Nos intervalos das aulas procurava saber onde estava Isabel. Tornou-se obsessão. Não via mais ninguém, apenas Isabel, Isabel, só Isabel.

Junto ao rio sentou-se. O marulhar das águas fazia um ruído agradável. Uma rã saltou, como fizera o gafanhoto e Marta sobressaltou-se de novo.

Uma voz interrompeu a quietude das águas.

__ Marta ! Passaste junto a minha casa e não me chamaste !

__ Não. Estavas com o teu namoradinho. Já não me ligas !

Marta sabia que não era bem assim Isabel nunca dexara de a procurar para um café ou contar as suas últimas aventuras. Franziu o sobrolho e riu-se.

__ Não sejas tonta. Vem comigo até minha casa. Ao pegar-lhe na mão estremeceram ambas e um calor abrasador invadiu –lhes os rostos . Era isso !

Entraram na casa vazia de Isabel.

Entrelaçaram as mãos, entraram no quarto e os lábios de ambas tocaram-se ao de leve. Com a ponta do pé Isabel deu um empurrão na porta que se fechou com estrondo ..................

Natércia Martins

2010

2010-08-07T19:17:00.001+01:00

Um acidente

Saí da escola e como de costume, antes de entrar em casa sentei-me no muro do vizinho.

O muro é baixo. A minha casa fica do outro lado Tem uma espécie de banco onde me sento, antes de atravessar a estrada, abrir a porta e entrar num outro mundo, onde me esperam os fillhos, que por sua vez também iam chegando da escola.

Vinha cansada. O dia não tinha corrido muito bem. Sentei-me e uma brisa, passou, ao de leve e desarrumou os meus cabelos, pintalgados já com fios brancos.

Passei a mão a fim de ajeitar os cabelos desalinhados e um arrepio percorreu-me todo o corpo.

Olhei em volta. Tudo calmo, com o calor do início de Verão a fazer cantar as cegarregas nos troncos das árvores, dentro da mata.

A terra fresca e o laguinho com peixes vermelhos que nadavam lá no fundo entre a areia grossa e dourada, saltando em alegres brincadeiras como que a querer sair de dentro de água.

Mais uma brisa desarrumou os meus cabelos.E mais uma vez um arrepio me fez tremer o corpo.

Pelo carreiro que levava à porta de casa, os agapantos, as azáleas, os goivos e as roseiras, regadas de fresco bordavam o caminho.

Como sempre faço, atravessei a rua. Os meus pensamentos voavam e a retropectiva do dia também. As aulas. Os problemas de cada aluno, como se fossem meus.

Sem que me apercebesse, um carro chiou atrás de mim numa travagem a fundo. Um choque brutal atirou-me para a valeta.

Uma escuridão enorme! Vozes que ouvia no meio de muita confusão. Não as conseguia distinguir.

Uma tremenda paz e muitas dores aturdiam-me Não conseguia pensar. Uma ténue luz e uma sensação de bem estar. Nada mais !

Olhei em volta. Deitada na mesa de operações, rodeada de médicos o meu corpo jazia anestesiado.

Olhei. Olhei mais uma vez. Tanta gente que eu conhecia ! Gente que já “ partira” há alguns anos. Outros mais recentemente. Riam e falavam entre eles. Meu Deus, que oportunidade !

Enquanto isto, os médicos operavam e cosiam o que o automóvel esfacelara. Como tinha sido grande o acidente.!

Um dos médicos disse:

__ O coração parou !

Mas eu, sou teimosa não queria ficar por ali.Tinha que acabar de criar os meus filhos e ver os netos nascer.

Uma luz tão brilhante como o sol aproximou-se, transformando-se numa figura imponente. Era velho que me fez recordar o meu pai. Estava acompanhado. Reconheci todos, sorridentes, olhando-me felizes.

Estendeu-me as mãos muito brancas, deu-me um beijo e disse:

__ É hora de regressares. Eu estou sempre ao teu lado. Nunca te abandono. Velo por ti, nas boas e más ocasiões. Pensa sempre que os teus amigos, foram amigos na vida, mas também não te abandonam, mesmo sem dares por isso. Nós estamos sempre presentes.

Regressa à vida !

O médico olhou em volta e exclamou:

__ O coração voltou a bater !

Os médicos acabaram a operação enquanto, lentamente acordava da anestesia. Dores,muitas dores.

A maca atravessou os corredores em direcção à enfermaria. A mesma brisa que sentira antes do acidente passou e fez-me uma leve carícia no rosto.

Apesar das dores, sorri. Que bom. A vida esperava, de novo por mim.

Natércia Martins

2010

2010-05-31T17:38:00.001+01:00

“Faz de conta”

Encontrei- me com ele na mesa do café.

Cabelo grisalho e barba de 4 ou 5 dias. Fica-lhe bem aquele aspecto, de um homem de meia idade. Quase bonito. Olhos expressivos e mãos que falam quase tanto como a boca.

Conversava com uma amiga comum. Sentei-me. Com uma gargalhada cumpimentou-me e fez um comentário ao qual nem dei muita importância.

Mãos calejadas, magras e brancas, chamaram-me a atenção. Chamam sempre porque gosto daquelas mãos.

Olhei-o bem de frente, sem ele dar por isso. A minha amiga prendia-lhe a atenção, numa conversa da qual eu não fazia parte. Assuntos deles!

Foi como se o tempo tivesse recuado e vi uma criana magra, franzina, dos seus 9 ou 10 anos, sentado num caixote a comer um pão que tirou do bolso das calças.

A sua história não é a de uma criança que tivesse brincado ao pião, à bola, ao berlinde ou se tivesse deliciado com histórias de livros onde as aventuras fantásticas o esperavam e tivessem feito parte da sua infância.

Pois. ! É que em vez disso, e feito o exame da quarta classe, foi trabalhar numa velha tipografia, onde mal chegava às máquinas.

E o vai-vem da máquina que imprimia, imprimia, imprimia, papel atrás de papel, com ritmo cadênciado. Sempre a mesma cadência ..... E com fome de papel .....

As mãos pequenos do garoto passavam por entre os rolos de ferro, a dar de comer à máquina Sempre a mesma cadência ....

Naquele tempo o oficina parecia enorme e o barulho ensurdecedor. Só papel e tinta preta. Sempre o mesmo. Dia após dia .

De noite enquanto dormia, o matraquear da máquina continuava dentro dos seus ouvidos como se nunca parasse.

O outro dia era igual ao de ontem, de anteontem e será igual ao de amanhã. A fome da máquina, o papel que saía como que vomitado de entre os rolos de ferro.

E as pernas frágeis, por vezes empoleiradas em cima de um caixote, tremiam com o tremer da máquina. Sempre o diabo da máquina a comer e a vomitar papel !!

__ Rapaz, vai buscar papel.

E o rapaz corria, nas suas pernitas frágeis a trazer resmas de papel. E a máquina sempre com fome !

__ Rapaz, vai pôr tinta na máquina !

E o rapaz trazia a tinta preta como carvão em baldes quase do seu tamanho.

__ Rapaz vê se já acabou de imprimir !

Rapaz ! Rapaz ! Rapaz ! Sempre o rapaz !!

Um dia olhou a parede à sua frente e descobriu um calendário . Nunca tinha tido tempo de olhar. O gatinho de olhos azuis sorria-lhe sempre que por lá passava. Sim . O gatinho do calendário. Tinha ali um amigo que lhe sorria. E a máquina com fome de papel e tinta.!!

O dono da tipografia, o Sr Teixeira, sujeito simpático, mas entre atender os clientes e compôr um cartaz, não dava muita atenção, ao pequeno trabalhador.

No entanto quando à tarde a fome se fazia sentir e tirava o pão do bolso, o tal Sr Teixeira, patrão, aí, sim, reparava nele e dizia-lhe:

__ Rapaz, não comas em pé. Senta-te nesse caixote.

Então o menino, espreitava a ver o que a mãe lhe colocara dentro do pãozinho. E nesses curtos momentos sonhava com as figuras que saiam da máquina. Sonhava que saltavam do papel e vinham sentar-se ali junto dele. Faziam-lhe companhia.

Tanto sonhou com os bonecos que via impressos que quis, também ele, fazer parte dessas figuras. Pessoas que fingem situações. Pessoas que “ são “ outras pessoas.

Despem a sua pele para vestir a pele de outra personagem. Vidas de “ faz de conta” Tornou-se actor. E na sua vida de “ faz de conta” transmite aos outros personagens de “ faz de conta”, emoções, raivas, amores, traições, escondendo-se, também ele, nessas mesmas personagens de “faz de conta”.

Natércia Martins

2010

2010-05-31T17:30:00.001+01:00

Tromba d’ Eiró

Entrei, de mão dada com a minha tia Laura. Sentei-me lá ao fundo numa cadeira velha. Os pés pendurados porque não chegavam ao chão. As cadeiras eram todas velhas, assim como a barbearia e o seu dono: O tromba d’Eiró.

Nós íamos cortar o cabelo num dos barbeiros da terra. Cabeleireiras, só alguns anos mais tarde. Muito mais tarde...

O tromba d’Eiró, além de velho, era também manco.

A tesoura estalava por cima do pente na cabeça dos clientes.

Dava tesouradas no ar, onde não havia cabelo. Nunca entendi porque razão fazia aquilo. Seria moda ?

A alcunha não sei quem o inventou. Toda a gente o chamava Tromba d’Eiró. Cabeça pequena, no alto do pescoço semelhante a um galo de “ pescoço pelado”, cabelos brancos e muito magro.

Já naqueles tempos, quando eu era pequena, seria nos tempos de agora, uma barbearia unisexo, uma vez que cortava cabelos a homens e mulheres.

A minha tia também se sentou e enquanto lia uma revista, a “ matar” o tempo, o barbeiro ia puxando conversa:

-- Tem chovido muito ! O tempo está mau !

A minha tia ia acenando com a cabeça sem vontade de responder. Eu não tinha voto na matéria. Encolhida na cadeira esperava pacientemente a minha vez.

A barbearia tinha um calendário sujo e com um gatinho deitado num tapete azul. Sim. A barbearia não tinha calendários com mulheres nuas. Era de respeito !

E o Tromba d’Eiró ia tesourando ora no cabelo do cliente, ora no ar.

Eu olhava, admirada com a “ mestria” do artista.

A barbearia ficava situada na rua principal, perto do mercado. Na rua, os passantes, iam olhando e um ou outro, juntamente com um comprimento, também paravam e faziam um comentário. Mas o barbeiro, entretido no corte do cabelo, não dava muita importância.

É que, enquanto nós, cachopos pequenos, não contávamos para o tempo de espera, nem para o lugar que ocupávamos, a menina Laurinha, não ! Essa era fina e havia que lhe prestar mais atenção. Já não seria muito jovem, mas era uma senhora algo bonita e com formas físicas ainda bem proporcionadas. E era a minha tia!

O barbeiro, embora velho e manco, tinha gosto apurado , em relação às suas clientes. O homem tinha bom gosto e a mulher sabia-o. Não saía da barbearia. Mas ele, esperto, mandava-a aos recados. Mandava-a à farmácia ou a qualquer sítio longe.

Enquanto ela ia e vinha com o recado cumprido, ele ia enchendo os olhos com quem lhe aparecia pela loja.

A menina Laurinha era dessas clientes que, quando precisava de cortar o cabelo, dava pretexto para a mulher do Tromba d’Eiró ter de fazer um recado bem longe.

O espelho com as bordas carcomidas pelo tempo, servia, também para reflectir a imagem dos clientes sentados junto à parede.

O balcão onde pousava a navalha, o púcaro da água, o pincel e o sabão “ pinta azul” eramos únicos utensílios usados pelo barbeiro. A tesoura continuava a dar tesouradas ora no cabelo, ora no ar. O pente também girava de um lado para o outro, ligeirinho por entre os dedos do mestre e o cabelo do freguês.

E o Tromba d’Eiró, olhando de soslaio a Laurinha, sentada na cadeira, sem lhe dar grande importância, coisa que o arreliava grandemente.

A barbearia era pequena. O espelho dava a panorâmica de um canto ao outro. O freguês finalmente acabou de ser atendido e uma nuvem de pó de talco inundou-lhe o pescoço. É que o barbeiro entusiasmado apertou com mais força a pequena bomba cheia de pó cheiroso, pensando que poucos minutos depois estaria com a menina Laurinha sob a sua tesoura.

Este pagou e foi embora. Entrei eu. Claro! Uma data de tesouradas e o cabelo lá ficou com umas pontas cortadas e outras mais ou menos. Agora vai-te embora !

Mas a menina Laurinha ! Essa, sim, era já a seguir ! Mas aí tinha que ter mais cuidado.

Colocou a toalha em volta do pescoço, devagarinho, acompanhada de uma data de salamaleques. Afinal não era todos os dias que tinha uma freguesa daquelas.

Penteou, penteou, cortou, penteou, cortou ....

Mais um jeitinho daqui, mais uma tesourada dali e o Tromba d’Eiró foi-se entusiasmando e cortando, cortando. Estava nas nuvens com a cabeça da Laurinha nas suas mãos.

Finalizado o serviço e olhando o espelho, ela soltou um grito de susto.

É que no meio do entusiasmo quase ficou sem cabelo.

Abriu muito os olhos e perguntou aflita:

-- Cortou tão curto ? E agora ?

Ao que o Tromba d’Eiró respondeu sem perder a calma:

-- Agora ? Não se preocupe. É bem de raíz, com o tempo volta a crescer !!

Natércia Martins

2010

2010-05-31T17:28:00.000+01:00

Ser criança

Nasci de um minúsculo espermatozóide que se jntou a um óvolo. Fui mais rápido. Mas para isso tive que me esforçar e nadar, nadar. Ser o primeiroa lá chegar.

Depois, no quentinho de um ovo fui crescendo, no escuro da barriga de uma mulher que, sem saber ainda que eu lá estava, já gostava de mim.

É que eu fui desejado e planeado.

Ouvia vozes na rua. A voz da mulher era suave e quente.

Fui crescendo e a barriga avolumando.

De vez em quando ouvia as vozes, sempre vozes meigas fazerem a pergunta:

-- Será menino ou menina ?

E eu, lá dentro da barriga, quentinho, enroladinho, preso pelo cordão umbilical, ao útero da minha mãe.

Que bom ! Não vou sair daqui, nunca ! Pensava eu !

Mas o dia e a hora chegou. Mais uma vez tive que fazer força, muita força para sair por um túnel muito estreito e escuro.

Finalmente, cá fora, levei logo duas palmadas para chorar e assim os meus frágeis pulmões abrirem e eu puder respirar sozinho.

Comecei a outra aventura da minha vida a chorar. Ouvi o meu pai e a minha mãe a rir de felicidade.

Lavaram-me, vestiram-me e deitaram-me junto da minha mãe. Meu Deus, como eu tinha fome e o leite corria quentinho, aconchegando o meu pequeno estômago vazio.

Depois dormi. Dormi muito.

Uns dias mais tarde fui para casa dentro de uma alcofa onde me esperava um quarto cheio de bonecos e uma cama bem cheirosa.

Chorei, ri, estive doente, tive sarampo, tive os dentes a nascer um a um e gatinhei.

Um dia de manhã, descobri que em cima das mesas e armários havia objectos a que eu podia chegar. Que giro ! Olhar por cima da mesa e ver tudo. Os pratos, os copos, o pão .......

Os dias resumiam-se a comer, dormir e brincar.

Finalmente mais outra etapa da minha vida: A escola !

Lá fui, agarrado à mão forte da minha mãe.

Esperava-me a professora. Uma senhora muito maior que eu. De bata branca e óculos no nariz. Trocou algumas palavras com a minha mãe e ainda ouvi: -- Depois venho buscá-lo.

Uma sala enorme me esperava. As mesas e cadeiras, tudo em fila. E um quadro preto, enorme com letras que eu não entendia.

Aquilo não me agradava nada, mesmo nada !

Olhei desconfiado em volta. Afinal não era só eu. Havia mais meninos e meninas. Outra fase da minha vida que se iniciava ali.

Joguei ao berlinde, à bola, rasguei as calças, subi às árvores.

E os dias foram correndo devagar.

Afinal aquilo até era engraçado. Aprender a ler e escrever. Letra a letra, número a número.

Agora sou capaz de ler as aventuras dos livros e tornar-me participante nessas mesmas aventuras.

Esperam-me outras aventuras pela vida fora até crescer, deixar de ser criança e tornar-me numa pessoa realizada e feliz.

Ser criança é o melhor do mundo, mas ser criança não é nada fácil .....

Natercia Martins

2010

2010-05-31T17:26:00.001+01:00

Abril

Abril de águas mil

Amanheceu na esperança

De trazer a Primavera

A solidariedade

O perfume dos malmequeres

As gaivotas no ar

E a liberdade

Abril de águas mil

Amanheceu na esperança

Que as fardas trouxessem

Paz

Igualdade

Coragem

Alegria

Abril de águas mil

Trouxe as árvores em flor

O arco-iris da esperança

Apareceu com os cravos vermelhos

Que floriram nos canos das espingardas

Abril de águas mil

Trouxe foguetes

Onde a multidão se juntou

Para aprender o que é democracia

E em cada aniversário

Abril vai nascendo

Um ano, outro ano e mais outro

E em cada ano

Abril de águas mil se renova

Se transforma

Mas Abril será sempre Abril !

Natércia Martins

2010-05-31T17:18:00.000+01:00

O locutor de uma rádio de lisboa teve a coragem de transmitir a canção de Paulo de Carvalho: E Depois do adeus.Era essa a senha combinada para que os soldados saissem à rua na esperança que o país se tornasse melhor

O nascimento da democracia era, assim festejado, com foguetes. Chegou a altura de aprender que igualdade entre os cidadãos e a solidariedade, era até ali ignorada por muita gente.

E hoje, passando mais um aniversário, de uma revolução feita de malmequeres, cravos nos canos das espinardas, em vez de balas, fardas de soldados entre a multidão antecipando a Primavera onde o arco-iris pinta as ruas de colorido e alegria.

Quem dera que a gaivota que voava, voava, asas de vento, coração de mar, como a cantiga e o vermelho das papiolas se misturem de novo e tragam o perfume de acalmia a esta terra, e que Abril de águas mil, não tenha sido só uma revolução.

Natercia Martins

2009

2010-04-04T16:50:00.000+01:00

Confissão

Luisa chegou e sentou-se no banco comprido, ao fundo da igreja. No local mais escuro, junto ao altar de Santo António.

Virou a cabeça e olhou o Santo. Ele sorriu-lhe com um olhar maroto na face rosada.

Pensou: É hoje. Vou confessar-me.

Uma mulher velha entrou, ajoelhou-se e sem notar na rapariga, puxou o terço de dentro do bolso do avental, desfiando avé-marias e padre-nossos, quase mecânicamente.

Mais uma ou duas velhotas vestidas de luto, velhas “ ratas de sacristia” entraram também.

A rapariga encolheu-se dentro do casaco de malha que ela própria tricotou.

Estava decidida ! Ia mesmo confessar-se.

O coração sobressaltou-se. Bateu como a querer saltar do peito.

O padre entrou, alheio às mulheres que rezavam absorvidas nas orações. Muito menos reparou no vulto sentado perto da imagem do santo.

Depois de uma breve oração abriu a porta do confessionário e entrou.

A primeira mulher levantou-se e ajoelhou na parte de fora do confessionário.

Cochichou alguns pecados e saiu com a penitência do costume. Uma data de avé marias e já estava perdoada.

A segunda, a terceira, outra e mais outra que entretanto também vieram à confissão.

O padre deu um suspiro de saturação Eram sempre os mesmos pecados e as mesmas mulheres. Aquilo era uma chatice !!!

A rapariga lá ao fundo da Igreja, sentada no banco, no escuro ficou sozinha.. A medo levantou-se e dirigiu-se ao confessionário.

Pelos buracos viu um padre jovem e bonito.

Encostou a cara para poder falar à vontade. O padre, habituado aos pecadilhos das velhas não ligou muito. Só levantou a cabeça quando uma voz jovem lhe sussurrou:

__ Padre, perdoe os meus pecados ....

Olhou e viu a rapariga que conhecia vagamente da missa dominical.

“ Afiou!” a vista e chegou a cara mais perto da parede quase transparente do confessionário. Um olhos negros e pestanas longas, ali mesmo, pertinho.

Perturbou-se. Chegou ainda mais perto. Afinal era um homem igual a tantos outros. Aos outros todos. A sua condição de padre proibia-o de qualquer emoção mais forte.

Quis desviar o olhar, mas não conseguiu.

Olhou mais uma vez. E outra. E ainda mais outra vez.

Não ouviu nada tal foi a emoção que sentiu. Estava ali um anjo, não tinha dúvidas.

Desconfiado olhou em volta para os altares. Algum querubim podia ter-se desprendido e ser ele que ali estava. Mas não !

Aproximou ainda mais a cara da parede cheia de furinhos. Agora ouviam a respiração um do outro. Ofegante.

Quanto tempo ficaram assim ? Nem um nem o outro tiveram consciência disso. Sem nada dizer ela levantou-se do degrau do confessionário e saiu, apenas com uma pequena oração rezada à pressa.

Ele ficou dentro quietinho e mudo à espera que ela saisse da Igreja.

Passou algum tempo sem se voltarem a encontrar.

Um dia, no café, na mesa lá ao fundo, junto à parede de costas, lá estava ela.

Sentou-se na mesma mesa. Pediu um café.

Foi quando reparou que os olhos dele eram verdes-esmeralda. Lindos, lindos, lindos.

A conversa foi banal. Apenas palavras de circunstância e pouco mais.

Os encontros começaram mais frequentes.

No altar, na missa, ele parecia um Deus.

Lá de cima ele olhava-a sempre que precisava de enfrentar a assembleia. Os olhares cruzavam-se. Faiscavam.

Uma tarde quente de Verão, depois de um café, foram andando, lado a lado.As mãos tocaram-se ao de leve. Um arrepiozinho, frio como se uma navalha percorrece toda a coluna vertebral tanto de um como do outro ..... Sentaram-se no banco do jardim. Atraídos deram o primeiro beijo. Queimava !. Mas acharam que era pouco ! Afinal ele era padre, mas tão homem como qualquer outro . ...

A noite era de lua cheia. Iluminava o jardim, as portas e janelas da vila. Entraram na casa dela, quase sem dar por isso.

Quando abriram os olhos, deram-se conta que estavam nus em cima da cama.

Sonho ou realidade ? António estendeu a mão de forma a que o mamilo dela se encaixou entre os dedos. Luisa nem se mexeu. Sonhava ainda.

Já com outras experiências sexuais, aquela foi uma primeira vez especial. Um prazer muito diferente encheu o seu todo. Tinham feito amor os dois. Para ele foi ainda mais diferente. Era a sua “ primeira vez”. Sentiu que os sentidos estavam todos lá. Mais uma vez com todos os sentidos à flor da pele, mas de uma forma agradável, boa, confortante.

Meigo e inteligente, sabia que o facto de estar ali, deitado com as mãos entrelaçadas agora no cabelo dela, seria no mínimo, pecado. Calados, absorvidos, cada um nos seus sentimentos.

Ele nunca tinha visto uma mulher nua. Mas não se intimidou.

A mão voltou a percorrer os seios dela, escorregou pela barriga e veio quedar-se no local próprio cheio de sensualidade. Bonito. Agradável !

Ao tocá-la o coração bateu mais forte, ainda.

Mais uma vez as bocas se uniram num beijo doce e longo. Mais uma vez a sensualidade daqueles corpos unidos, suados e cheios de energia palpitavam de desejo. Mais uma vez fizeram amor, rebelde e sem regras.

Exaustos, quedaram-se.

Foi então, que ele falou:

__ Casa comigo. Fica comigo.

__ Não posso. Esqueceste-te que és padre ? Os teus votos ?

__ Não importa. Eu saio da igreja e procuro emprego.

A conversa ficou por ali.

Já noite alta, ele saiu e foi para casa.

Mais dias, tardes e noites se seguiram sempre com a mesma sofreguidão de amor, luxúria e desejo.

Verão quente ! O Verão é assim Despe as raparigas. E ele olhava para para os ombros nus dela durante a missa, como se ela fizesse parte da própria igreja.

Luisa, lá do fundo olhava os seus olhos verdes e não aguentou mais.

Encheu-se de coragem meteu toda aquela vida dentro de uma caixa e rumou a uma outra cidade. Longe, muito longe. Nunca mais se encontraram. Ficou a recordação que hoje ainda mora no peito de ambos.

Natércia Martins

2009

2009-12-28T16:18:00.001Z

Sei lá...

Sei lá, porque gosto de ti !

Sei lá porque sonho contigo !

Nas noites negras de bréu

Perco-me nos teus braços.

Sei lá, porque sonho contigo !

E devagar entras nos meus sonhos

Vogando num mar de desejos.

Sei lá, porque me perco nos teus braços !

Si lá, porque nunca te esqueci !

Dentro dos silêncios da noite

Navego por montes e vales.

Sinto os teus braços

À volta da minha cintura.

Sei lá, porquê. Sei lá !

Sei lá porque desejo os teus beijos

E os meus lábios de tanto desejo

Ardem cada vez mais desejosos.

Sei lá porquê !

Sei lá, porque te envolveste,

Como dizias antes.

E me enquistaste no teu coração.

Sei lá porquê !

Tantos anos passaram ...

Sei lá porquê !

Só agora, como água do rio.

Voltaste a instalar-te cá dentro

E não sais da minha cabeça.

Sei lá ! Sei lá porquê !

Os nossos destinos não se juntaram

E cada um foi para seu lado.

Sei lá. Sei lá porquê !

Por um fortuito desejo

De um destino que não procurámos

E na roda da vida

Das voltas que a vida dá.

Sei lá !

Porque nunca te esqueci !

Natércia Martins

2009

2009-12-28T16:12:00.001Z

Pedido

Sentado junto à lareira, com olhos fixos na chama, um menino de olhos esbugalhados, pensava no Natal.

Um dos irmãos ouviu na escola que o Pai Natal trazia presentes aos meninos que se portavam bem, que andava vestido de vermelho e um enorme saco às costas. As renas e o trenó paravam junto às chaminés e nunca se cansavam.

Então, ali ficou pensando que se tivesse sido bom menino, certamente teria o seu presente. Os irmãos brincavam e faziam barulho. A casa era pobre e tanto o Sol, no Verão, como o luar, em noite de lua cheia, entravam por entre as frestas das telhas.

E o menino olhava para as labaredas, no borralho, na esperança vã de um presente.

Na mesa não havia bolo-rei, rabanadas, filhós ou arroz doce. Isso era para os ricos !

A comida era sempre pouca, e uma sardinha partida ao meio já era bom manjar.

O naco de broa comia-se devagar a “ fazer render” porque não havia mais.

E o menino olhava, olhava, e o Pai Natal que não chegava.

__ Eu quero uma bola, dizia a irmão.

__ Eu quero uma boneca, como que a dizia a irmãzita.

__ E tu ? Perguntou-lhe um dos irmãos, mas nem esperou pela resposta, correndo, como que a fugir da resposta, que nem ouviu.

E o menino ficou sentado na lareira, pensativo.

De vez em quando, vencido pelo sono, a cabecita deslizava para a frente. Mas ele teimava em ficar ali sentado. Queria ver e talvez falar com o Pai Natal.

Imaginava um homem velho, de barbas brancas, vestido de vermelho que carregava um grande saco cheio de sonhos. Sonhos de meninos ricos e pobres. Mas ele era pobre. De certeza que passava pela sua casa e nem olhava. Passaria à frente ?

A casa tinha pouca coisa. Uma mesa, bancos e a lareira, que com a chama dava calor e também luz.Algum conforto.

O pai trabalhava na fábrica. Os irmãos mais velhos iam suportando conforme podiam a falta da mãe que, com grava doença, morrera há já algum tempo.

A avó aparecia lá por casa de vez em quando. Arrumava e deixava comida feita. Ele, homem duro, trabalhador de fábrica no sector das máquinas pesadas, acarinhava como sabia e o gene humana, lhe permitia, os filhos. Casar, de novo, estava fora dos seus planos. Havia de se “ desenrascar”. E lá ia fazendo a sua vida.

Como era noite de Natal, atiçou a lareira um pouco mais com gravetos que trouxe do pinhal, propositadamente para aquela noite, ficando assim a arder pela noite dentro.

Olhou o filho sentado ao lume.

Estranhou. O menino não costumava ficar assim tão quieto.

Pegou-lhe ao colo. Um beijo, enquanto o filho lhe enlaçou o pescoço com os bracitos frágeis. Dos olhos do homem rude rolaram duas grossas lágrimas que se alojaram nas faces rosadas do filho.

__ Filho, o que foi ?

__ Gostava de ver o Pai Natal.

__ O Pai Natal só passa lá pela noite dentro. Vou por-te na cama.

__ Mas eu não quero dormir ....

__ Os teus irmãos já dormem !!

__ Não quero. Tenho que pedir uma coisa ao Pai Natal.

__ Diz-me o que queres .

O menino ficou calado. Olhou a chaminé, depois a porta e disse:

__ Eu quero a minha mãe !!!!

Natércia Martins

2009

2009-11-08T21:13:00.001Z

Missa do Galo

Era noite de Natal.

Sentados à mesa, na sala de jantar, jantávamos todos juntos, como sempre fazíamos nas ocasiões especiais.

Da cozinha, chegava o cheiro dos fritos, acabadinhos de fazer: filhós de abóbora, rabanadas e broínhas. Azáfama a que eu era alheia. Era muito pequena ainda, portanto dispensada de certas lides caseiras. Ajudava a partir nozes e pinhões. Não tinha ainda competência para mais.

Perto do final do jantar a minha mãe declarou:

-- A Igreja é perto. A noite está linda, vamos à missa do Galo.

Eu, nunca tinha ouvido falar na missa do Galo. Missa do Galo ? De quem seria o galo ? O nosso ? Aquele grande que de manhã nos acordava com um cocorocó afinadinho, potente? Era lindo o galo. De penas amarelas e a crista bem vermelha. Era o rei da capoeira ! As galinhas gravitavam à sua volta, esgravatando e debicando.

De vez em quando e em assomos de “ D. Juan” arrastava a asa pelo chão, e dava meia volta perto de uma galinha mais bonita.

A missa do galo tinha-me deixado a pensar.

Vestimo- nos e lá fomos a caminho da Igreja. No adro ardia um madeiro enorme que os rapazes da aldeia transportaram à tarde, no carro de bois, trazido do pinhal. A chama vermelha elevava-se ao céu em línguas de fogo e fagulhas que o vento gelado fazia saltar provocando nas pessoas que se juntavam em volta, uns risinhos e algumas exclamações, não fossem ficar com a roupa estragada com um buraco.

Olhei em volta, ainda preocupada com o galo. Não! O galo não estava ali.

Os cânticos dentro do templo e já aquecidos pela chama forte da fogueira entoavam alegres, convidativos.

Entrámos e acomodámo-nos num dos bancos lá à frente, perto do presépio.

O Menino Jesus deitado na manjedoura entre S. José e Nossa Senhora, dormia sorrindo, no aconchego do bafo da mula e da vaquinha de barro. Lá ao fundo, no campanário da igrejinha, colocada entre um ramo de azevinho e bagas vermelhas, estava um galito pequeno, pintado de cores vivas.

A missa ia continuando em ritmo normal. Eu é que curiosa, procurava insistentemente onde estaria escondido o galo.

O galo da minha avó, não era porque gritou o seu conhecido canto, como a dizer:

-- Estou aqui, estou aqui !

Olhei para baixo dos bancos. Quem o teria trazido ? Estaria escondido dentro do xaile preto das mulheres que assistiam à missa e de vez em quando o aconchegavam. Só podia ser !

Esperei a ver o que acontecia. No meio da cerimónia uma senhora levantou-se do banco e dirigiu-se ao altar. Estremeci. Levaria ela, o galo ? E para quê ? Certamente que fugiria pela coxia de pedra, aflito. Mas não ! A senhora, calmamente leu uma passagem da Biblia em voz alta e pausadamente para todos os fiéis ouvirem. Chegou, leu e foi sentar-se novamente. Espreitei para baixo do altar. Nada ! Já estava a ficar aniosa sem saber onde estaria o galo. A missa do Galo tinha que ter um Galo. Pois claro !

Em voz baixa perguntei ao meu irmão . Este respondeu-me com encolher de ombros. Também não sabia.

E o galo que não aparecia !

Final da missa. Depois da benção iniciou-se a cerimónia de beijar o Menino, que o Sr padre foi buscar ao presépio e que entretanto acordara.

Uma a uma as pessoas em fila, beijavam o pezinho sagrado, enrolado em toalha branca com renda em volta, na mão do sacerdote.

Chegou a minha vez. Olhei espantada para o Menino que me sorriu piscando o olhito maroto, como que a gozar comigo.

A mão da minha mãe, apertou a minha levando-me novamente para o banco.

Já fora da Igreja, a fogueira ardia com explendor , nunca se apagando mesmo durante a noite, dando também calor a quem por ali ficou.

Chegados a casa, claro, a pergunta impunha-se:

-- Ó mãe, afinal onde está o galo ? Até agora não vi nenhum ! Não é o nosso, pois não ? Porque é que fomos à missa de um galo que não vi ?

Gargalhada geral !

--A fogueira era para assar o galo ?

A gargalhada foi ainda maior.

Então a minha avó sentou-me nos seus joelhos e contou:

-- Diz uma velha lenda que Jesus nasceu pela meia noite do dia 24 para 25 de Dezembro. Por essa mesma hora, portanto, meia noite, todos os galos nos galinheiros, cantaram ao mesmo tempo, várias vezes. Daí se chamar a Missa do Galo !

Natércia Martins

2009

2009-10-18T16:50:00.001+01:00

Minha Mãe

Descansa em paz, minha mãe.

Partiste. Espera por mim.

Colocaste a tua mão na minha mão

E com um suspiro, findaste.

Sono eterno. Sem regresso !

Partiste e deixaste – me só,

Sono eterno, sem fim.

Lá do lugar onde te encontras,

Vela por mim

Não me abandones.

Deste-me a vida.

Dos teus braços fizeste berço,

Embalaste os meus sonhos de criança.

Descansa em paz !

Agora que partiste,

Correm lágrimas de saudade.

E nas noites de bréu,

Assomo à janela aberta,

Olho um ponto brilhante no céu.

Eu sei ! És tu, minha mãe !!

Natércia Martins

2009

2009-09-18T22:46:00.001+01:00

Gralhas

A palavra “gralha” pode significar uma espécie de ave que faz imenso barulho mas não canta.

Chamamos “ gralha” a uma pessoa que fala muito, mas pouco se aproveita do que diz.

Pois bem, “ gralha” é o que as pessoas chamam a um erro que,por razões variadas, sai numa publicação e que passa a qualquer revisor, por mais atento que esteja.

Num dos Jornais “ Ecos do Mondego” saiu uma “ gralha”na receita da caldeirada à beira-rio, que alterou todo o sentido do texto. Dizia a receita que além do ruivo, safio, tomate,batatas, etc, etc, levava 12 Kg de berbigão ou ameijoa e 12 Kg de pão torrado. Convenhamos que seria demasiada quantidade em relação aos outros ingredientes.

Certo é que as pessoas comem bem quando em boa companhia ou local aprazível. Mas 12 Kg ........ seria demais .... Ao preço que as coisas estão ! ....

O que se escreveu era apenas 1,2 Kg de ameijoa e pão torrado.Quando da conversão de programas os computadores suprimiram as respectivas virgulas.

As novas tecnologias são assim. Muito boas, significam progresso, mas também erram. E foi o caso. Acontece....

Passou na revisão que se fez e como o primeiro tratamento gráfico é da minha responsabilidade, daqui peço desculpa pela dita “ gralha”.

Pessoa amiga de longa data, e a quem envio, pontualmente o jornal, encontrou-me na esplanada de um café, onde calmamente bebia uma “bica”, e falámos das cheias do Mondego, dos lamigueiros que se encontram em vias de extinção como muitas outras espécies, noutros locais do planeta.

Falámos dos “ Ecos do Mondego”, como não podia deixar de ser. E, claro, falámos da “ gralha” que alterou todo o sentido da receita, mas também chegámos à conclusão que facilmente se dava pelo erro.

Falámos durante muito tempo. Desfiámos recordações, como sempre fazemos quando nos encontramos. Então contou-me que, havendo uma festa na aldeia, foi assistir a um concerto dado por uma Banda Filarmónica.

O palco enfeitado com fitinhas de papel abanavam ao vento.Ouviam-se os acordes da referida Banda numa “ arruada” visitando os mordomos, convidando a população depois do jantar.

O recinto bem composto de gente que vendia farturas, algodão doce chupa-chupas. Havia lá ao fundo a barraquinha das rifas, vulgarmente conhecidas por quermesse, onde sai sempre prémio: canecas, vasos de flores, caixinhas de madeira, etc, etc.

Os músicos apresentavam-se impecavelmente vestidos. Lá bem no meio, estava um que dava nas vistas. Impertigado, na sua farda azul, camisa branca e boné a esconder o cabelo cheio de gel. Bem arrumados no palco. Sentados em cadeiras mais ou menos cómodas começou o concerto.

O mestre deu o sinal e todos afinados tocaram músicas bem conhecidas.

O público aplaudia. O rapaz impertigado e cabelo cheio de gel ia espreitando, a ver, se alguém dava pela sua presença. É que se aprumara mais que nos outros dias. Podemos dizer que estava vaidoso, muito vaidoso, do seu saxofone, negro e botões amarelos a luzir, ainda novinho em folha. A luzir.

Mais uma música. Tudo em ordem. Um abanar de ombros ajeitando a farda e o instrumento. Mais uns acordes. O mestre confiante nos seus músicos sorria. E é aqui que se ouve um som agudo, prolongado e enquanto todos iam no dó, o rapaz ainda tocava ré.

O mestre olhou, franziu o sobrolho, coçou a cabeça e a música lá seguiu, mas aquela “ fífia”.....

O rapaz corou. Olhou à volta, coçou um olho e seguiu, mas ficou a pensar. Ele que estudara tão bem a lição, que não desafinava nunca .....

Veio mais tarde a saber, o meu amigo, que o rapazinho do saxofone preto, de tão presunçoso, não levava para os concertos, as pautas sujas ou amachucadas.

Na véspera, quando mais uma vez ensaiou, viu que as pautas não estavam impecavelmente limpas e a seu gosto.

Foi ao quiosque e fotocopiou -as. Agora estavam limpinhas .....

O que ele não viu foi que, junto a uma seminima uma mosca tinha poisado e sem cerimónias colocou ali à frente da nota musical uma “ bolinha” redonda que a fotocopiadora copiou na íntegra aumentando assim o valor da nota musical provocando a tal “ fífia”

O músico, sem se aperceber tocava o “ cócó” da mosca julgando ser um ponto posto lá no lugar certo, desafinando a música, prolongando o som por mais algum tempo.

2009-09-18T22:43:00.000+01:00

Postal ilustrado

2009-09-13T12:10:00.003+01:00

Um Domingo à tarde em Buarcos.
Setembro chama pessoas que expõem os corpos ao sol, daí os inúmeros chapéus na areia.

2009-08-08T22:25:00.000+01:00

A Minha Rua

A minha rua não é bonita nem é feia. É a minha rua !

Modesta rua de aldeia onde passam, em livre trânsito, cães, gatos e também pessoas, também.Não tem passeios. Não precisa. Ladeiam – na oliveiras, nogueiras e pinheiros. Automóveis só mesmo os de quem ali mora ou que siga para um “ choiso” lá para cima. Passam tractores e motos todo-o-terreno. Sabemos sempre de quem são. Conhecemo-los pelo trabalhar do motor. Distinguimo-los como distinguimos as vozes das pessoas. Cada um tem um” timbre diferente.

A minha rua não tem lojas, montras ou até uma taberna. Já teve, mas não sobreviveu !

Mas tem o rebate da minha porta onde ao Domingo, no Verão, nos sentamos a conversar e contar histórias antigas.

São poucos os que aqui moramos, por isso nos sentamos em frente uns aos outros. Quem não cabe na velha pedra, senta-se num banquinho que ainda usamos frente à lareira no Inverno, mas que no Verão “ emigra” para a rua.

Contam-se histórias quase sempre relacionadas com os moradores actuais ou familiares já desaparecidos.

Contam que o Ti Albano ia com os filhos arrancar pedra à pedreira no cimo do monte. Essa pedra calcária era mesmo dali transportada feita brita, que nos anos vinte serviu para fazer as calçadas de Coimbra. Rebentavam os veios com picaretas e guilhos e partiam as pedras com a mesma facilidade com que se parte pão ou uma peça de fruta.

As filhas, descalças, levavam o almoço, enquanto as pedras do caminho lhes pisavam as unhas já calejadas de tanta “ topada” de dias anteriores. A mulher, Ti Grabelinda, magrinha, pequenina, colhia ervas medicinais que vendia ao dono da ervanária, que em dias combinados por ali passava.

As mulheres levavam cestos cheios de estrume para os “ choisos” roubados ao pinhal, a fim de semear batatas, couves e outros legumes sazonais. As ovelhas e cabras, tinham honras de entrar pela porta da frente. Também não havia outra.

As coisa modificaram-se nestes últimos tempos Já não há animais a coabitar com pessoas. Os velhos morreram e os novos modernizaram-se.

Recordamos o antigamente, quando a única ilminação era a candeia de azeite ou petróleo. A electricidade só chegou lá pelos finais dos anos sessenta.

Algumas histórias têm cunho recâmbolesco. As casas muito pequenas com a cozinha fora, no páteo, que por sua vez, tinha como única iluminação a lua. Dizia-se que: “ Casa onde mal caibas, mas terra que nem saibas “... Sem água da rede pública, esta era carregda à cabeça desde a fonte, lá no fundo da ladeira, até casa no cântaro de barro ou lata, mais leve.

Por vezes, ainda, alguma roupa lavada na fonte e trazida no topo do cântaro.

Vida dura, esta !

À noite os pés eram lavados na bacia de lata. Primeiro o pai,depois os filhos e finalmente a mãe. Tudo na mesma água, que ainda servia para regar as plantas num vaso, penico ou alguidar velho. Em conversa, falou-se da Ti deolinda que tinha o hábito de escutar às portas. Fazia-o à vontade encoberta pela sombra de uma enorme nogueira plantada perto das casas.

Uma noite, viu um homem entrar na cozinha do Ti Albano e ........ foi ligeirinha escutar perto da parede, bem coladinha. A dona da casa sem se aperceber da sua presença, atirou a água, despejando a bacia de lavar os pés, sem avisar. Deu-lhe um valente banho, coisa que, certamente, não fazia com frequência. A água custava a carregar do fundo da ladeira, à cabeça !

Contavam, ainda, que as raparigas novas brincavam com os rapazes, despejando-lhes as rodas das bicicletas, único transporte para aquelas bandas. Depois ficavam a rir bem escondidas.

À tarde jogava-se à “ pela”, `malha ou anelinho. Brincadeiras inocentes de gente inocente.

Fico sozinha. São horas de cada um ir à sua vida. Horas de preparar a ceia. Ficámos na conversa toda a tarde . E é assim. Todos ou quase todos os Domingos, na minha aldeia. Na minha rua.

Lembro-me de quando iamos à escola. O prazer de ir à escola ! Saco de linhagem a tiracolo. O que, na verdade, nos dava prazer eram as brincadeiras que se faziam pelo caminho. Laranjas “ voavam “ para dentro das janelas abertas. O pisar o gelo formado por cima das poças de água, durante a noite.

Sentir a sola dos sapatos ou tamancos a ranger por cima do gelo. Bolas de lama que se atiravam e iam cair onde calhava e a pontaria pouco afinada permitia.

As bagas dos carrascos metidas no bolso a fingir moedas que não tinhamos. Eram os nossos tesouros.!

Agora, passamos por uma qualquer escola do País e lá estão os pais a ir buscar os filhos, de carro.

Eu penso que lhes estão a roubar o prazer de ir à escola. Roubam-lhes as brincadeiras que se podem fazer enquanto se não chega a casa. Chegados, sentam-se frente ao televisor ou consola e absorvem o jogo já sem margem para fazer trabalhar a imaginação. Está tudo feito para a criança não se dar ao trabalho de pensar, imaginar, como nós faziamos.

Onde está o prazer de imaginar castelos encantados, reis, bruxas, raínhas e salteadores, escondidos por entre os pinheiros ?

Tudo muda. O prazer de chegar a casa e “ aninhar-se” no cantinho da lareira. Mal de um povo que não evolui, eu sei !

Mas sei, também que há coisas que nunca esquecem e ficam de tal forma gravadas na memória, que o tempo nunca vai apagar.

E é assim a minha rua com as histórias contadas nos Domingos soalheiros, sentados no degrau da minha casa.!!!!

Agora, sim, é a minha vez de ir para dentro de casa e deixar cá fora, no degrau todas estas recordações e conversas.

Natércia Martins

2009-08-07T16:38:00.001+01:00

Passeando....

Tenho um amigo
Que no estranjeiro morou.
Farto de estar fora
Em Lisboa aterrou. !
Lá do alto viu a cidade
Linda, bela e colorida.
O aeroporto é confortável.
Tem louras e morenas
Nos guichets de atendimento.
Lisboa, que maravilha !
Que bom ali viver !
Mas o pior de tudo
Já em terra firme,
Depois de uma passeata,
Foi procurar o carro
No centro comercial.!
Para a direita,
Para a esquerda
Para cima e para baixo
E o “ maldito” carro preto
Parecia “ embruxado”!!!
Depois de muito andar,
O “ carrito” lá estava
Arrumado, claro, está !
A saída foi problemática.
A moeda não entrava !
A ranhura não era aquela
Trapalhada, mais uma vez !
A menina da “ janelita”
Morena, pequenina, jeitosinha,
Lá foi de papelinho na mão .
Meu Deus ! Tudo resolvido.
Afinal até foi fácil.
Mas Lisboa é uma confusão
Com carros, polícias e ladrões !
Vou-me embora, outra vez !
Vou p’ra casa descansar.
Que esta vida de passeio,
Não dá descanso a ningém !!!!!

Natércia Martins

2009-07-10T17:44:00.000+01:00

Desnorte

A palavra Saudades,

É difícil de dizer.

Por vezes fica a amizade

Como gostava de te ver !

É crime sem perdão.

Eu sei! Querer amar-te.

Agora que pouco resta

Da rosa vermelha que me deste

Guardo as pétalas dessa flor

Nas folhas velhas do meu missal.

E tudo rola, com o rolar do tempo !

Eu sei ! Foi pecado sem perdão !

Ideia fugaz do meu viver.

Amar-te, foi pecado sem perdão.

Como gostava de te ver !

Meus sonhos são doida fantasia !

Fugazes, misteriosos, irrealizáveis !

Vivo no meu mundo de poesia

Em redoma de vidros inquebráveis !

Sou rocha firme que não parte !

Sou rude como pedra da ribeira !

As tuas mãos, são pétalas macias

Que afagam minha face envelhecida.

Foste o sonho, a vida, a morte

De meus sonhos, de doidas fantasias

Fugaz sonho ou desnorte ?

Sonhei mais uma vez contigo !

Tenho saudades!

Gostava de voltar a ver-te!

Amei uma ilusão. Uma fantasia !

Amor, beijo a tua face.

Guardei os beijos que me deste

Na palma da minha mão,

Juntos com a fantasia do meu sonho.

Já pouco mais me resta

Da vida que se esvai pouco a pouco.

Mas sonhei contigo !

Eu sei !

Amar-te foi pecado sem perdão !

Natércia Martins

Espertinho

2009-07-05T22:18:00.000+01:00

Hoje já ninguém se lembra, mas no início do século passado, as ruas, a que hoje se chama “ a baixinha” de Coimbra, ficavam ao mesmo nivel do rio.

Depois, com as obras da Rua Navarro, ficaram a um nível inferior. E era aí, numa dessas ruas estreitas que a minha avó tinha uma taberna, onde se vendia chafana, ou mesmo só o molho, quando não havia dinheiro para pagar a carne.

Parece que tinha fama de saborosa.

O velho Basófias era navegável e as Barcas Serranas desciam o rio desde Penacova, carregadas de carqueja, azeite e carvão. As recoveiras aproveitavam o transporte e aviavam os recados, as lavadeiras traziam roupa para lavar, ali mesmo na margem e no extenso areal, que na época, o rio, apresentava, estendendo essa mesma roupa, nas grades que ainda hoje lá se encontram, ou no dito areal.

Quando as barcas subiam o rio, levavam de volta as lavadeiras com a roupa já seca.

Contava a minha mãe que a minha avó mandava a criada para a porta da taberna contar as velas das Barcas a fim de saber quantas caçoilas de chanfana tinha que preparar.

Numa tarde de vento e chuva forte, aliás numa tarde de tempestade, a minha mãe foi visitar a mãe dela, minha avó e .... nessa tarde eu nasci . Ao mesmo tempo desabava a chaminé da casa em cima de um tacho de arroz de chouriço, que cozinhava em cima do fogão.

Passados um ou dois dias, lá fomos as duas a caminho da aldeia, na serra, na camioneta da carreira.

E foi na casa da minha avó, numa rua esteita e pequena que eu nasci. Lá em baixo, na taberna, apesar do temporal, a vida continuou sem mais transtornos que o arroz de chouriço desfeito debaixo da chaminé caída.

Aos Domingos, havia música no Parque da Cidade. E era ver algumasvelhotas, rapazinhos e militares a correr para ficar bem à frente da grade do coreto. Não raras vezes a luta por um lugar melhor “ descambava” em zaragata. E apanhava, quem não podia fugir, ou porque as pernas não acompanhavam, ou porque o pânico se instalava , ou simplesmente, não havia tempo de fugir. Numa dessas zaragatas, a minha bisavó foi apanhada. Ela, não perdia uma boa tarde de música no coreto.

Na pressa da fuga perdeu uma chinela. Claro que a minha avó não gostou da “ coisa”. No outro dia foi à esquadra a fim de reaver a chinela. Só tinham encontrado umas asas de um qualquer anjinho de uma qualquer procissão. Foi motivo de risota entre os militares, pois, Coimbra, cidade pequena, na época, todos se conheciam.

As histórias e personagens vão-se entrelaçando entre si. As tristezas, as alegrias e até partidas eram como se de uma família só, se tratasse.

Ali mesmo ao lado da rua onde morava a minha avó havia o Largo doRomal.

Morava lá o “ Perneta”. Tinha uma perna de pau, daí o alcunha. Morava no 1º andar. Como companhia, uma gata amarela. Quando subia a escada de madeira só se ouvia o som cavo da perna de pau a bater nos degraus.

Um dia a gata morreu. O homem desfazia-se em lágrimas de pranto. Juntaram-se as vizinhas e decidiram consolar o pobre homem. Fizeram uma coroa com o material que tinham mais à mão: carqueja. Ficou danado e nem teve dificuldade em descer as escadas atrás delas com a muleta pronta a desabar na primeira que encontrasse.

Tinha a minha avó Catarina um galo lindo. De penas amarelas e pretas. Andava por entre as pernas dos fregueses, sentados em bancos corridos. Comiam chanfana e bebiam vinho.

Lá ao fundo alinhavam-se as pipas cheias do líquido cor de rubi. O meu avô pouco por ali parava. Não gostava ! Tinha outras ocupações. E o galo por ali andava sem incomodar ninguém e também ninguém o incomodava. Migalha aqui, migalha ali, já fazia parte da clientela. O meu avô embora, por vezes arredio, ia-o observando, parecendo prazenteiro e alegre durante o dia. Tudo se modificava à noite. Cambaleava e o rabo cheio de penas enormes, ficava retorcido . A crista vermelha, ficava ainda mais vermelha e tombada. Mau ! Estaria o galodoente ?

Os dias iam correndo. O galo, de vez em quando largava um cócórócó sonoro, de bico aberto apontando ao sobrado onde eu nasci num dia de tempestade. À noite nem força tinha para cantar. O sonante cócórócó saía rouco, esganiçado, desafinado. Não havia resposta para tal transformação.

O meu avô tirou-se de cuidados e espreitou. Então não era que o esperto bicho se colocava debaixo da torneira da pipa e aparava, de bico aberto, o pingo que caía. Claro! À noite a bebedeira era no mínimo .... muito grande.!!!!!!!!!

2009-07-04T16:58:00.000+01:00

Café com chocolate

Maria tocou a campaínha do Lar e entrou, depois de um rapaz negro, mas de porte físico bonito, com farda aprumada e limpa, lhe ter aberto a porta.

Entrou e dirigiu-se a um quarto, também limpo, espaçoso e arejado.

Em cima da cómoda, fotografias em molduras brilhantes e uma jarra grande com um ramo de rosas vermelhas.

Um cadeirão de couro preto com uma almofada onde João se acomodava sempre que podia, descansando de longas caminhadas diárias, a ler um livro, prazer do qual não abdicava.

Olhou a visita, que chegava, por entre as lentes grossas que deixavam ver uns olhos cansados, meigos, castanhos e ainda brilhantes. Ficavam mais brilhantes ainda, quando Maria o visitava.

Ela, visita frequente, mas não programada, trazia-lhe de presente alguns mimos, como ele lhes chamava: um frasquinho de doce, um chocolate ou uma caixinha de bombons. Ela sabia, por experiência própria, que os velhos são gulosos. Aquele não fugia à regra.

Como sempre fazia, sentou-se numa outra cadeira de frente à janela, onde um páteo grande deixava antever uma escadaria, cheia de vasos com flores viçosas e frescas cuidadas pelo Senhor José, o jardineiro, também utente daquele Lar. Mas ainda suficiente apto e saudável para poder ocupar-se daquuele trabalho. Fazia-o com o mesmo cuidado e carinho com que tinha tratado da sua horta e do pequeno quintal da sua casa.

Agora sozinho e sem família, recolhera-se ali, tendo como família os outros utentes do lar.

Não gostava de estar fechado, e, então com autorização superior, conseguiu , ali continuar a sua actividade.

Falava com as flores e plantas como em tempo conversava com os filhos e netos.

No patamar ao cimo da escadaria, alinhavam-se cadeiras de verga onde de vez em quando se sentava, imaginando-se acompanhado e conversava com pessoas que não existiam.

João levantou-se abrindo a porta do quarto, com um gesto simples e voz firme, convidou Maria para um pequeno passeio.

Ele sabia que ela gostava de se sentar naquele átrio, naquelas cadeiras de verga, numa conversa simples e bem disposta, olhando os vasos de flores, as plantas verdes e a figura franzina do jardineiro. Aquelas cadeiras convidavam a isso mesmo: conversa !

Quando Maria visitava o Lar, João ganhava outra postura. Raramente convivia com os outros utentes. Lia livros da Biblioteca. Devorava-os uns atrás dos outros. Lia, lia, lia.....

Prazer que nunca deixou. Mas a visita da velha Amiga, dava-lhe um prazer único.

Sentaram-se lado a lado. A mão de Maria pousou no braço do Amigo, escorregou até á mão dele, que levemente estremeceu. Sem que desse a perceber o coração de ambos, bateu com mais intensidade e uma lágrima de saudade escorregou “ marota” por detrás das lentes grossas dele.

Maria, apesar da idade, tinha uma voz doce e suave, como se a idade não tivesse avançado. Ainda conservava alguns traços de juventude longínqua: olhos negros, agora cansados, lábios carnudos e sensuais.

Como gostavam de se ouvir um ao outro !

Desfiavam histórias de factos antigos. Quase sempre os mesmos, repetidos até à exaustão.

Cada um com uma história de vida diferente, mas mesmo assim gostavam de recordar cada um por sua vez.

João, como jornalista, correu mundo atrás de notícias que lhe deram uma projecção de vida, uma experiência e vivênciaque ele nem se apercebeu na época. Agora recorda tudo com lucidez e alguma saudade.

Conheceu locais e com esses locais, mitas mulheres, que também com elas experimentou vivências e culturas extraordinárias, que não esquece. A maioria dessas mulheres, já nem se lembra do nome.

Ela, com vida mais estável nunca saiu da terra que a viu crescer. Casou. Teve filhos e tem netos que adora.

Uma tarde de Setembro, depois de um passeio, no caminho para casa, viu aquela figura que, depois de tantos anos, lhe pareceu conhecida.

Ambos, ao cruzarem-se, no caminho, por entre as árvores que ladeiam o rio, olharam-se e reconheceram-se.

Tantos anos tinham passado !! Seria possível ?

Um abraço enorme, sentido encurtou a distancia temporal entre ambos. E foi assim que se reencontraram naquela tarde de Setembro.

Agora Maria era visita do Lar onde João se acolheu na sua “ reclusão “ forçada.

Ainda sentados no átrio, nas cadeiras de verga, conversavam e recordavam coisas da juventude. Os bailes dançados ao som da música da época: tangos, valsas e mais tarde quando o tempo encurtou as saias das meninas e estas “ voavam” nos braços dos rapazes ao som do Rock. Ainda recordaram, com uma gargalhada sonora quando , bebiam café à noite, na pastelaria e lhe colocavam quadradinhos de chocolate. O chocolate que se derretia, depois na boca deixando um sabor quase de um beijo roubado numa qualquer esquina da rua.

Era já quase noite.

Levantaram-se e devagarinho, como que a fazer “ render o tempo” foram até ao quarto. Eram horas de regressar a casa.

João entrou primeiro e num gesto lento, a deliciar-se, como fazia depois de um café com chocolate, retirou da jarra uma rosa que colocou na mão de Maria.

Natércia Martins

Junho -- 2009

Pensão Girassol

2009-04-14T11:20:00.003+01:00

A Pensão Girassol ficava bem situada no meio da Avenida, perto da Rotunda que fizeram para os lados das ruas de baixo.

A Rotunda era nova. Plantaram árvores e colocaram bancos de jardim. No meio, a estátua de um homem que ninguém conheceu.

Dizia-se que tinha sido nobre e dado muitas (das) terras onde construíram a Avenida.

Grande benemérito. Foi por isso que lhe erigiram aquela estátua de bronze. Poiso de pássaros e de fungos. O verdete do bronze escorregava por ele como que a pintar as rugas e pregas do fato

A Pensão Girassol abrigava toda a espécie de pessoas: viajantes, trabalhadores, pedreiros, e velhos.

A D. Emília cantava todo o dia a canção: “Ó tempo volta p'ra trás. Um canto lúgubre, como um lamento.

Não tinha família por perto. Um filho visitava-a uma ou duas vezes por ano. E ela cantava, cantava sempre, e de tanto cantar transformou a melodia original, a seu belo prazer. Afinal não interessava mesmo nada, que a música fosse igual a que o António Mourão cantava.

O Sr. Eusébio era um homem magro e meio curvado com o peso dos anos.

Hóspede há tantos anos que fazia parte da família, da mobília e também dos hóspedes.

Quando novo, fora para lá. A fábrica era perto e dava jeito. Não tinha despesas extras e para quem ganhava pouco, aquela pensão era o ideal.

Não constituiu família. Nunca teve tempo para pensar nisso e quando pensou já não valia a pena: era velho demais.

Sentava-se num cadeirão junto da janela e cismava. Gostava do pôr-do-sol no Outono e da chuva no Inverno.

Falava com o papagaio colocado na gaiola verde ao fundo do corredor.

Os outros hóspedes trabalhavam. Saíam de manhã, regressavam à noite e de tão cansados não davam por estas estranhas criaturas.

Na Pensão Girassol, “aterrava” por vezes uma senhora bastante idosa a quem todos chamavam Menina Júlia. Gente fina mas estranha. Dizia que se o velho falava com o papagaio, ela falava com os animais, os pássaros e até com as flores.

Quando passava na rua ou nos corredores da pensão olhavam-na e apontavam o dedo à cabeça: sinal de “tolinha ou maluquinha”.

Da janela do quarto, sempre o mesmo, da pensão, via a estátua, lá em baixo, na rotunda. Ficava horas a olhar.

De vez em quando ia até lá e sentava-se no banco bem de frente à estátua.

Falava sozinha, diziam. O que dizia? Não se sabe.

Quando a Menina Júlia e o velho se encontravam, engalfinhavam-se. Ela mandava-o falar com o papagaio e ele mandava-a falar com a estátua. Ela ficava a olhar e uma lágrima rebolava no rosto enrugado. Ninguém sabia o porquê.

Um dia, quando, numa tarde de sol, a Menina Júlia, sentada no banco da Rotunda, falava para si ou para a estátua, o velho Eusébio, seguiu-a devagarinho. Escondeu-se atrás do banco e ouviu:

__ Vês? Todos saíram de casa e seguiram as suas vidas. Um a um. Casaram, morreram ou foram morar para outras cidades. Fiquei eu e tu!

Eu, quando a saudade aperta venho para esta Pensão. Assim fico mais perto para te ver. Vou matando saudades, até ao dia em que te for fazer companhia. Lembras-te? Os teus braços no meu pescoço, na minha cintura. Um beijo ao adormecer e tu ainda entras nos meus sonhos. Sabes? Nos meus sonhos tu entras devagar, vogando num longo mar de desejos. E os teus braços apertam-me e eu perco-me neles.

No frio da noite, em cada solidão do silêncio que há à minha volta, de tanto pensar, dou por mim a perder-me, mais uma vez nos teus braços.

Ainda fazes parte dos sonhos da minha já longa vida.

O velho Eusébio, percebeu que o homem de bronze tinha sido o marido da Menina Júlia e era para conversar com ele que ela de vez em quando “aterrava” na Pensão Girassol. Agora também ele tinha um segredo!

Natércia Martins

12-04-2009

Dia de Páscoa

O Casamento da minha Filha.

2009-02-25T16:12:00.003Z

Um presente

2009-02-16T21:09:00.002Z

O ano em que o meu irmão nasceu, foi farto em neve. Fizeram um enorme boneco de neve com uma cenoura a fazer de nariz e a boca de batata, ali à porta do lagar de azeite, mesmo juntinho ao curral da mula.
E eu, pequenita a brincar com os pedaços de neve. Foi coisa que nunca esqueci.
Quase um mês depois já era tempo de Natal. Chegou como um piscar de olhos. Apanhou-se musgo, loureiro e as velhas figuras de barro saíram do caixote de papelão. Todos os anos era preciso substituir figuras ou colar braços e pernas que mal acondicionados se partiam.
O lagar de azeite funcionava sem parar até a “ safra” terminar. Era um entrar e sair de empregados a levar a azeitona para que as pesadas mós a desfizessem, o transportar da massa para as ceiras, o caldar e finalmente o azeite amarelinho em fio a escorrer para dentro da “ fonte”.
Havia sempre quem passasse e não resistisse ao calor da fornalha. Entrava, sentava-se no tronco em frente àquele brasido e aquecia as mãos ou enxugava a roupa. Por vezes bebia uma caneca de café, que o havia sempre na fornalha dentro da cafeteira preta do fumo e da cinza. Mas aquele ano foi demais com aquela neve toda! Os lagareiros aproveitavam e assavam bacalhau que regavam com o azeite novo e acabadinho de fazer. Lembro-me bem Cheirava que era um regalo. Quantas vezes quem entrava para se aquecer comia junto. Depois ia à sua vida lá fora.
Hoje, passados tantos anos ainda recordo aquele ano. Foi um ano especial para mim. Primeiro pelo nascimento do meu irmão e depois por um facto que nunca mais me saiu da cabeça.
Era dia de Natal. A cozinha fervilhava de azáfama. Faziam-se filhós, pão de ló, belhós de abóbora e a canja de galinha que fervia no grande fogão de ferro. O cabrito rodeado de batatinhas pequenas dentro do forno, que a minha avó não ia lá em couves e bacalhau na consoada. O lagar nesse dia não trabalhava para que os empregados consoassem com os familiares.
O presépio feito a um canto da sala reluzia com umas pequenas velas que o meu pai lá colocou para o Menino não estar às escuras . É que naquele tempo a minha aldeia não tinha luz eléctrica.
A vida fazia-se na cozinha. Contavam-se histórias à espera que a comida ficasse pronta.
Já sentados à volta da mesa prontos para o jantar bateram à porta. Quem seria àquela hora ? O meu coração bateu com alvoroço. E se fossem as prendas ? Os meus pequenos sapatos junto ao presépio continuavam vazios.
À porta, com o chapéu sujo de neve, um capote preto que o cobria até aos pés, estava um homem de barba grisalha Os olhos piscos da luz que de repente se fez, devido à porta aberta.
Entrou. Sentou-se num banco junto ao fogão Comeu. Não disse quem era e de onde vinha naquela noite tão agreste. Passei por perto A curiosidade era muita. Então tirou do bolso uma pequena pedrinha rosa e redonda que colocou na minha mão. Foi o seu agradecimento. Como chegou, foi embora,. Em silêncio.
Entrei e saí várias vezes da sala até chegar a hora de deitar.
A minha imaginação fértil construiu uma série de pensamentos. Aquele homem de aspecto esquisito seria o Pai Natal ? Adormeci e sonhei com a cama cheia de embrulhos, carrinhos, bonecas, livros, uma mala para a escola,substituindo, assim, a velha de linhagem. Até o berço do meu irmãozinho estava cheio de presentes, mal se vendo o menino lá no meio.
De manhã levantei-me cedo e a primeira coisa que fiz foi correr para o presépio ver o meu sapatinho ali colocado no dia anterior. Um pequeno presente embrulhado em papel cor de rosa fazia lembrar a pedrinha que o velho me deu. Nunca mais me separei dela Ainda hoje a guardo religiosamente.
Fiquei a pensar quem seria aquele homem de há tantos anos.
Talvez o Pai Natal . Quem sabe ?

Natércia Martins
2008
Mnatercia@gmail.com

Tobias

2008-12-09T22:27:00.000Z

Não sei muito bem como, mas dei por mim longe dos meus irmãos. Tentei gritar e chamar, mas o lugar onde me encontrava era tão quentinho e macio, que adormeci.
Quanto tempo ali estive, não sei. Acordei com o barulho de um portão a abrir e o ladrar de um cão.
__ Mau ! Um cão !
Ouvi uma voz grossa de homem dizer:
__ Quietinho, Fiel !!! Tem cuidado porque hoje trago uma prenda aqui dentro do bolso. Vai ser a alegria dos meninos.
Mais uma porta se abriu e o barulho de vozes fez-se ouvir:
__ Avô, avô trazes uma prenda ?
__ Sim. Não sei se vão gostar.
Uma mão grande agarrou-me com cuidado e tirou-me do bolso. Era uma bolinha preta, pequenina com dois olhitos assustados, assim na palma da mão.
Todos gritaram de alegria:
__ Um gatinho !
Pois era ! Um gatinho muito pequenino, preto, de olhitos castanhos e orelhas tão pequeninas que nem se viam.
Afinal era eu a prenda que o avô trazia. Foi uma algazarra. Todos queriam dar – me um nome. Surgiram sugestões: Óscar, Bolinha, Pantufa, Tareco..... Todos os gatos se chamam tareco. Era um nome muito corriqueiro.
Não havia consenso .... Foi, então que a avó sentada num velho cadeirão decidiu:
___ Não se vai chamar nada disso ! Vai ser Tobias.
E fiquei Tobias.
Brincava no colo dos meninos e dormia em almofadas. Quando podia dar uma escapadela era na cama do Joãozito. Macia, quentinha, com almofadas de cores garridas. O colo do avô era uma delícia. Aconchegava-me nas suas pernas e as mãos grandes que me trouxeram para casa faziam-me festas . E eu gostava tanto !
Nos dias quentes de verão a janela era o meu lugar preferido. O sol fazia desenhos na parede. Pareciam passaritos a voar. E eu aos saltos tentava agarrá-los.
Fui crescendo e os meninos também cresceram. Fiz-me um gato grande, luzidio, com uma vida de rei. Afinal eu passei a ser o rei daquela casa. Comia bem e dormia nos melhores lugares..Quando o Fiel espreitava lá para dentro de casa querendo entrar logo lhe diziam:
_ Aqui não há lugar para cães. E eu olhava-o a gozar com ele.
Um dia, estavam todos reunidos, sentados à mesa e ouvi dizer
_ Para a semana vamos de férias.
Férias ? Nunca tinha ouvido falar em férias. Não fazia a menor ideia do que seriam férias.
Os dias foram passando e não via mudanças na casa. Afinal as férias, não poderiam ser nada de anormal. Isso era o que eu pensava .....
No tal dia de início das férias, carregaram o carro com malas, malinhas e sacos Eu também fui ao colo. Já não cabia no bolso do avô. Só que o avô não ia lá. Sem que eu desse por isso, o avô falecera. Como as coisas mudaram!
Lá longe abriram a porta do carro e deixaram-me ali, no chão. Eu que nunca tinha andado na rua Era mimado como um rei, comia boa comidinha, dormia nas almofadas ou nas camas !
Fiquei quietinho, triste, a ver o automóvel a distanciar-se cada vez mais. Perdi-o de vista.
_ E agora ? Pensei.
Não conhecia nada nem ninguém. Quis entrar por uma porta aberta, mas enxotaram-me como faziam ao Fiel, lá em casa.
Cheio de fome e frio dormi na terra fria de um vaso, com uma flor a servir de teto.
Alguém caridoso deu-me de comer. Ao menos alguém teve pena de mim e fez-me festas, mas também se foi embora.
O dia chegou ao fim. Fui andando e descobri um barracão. Ali não chovia e o frio era menos.
Já aconchegado num monte de palha, ouvi barulho perto. As orelhas ficaram alerta. Um rato passou e viu-me. Olhou com medo que eu lhe saltasse para cima e o matasse. Mas eu nunca fizera isso. Chamei-o.
_ Eu sou o Tobias e tenho medo, fome e frio.
_ Olha, Amigo. Aqui cada um por si. Tens que ir à vida. Procura !
Então pensei que todo o tempo que passei dentro de casa tinha sido inútil. Afinal era um prisioneiro daquela gente, sem vontade, molengão, mimado.
Agora, sim Tenho toda a liberdade de fazer o que muito bem me apetece. Posso correr atrás dos pássaros, das rãs, molhar os pés nos charcos. Como onde posso, chamam-me“ bicho”subo às árvores e até faço medo aos ratos. Um dia um cão vadio correu atrás de mim Levantei a cauda e o dorso a fazer-me grande
Sem querer troquei toda a vida de luxo pela minha liberdade !

Natércia Martins
Dezembro -- 2008

As lagaradas

2008-09-23T22:41:00.000+01:00

Sentada no degrau da minha casa à conversa com o homem mais idoso da aldeia, veio à lembrança as lagaradas que se faziam no lagar, entre o transportar, esmagar, caldar, e medir o azeite.
A exclamação AH ! Saiu-lhe com um misto de saudade e recordação.
Os olhos, velhos e cansados ganharam um brilho que já lhe não via há muitos anos. Participou em muitas.
Lá para meados de Novembro iniciava-se a safra da azeitona.
Varejar era tarefa dos homens. As mulheres tinham como ocupação , diga-se em abono da verdade , bem pesada de estender os panos ou mantas, debaixo das oliveiras.
Depois, de joelhos, escolhiam as folhas ou ainda curvadas apanhavam os bagos que iam caindo fora.
As azeitonas migravam dentro de sacos de linhagem grossa às costas, para a tulha e mais tarde esperava-as a vaza, onde as mós, pesadas e movidas por um macho, as esmagavam transformando os bagos pretos, luzidios em massa preta e feia.
E o lagareiro gritava lá para o fundo do lagar:
__ Olha o bacalhau que se queima !
E o rapaz corria ligeiro junto da fornalha onde a água borbulhava a ferver
Lá em baixo, junto ao brasido assava o “ fiem amigo”, comprado no dia anterior, na venda do Migalhas.
Posto a demolhar num velho regador que por ali andava, com pouco uso, já.
As batatas dentro da borralha assavam devagarinho. Várias cebolinhas pequeninas , trazidas da celha onde repousavam outras maiores. As pequenas é que eram boas.
E o lagar continuava a trabalhar, numa vagarosa tranquilidade.
Um ou outro passante entrava e aquecia-se à fornalha, bebia uma caneca de café que também o havia sempre, na cafeteira preta do fumo e do calor, pousada na trempe, também dentro da fornalha. Depois ia embora.
E o lagareiro voltava a gritar, agora, junto da prensa:
__ Olha o bacalhau que já cheira !
O moço do lagar corria a tirar as batatas e o bacalhau assado. Sacudia os pedacinhos queimados. Para dentro de um alguidar grande, de barro, ia esborrachando com as mãos calejadas e sujas da cinza e do azeite, as batatinhas, a cebola e desfiava o bacalhau. Cortava os alhos. Colocava -os num púcaro com muito azeite que tirava da “ fonte” ou tarefa e fervia tudo. Findo isto, despejava tudo por cima das batatas e do bacalhau.
Com dois paus de loureiro mexia o cozinhado.
Agora todos os trabalhadores do lagar, paravam o serviço e sentados em volta da mesa comiam de dentro do alguidar.
Acompanhavam com broa cozida à tarde. Ainda quente.
Os mais “ sabidos” escolhiam o bacalhau e deixavam as batatas.
Bebiam um “ copo” acompanhar. Iam molhando pedacinhos de pão no azeite que ficava no fundo do alguidar. Tão bom !
Eram assim as lagaradas há uns bons anos atrás, no lagar da minha avó.

Agora permitam-me um comentário:
__ Ainda bem que não havia ASAE, nesse tempo !

Natércia Martins
Setembro de 2008

2008-09-05T21:26:00.002+01:00

Este não vai ser mais uma historieta das minhas. Poderá vir a ser parte de algumas histórias mais. Só hoje vi um comentário á minha história O FOGUETÂO.
Se o Amigo Hermenegildo vir esta mensagem gostava que me enviasse um mail para Mnatercia@gmail.com
Lembro-me muito bem do alcunha YSTRICHC. Eu sou filha do Ten Mendes Nunes que era professor de matemática
Um abraço

Natercia Nunes Martins

O segredo

2008-06-24T22:56:00.000+01:00

Foi meu aluno os quatro anos da escola primária. Lembro-me dele, no primeiro dia de aulas. Olhitos redondos, pretos com pestanas longas.
Agarrado às saias da mãe como que a pedir protecção. Nas sua ingénua ignorância sabia que os dias seriam passados ali, naquela sala grande, enorme, com duas janelas de caixilhos vermelhos e uma porta também enorme. A professora, que não conhecia de lado nenhum, também não lhe inspirava confiança. Nunca me tinha visto. Sabia que a mãe iria embora para casa mas ele iria ficar aquele dia e muitos mais ......
Foi o seu primeiro estender de asas. Outros tempos e outros estender de asas se iriam seguir pelos anos adiante.
Inteligente, começou a descobrir outros amigos, companheiros de brincadeiras e de estudo. Aprendeu a ler num instante. Fazia contas e problemas com facilidade. Pontual e aplicado.
Curioso, perguntava, sempre que não sabia.
Assim se passaram três anos. Sempre bom aluno.
De repente começou a chegar tarde à escola. Cada dia mais tarde.
Mandei chamar a mãe O que se passava ? A mãe também não sabia. Disse-me que saia da casa sempre à mesma hora Mandava-o como de costume de bata branca, lancheira com o almoço, e malita às costas. Mas chegava tarde, muito tarde. Onde seria que ele andava ?
A casa também começou a chegar cada vez mais tarde. A mãe pensou que ficasse na brincadeira pelo caminho. Mas não. Mistério a resolver....
O tempo foi passando. Distraído nos trabalhos. Errava problemas simples, não se esforçava em nada e até os desenhos eram feitos de forma descuidada. Seguramente havia alguma coisa que o distraía. Disse aos amigos que tinha um segredo. Não o desvendou a ninguém por mais que insistissem.
A Mãe, um dia seguiu-o, sem ele dar conta. Saiu de casa e dirigiu-se a uma laranjeira que havia entre a casa e a escola. A mala dos livros no chão e ele empoleirado num galho.
Sorria de satisfação com os olhitos pretos a brilhar.
Era um ninho e lá dentro dois ovitos sarapintados de azul .
Passou a vigiá-los. Embebecido ia espreitar todos os dias e ficava a olhar o ninho com os ovinhos lá dentro. Ali ficava esquecido do tempo que passava sem ele dar conta.
Um dia deu-se o milagre. Quando chegou ao ninho viu dois passaritos que esperavam ansiosos de biquito aberto. Ali estava o seu segredo !
A mãe, chamou-o. Com o dedo indicador nos lábios fez sinal de silêncio. Ninguém poderia interromper aquela magia.
Já na escola contou que, um dia, pelo caminho, de manhã, viu dois passaritos com palhas no bico que se dirigiam à laranjeira.
Curioso como era, foi espreitar. Era o começo do ninho. Viu entrelaçar e transportar penas
Um dia estava um ovo No outro dia mais um.
Esperou, pacientemente a ver o que acontecia. Tinha um segredo que não contaria a ninguém Era só seu. Até ao dia que os passaritos nasceram. Continuou a espreitar. Gostava de ver o vai vem dos pais trazer comida àqueles biquitos sempre abertos à espera.
Mas a desilusão também chegou. Um dia de manhã foi espreitar O ninho vazio fez adivinhar o inevitável ....
Entre soluços com choro alto e sentido contou o seu grande desgosto.
Tinham deixado o ninho .Também eles estenderam as asas até ali frágeis e foram à sua vida procurando outro ninho numa outra laranjeira alimentando outros biquitos abertos e esfomeados.
Natércia Martins
25/6/2008

Vida no Castelo

2008-04-11T17:12:00.001+01:00

Aquele castelo sempre me fascinou.
Erguido no cimo do monte, logo que se atravessa o grande portão de entrada, somos transportados a tempos medievais.
Do cimo das muralhas, os arrozais a perder de vista, entrecortados pelo verde escuro dos salgueiros e o rio que os atravessa.
A vila, no sopé, foi-se avolumando com o casario até lá abaixo, no fundo do monte.
Antigamente, o rio zangava-se e transbordava alagando tudo, transformando os terrenos em enorme lago lamacento e castanho. As pessoas acostumadas já não estranhavam. Limitavam-se a levar os seus haveres para pisos superiores das habitações e os animais, lá para cima, em abrigos no monte.
Quando o rio baixava, os detritos que ficavam depositados tornavam a terra ainda mais rica e fértil.
Sento-me numa pedra no cimo da muralha, numa tarde ensolarada de Domingo, quando resolvi dar uma volta por lá: ao castelo de Montemor-o-Velho..
Delicio-me olhando as verdes marinhas semeadas de arroz e milho que em Setembro se transformam em loiras searas com ceifeiras enormes que parecem formigas, vistas lá do alto, ziguezagueando por entre as espigas.
Castelo povoado de lendas, onde se mistura o fantástico com o real, de tal forma que nos faz acreditar que um dia podia ter acontecido.
A lenda de Abade João é prova disso, ou mesmo a lenda das Arcas da fortuna e da peste. Há quem acredite que enterradas nas muralhas se encontram duas arcas de pedra. Uma cheia de ouro e outra cheia de peste. Só que ninguém se atreveu a abrir a tampa de nenhuma delas com medo que em vez de ouro saia lá de dentro miséria, doença e peste.
A lenda de Abade João também se conta por ali, com laivos de verdade.
Ao tempo do Abade João, o castelo foi cercado por forças do califa de Córdoba, comandadas por um cristão renegado: Garcia Ibanhez Zuleima.
Em número superior, os combatentes do castelo deliberaram dar morte a todos os que ficaram, degolando-os, incluindo as esposas e filhos para que não fossem martirizados, caso perdessem a batalha.
Assim sendo, lutaram com tanta raiva que venceram. E foi aí que se deu o milagre. Os familiares dos defensores do castelo foram a correr esperar os vencedores com as cabeças repostas no seu lugar. Ainda hoje, a imagem de Nossa Senhora da Vitória tem uma cicatriz vermelha no pescoço, na Igreja local, que evoca o milagre.
E vou ficando a olhar o pôr do sol, para o lado da Figueira da Foz. O Sol quase mergulha no horizonte, transformando o céu numa paleta de cores. Uma cegonha sobrevoa a minha cabeça à procura do ninho, algures numa velha chaminé. As garças procuram alimento no sapal onde uma lontra espreita por entre a folhagem das canas.
Ouço barulho e assusto-me. Olho para trás e vejo soldado medieval. Cota de malha em ferro e sandálias de couro.
Meu conhecido ? Não !!!!
Olhou-me e sem se assustar perguntou o que fazia eu ali. Disse-lhe que gostava de olhar a paisagem do cimo das ameias. E ele ? Que fazia ali ? Disse-me que morava ali com a mulher e os filhos.
Mais barulho. Ao fundo e em grupo vinham soldados vestidos da mesma maneira e apressavam-se a subir a ladeira empedrada da entrada. Um senhor vestido com túnica vermelha, montado num cavalo, seguia na frente. Uma dama e as suas aias vieram esperá-lo com risinhos e alegria.
Desmontou do cavalo. Nem olhou para mim, nem estranhou as minhas calças de ganga e máquina fotográfica. Com o meu amigo guerreiro fui andando pela relva, rumo às traseiras da Igreja de Alcáçova, antigo cemitério.
Era já noite. Andavam por ali umas mulheres estranhas Traziam roupa preta e dançavam tendo no meio da roda uma enorme fogueira que elevava as chamas para o céu.
Descobriram-me e fizeram-me dançar com elas, nunca me deixando sair Ora puxava uma, ora puxava outra E eu dancei, dancei ... Já quase manhã, uma a uma foram desaparecendo, deixando-me sozinha . Aninhei-me ainda mais no ombro do meu amigo.
O castelo fervilhava de gente estranha, todos vestidos da mesma forma.
Das chaminés das casas saía o fumo das lareiras acesas e no ar o cheiro da panela da sopa que fervia, temperada com um bom naco de presunto ou toucinho.
Uma cavalgada e um cavaleiro apressado gritava
__ Deixem-me passar ! Fui ao Afonso comprar umas espigas doces para a minha mulher que está de esperanças E lá foi a galope com as caixas debaixo do braço, a caminho de casa.
Eu desci as escadas até à vila e ao volante do meu automóvel nem sei se sonhei ou se o castelo se encheu de vida naquele dia.

Natércia Martins
11 /04/2008

O quarto dos brinquedos

2008-01-28T21:33:00.000Z

Quando vou visitar os netos, durmo no quarto dos brinquedos.
Este fim de semana, fui lá. A casa é grande, situada num lugar calmo e com sol a entrar por todas as janelas.
Quando a noite cai todos dormem
A luz do candeeiro público ilumina tenuamente o quarto.
Adormeci.
Pela madrugada acordei e olhei em volta. Que grande animação !
Pois é .....
Os brinquedos saíram de dentro do grande caixote e andavam pela casa numa tremenda “ rebaldaria”.
Por baixo da minha cama um comboio de pilhas percorria os espaços livres com as luzes a piscar. De vez em quando, o pequeno maquinista, fazia soar a sirene. Nas carruagens sentavam-se todos os animais e bonecos, em perfeita harmonia: leões, peluches, gatinhos, cães, macacos e um elefante. E riam, e riam ....
O polícia de lata ia e vinha até à porta do quarto. Lá ao fundo, um dragão desenhado no tapete, sacudia-se todo, com as cócegas que o combóiozinho, lhe provocava à sua passagem.
Sentei-me na cama. Seria possível ?
E foi, então, que ouvi um choro fininho, sentido. Levantei-me. Espreitei e no fundo de uma caixa de papelão, mesmo lá no fundo, uma bonequinha de plástico sem uma perna. Era ela que chorava .
Olhou-me. Vi os seus olhos castanhos, cheios de lágrimas, implorar que a tirasse dali.
Curvei-me sobre o caixote. Estendeu-me sobre o caixote. Estendeu-me um braço. O outro também estava partido. Aninhou-se no meu colo e olhou em volta, admirada de tanto movimento.
Contou-me que fora presente de aniversário.
Vinha embrulhada em papel prateado com um laçarote em cima. Em cima da mesa viu o bolo com as velinhas de coloridas e e todos os familiares da menina, cantar os parabéns.
Andou de automóvel e de carrinho de bébé. Vestiu casacos de lã e calças de papel.
Apaixonou-se pelo palhacito de cabelo vermelho e boca pintada.
Ele também gostava dela. Passeavam de mão dada e trocavam beijos doces. Dormiam no fundo do caixote bem juntinhos.
Contavam segredos um ao outro e riam, e riam, felizes.
Um dia aconteceu o acidente. Alguém pisou, sem querer, a pequena boneca.
Sem uma perna e um braço partido, já não era bonita e foi posta de lado. Ficou no fundo do caixote dos brinquedos.
Todas as noites ouvia a animação que se fazia cá fora mas impotente nas suas deficiências, ali ficou esquecida.
O pior é que o palhacito, sua grande paixão, também se esqueceu dela.
Olhou em volta à procura. Mais algumas lágrimas caíram dos olhitos cansados da boneca. É que o bonequinho de boca pintada e cabelo vermelho, corria de mão dada com a bailarina. Esta, dançava em pontas, nos sapatos cor de rosa e folhos verdes, mostrando duas pernas perfeitas, indiferentes a mim e à minha amiga.
O comboiozinho lá andava às voltas reluzente e de luzes a piscar com os animais e bonecos nas carruagens.
Ela não parava de chorar. No seu coraçãozito de boneca, a mágoa e a raiva de ser trocada e esquecida.
__ Pensam que não tenho sentimentos. Põe a mão aqui no meu peito, disse-me ela.
Vês como bate ? É a emoção de voltar a ver os meus amigos com quem brinquei tanta vez. O meu palhacito ! Tenho saudades da menina a quem me deram de presente. O meu palhacito !
Foi bom votar a vê-lo! Que bom ! Podia dizer-lhe tantas coisas bonitas ! Não posso. Ele nem sequer me olha ! Mas foi bom !
A manhã começou a raiar. Lentamente os brinquedos voltaram aos seus lugares dentro do caixote.
Peguei na bonequinha e com muito cuidado coloquei-a numa estante no meio dos livros.
Manhã clara ! Um a um os habitantes da casa, iniciaram a sua lida sem se aperceberem que na calada da noite, enquanto se dorme, naquele quarto há alegria, festas e dramas.
Eu, quando me levantei, passei pela estante dos livros, a boneca sorriu como a dizer-me:
__ Obrigada por me teres dado a oportunidade de voltar a ver o meu palhacito, mais uma vez...

CARAMBA !

2007-12-01T16:53:00.000Z

O meu pai era caçador. Saía de manhã, não muito cedo, para o mato.
Calçava botas altas e calças velhas, assim como um casaco coçado, velho e fora
de uso.
À cinta, além da cartucheira, a merenda: pão, presunto e chouriço. Para ele e para a cadela que naqueles dias tinha o previlégio de come igual ao dono.
Para matar a sede, encontrava pelo caminho sumarentas e doces laranjas, bagos de uva esquecidos nas videiras depois da vindima, figos, enfim, qualquer fruta que encontrasse.
Enquanto mais novo ia sozinho com a cadela. Mais tarde, foi o meu irmão que se juntou a eles e caçava também.
Nunca caçavam muito. Duas ou três perdizes, um coelhito ou mesmo uma lebre, penduradas à cintura constituíam um belo galhardete.
Havia muita caça por aqueles lados. O pinhal cuidado e o mato roçado permitia às espécies nativas procriarem e desenvolverem-se sem poluição ou o inferno dos incêndios.
Recuando no tempo lembro-me de, pequena, acompanhar a minha mãe ou os empregados da casa, na época, a um pinhal que tínhamos no Casal Marques
Sempre gostei da vida do campo. Aí havia uma represa de água limpinha, um velho moinho que já não moia e um poço pequeno a que chamavam de “ chabouco” onde tirávamos água à cegonha ou picota ( é o mesmo ).
Havia, ainda, umas colmeias do vizinho onde íamos espreitar a azáfama das abelhas em volta da urze e que por vezes nos ferroavam Pedras enormes que separavam as terras e a ribeira cujo leito percorríamos descalços saltando de pedra em pedra.
Mais ainda. Se íamos para o pinhal à procura de pinhas e pinhões encontrávamos os ninhos das perdizes feitos de musgo e ervas secas, no chão, com ovinhos pequeninos salpicados de pintas castanhas e muitas vezes, também os próprios perdigotos em fila atrás da mãe perdiz. Confundiam-se com a paisagem, com o mato, tojos e carqueja. Nessa época, ainda, com o meu irmão por companhia, saíam de manhã, com a indumentária e atavio do costume que iam ficando de uns anos para os outros. A merenda para eles e para a cadela, que era também a mesma, compunha-se, como sempre de pão, presunto e chouriço, para os três. Aí as coisas mudaram um pouco.
Traziam perdizes, um coelho, cogumelos. Depois de uma boa meia hora, sentavam-se à sombra das oliveiras, na conversa e talvez uma boa soneca.
E era aí, perto das oliveiras, que se encontravam os cogumelos, grandes, castanhos a que se dá o nome popular de gasalhos.
Chegados a casa a minha mãe cozinhava as perdizes, ainda frescas, pois não eramos adeptos do ditado popular “ come-se a perdiz, com a mão no nariz “.
A receita culinária inventou-a ela mesma: púcara de barro, presunto da salgadeira, azeite do lagar, vinho tinto e o lume fraquinho das brasas retiradas do fogão de lenha. Fervia lenta, lentamente, durante horas até apurar.
Entretanto o meu irmão foi chamado para a tropa. Portanto o meu pai voltou a caçar sozinho.
Um Domingo de manhã a minha mãe declarou:
__ Ela vai contigo !
Era comigo. Pronto. Lá estava eu metida em trabalhos.
Agora o meu pai passava a caçar com dois cães: eu e a cadela !
Rumávamos para outros sítios mais fáceis de caminhar. Menos mato e menos pedras. E foi assim que descobrimos a casa onde moravam e moram ainda, as Carambas. Vida simples aquela. Não tinham nada, mas também não precisavam. Não trabalhavam. Não havia homens Só mulheres, excepto um muito velho, como velhas eram todas as Carambas. O velho morreu para lá dos cem anos e a mulher penso que já os fez, também.
Sentadas à porta de casa, ao sol, quando nos viam passar, diziam:
__ Caramba, somos muito velhas, caramba !
Por tudo e por nada a palavra escolhida era: caramba ! Daí o alcunha: Caramba.
Como subsistência utilizavam os produtos da terra que na sua maioria era espontânea, tal como: acelgas, leitugas, almeirôes e couves A broa, essa sim, cozida no forno artesanal, herdado de uns outros Carambas mais velhos.
Como a roupa durava anos a fio, também se comprava poucas vezes. E era da venda do porco criado na pocilga que vinha algum rendimento. Conta-se que, um dia, o velho Caramba levou o porco à feira com a finalidade de o vender.
Preso por uma pata com um baracito sujo, lá foram os dois a pé.
Chegados à feira, esperou pacientemente por um possível comprador.
Apareceu o Maia, que era homem de negócios, tão esperto como vigarista.
Cajado na mão, boina na cabeça, acercou-se e perguntou:
__ O seu porco come de tudo ?
__ Come, pois ! Come de tudo !
__ Ai, não come, não ! Disse a sorrir para ver até onde o velho, conseguia fazer o negócio.
__ Come, pois! Voltou a repetir.
__ Olhe lá. O porco come pedras ?
__ Ah ! Isso não !
__ É isso. Não come de tudo ! Assim não quero !
__ Caramba ! Só porque o porco não come de tudo, lá se foi o negócio ! CARAMBA!

Menina Primavera

2007-11-19T22:17:00.000Z

Juntaram-se todos na esplanada do café.
A relva fresca e verde dava um colorido especial ao ambiente. Quem eram ?
A Primavera, Outono,Verão e Inverno.
Casa um deles olhava com olhos gulosos a Menina Primavera que, alegre e estouvada não parava de falar e rir. Qualquer um deles, queria namorar e consequentemente casar com ela.
Ela, feliz, ria. Colocou na cabeça uns lacinhos cor de rosa e nos pés umas chinelas de taão alto.
O vestido com flores grandes, dava nas vistas. Cada um, finda a conversa, foi à vida, pensando na melhor forma de lhe agradar.
Com passadinhas miudinhas chegou o Verão, ainda “ enfeitado” com flores que sobraram da estação anterior. Com calor, muito calor levou as pessoas até à praia. Os
risos dos meninos a saltar nas ondas e a construir efémeros castelos de areia. As colheitas de frutos e cereais que amadurecem. O canto das cegarregas, animando a terra enquanto as formigas recolhem atarefadas os grãos que lhes vão servir de alimento no Inverno.
O fresco das manhãs, onde as gotas de orvalho, presas nas ervas parecem diamantes perdidos. As festas de Verão onde há cor, musica e alegria. Rapazes e raparigas rodopiando em bailes de aldeia.
Ainda despiu as pessoas fazendo mostrar os corpos dourados pelo sol. O luar de Agosto !
De tudo isto se muniu o Verão para oferecer de presente à sua amada.
Eis que, cansado de tanto esperar, apareceu o Outono.!!!!
Com a fúria dos apaixonados soprou as folhas das árvores. Varreu tudo em volta. Mas com doçura e para lhe agradar também, deixa cair as primeiras gotas de chuva. Comprou uma paleta de tintas e pintou o arco-iris no céu. A relva brotou, verdinha Contratou os vendedores de castanhas, que, contadas uma a uma, depois de assadas em grandes e quentes fogareiros, mergulham em pequenos cartuchos de papel de jornal. O fumo desses fogareiros deixam no ar uma neblina semelhante a nevoeiro ou chuva miudinha.
E foi aí que a Primavera se deixou seduzir e com muita ternura desceu à terra e fez alguns dias ensolarados e quentes pelo S Martinho.
Agora foi a vez do Inverno que chegou devagarinho, sem se fazer notar.
A Primavera teria bom gosto e seria o Inverno quem queria oferecer os presentes melhores. Trouxe com ele o frio gélido e noites pequenas. Um “ barbeiro” que nos enregela a espinha e o corpo todo !
Juntou as pessoas perto da lareira contando velhas histórias. Fez os rios e as ribeiras saltar das margens alagando tudo. Os animais, na corte, olham o campo pensando que, quando a chuva passar, haverá muita fartura de pasto.
Pensou melhor e para agradar ainda mais, pintou as serras de branco. Colocou neve branquinha lá bem no cimo dos montes. Em Dezembro colocou o Natal. Festa religiosa que os cristãos veneram na figura do Menino Jesus, nascido numa gruta por entre palas e animais.
Mais ainda. Termina um ano e inicia outro. Ninguém seria capaz de oferecer tanto !
Vaidoso, adormeceu. E dormiu bem quentinho por entre os cobertores de lã. De mansinho as flores começaram, de novo, a brotar. Os dias a crescer. E sem se dar por isso, chega Março com todo o seu esplendor.
É a Primavera que regressa mais uma vez !!
Juntaram-se todos de novo, curiosos e ansiosos por saber quem a sua menina iria escolher.
Ela olhou para os três. Riu com uma gargalhada sonora e foi embora levando consigo os sapatos de tacão alto e os lacinhos cor de rosa na estouvada cabeça. Tinha que pintar as flores, amadurecer os morangos e as maçãs. Ah! E dormir a sesta à sombra das árvores onde as folhas iniciam o processo de renascimento.
Tinha muito que fazer !!!!
Quanto a eles, ficaram por ali na conversa, lamentando ter tido tanto trabalho para nada. Nada. Não agradaram à Menina Primavera. E ainda agora o Verão o Outono e o Inverno continuam, com uma rotina que nem sempre é a mesma, a enfeitar-se, na esperança que a Primavera ainda escolha um deles para se casar.

As minhas Primaveras

2007-11-19T21:14:00.000Z

Porque é que eu, no limiar do meu Outono de vida, hei-de falar da Primavera !
Embora seja uma estação do ano com encanto, a Primavera da vida não poderei já, vivê-la. Só recordar .....
E vou recordando a minha luta com os livros que ao abrir me mostravam o que de melhor havia na natureza, em outras paragens longínquas. E dou comigo cavalgando montes e vales, num cavalo branco com os cabelos ao vento, embora saindo em pensamento de dentro das páginas dos livros.
Assim conheci muito do mundo que me rodeia. Algumas primaveras e não só.
A cada página que eu ia folheando, via casas, árvores pessoas e pássaros.
E foi assim, no início da Primavera da da minha já longa vida, que despertei e conheci o MUNDO.
E a primavera renovou-se ainda mais, alguns anos depois. A Primavera renova-se todos os anos com encantos sempre diferentes.
Uma dessas Primaveras surgiu quando nasceu a minha primeira filha. Tinha nos seus olhos negros todo o brilho de dois sóis e na cara o rosado de um botãozinho de rosa.
Depois mais duas Primaveras se sucederam na minha vida: os meus dois rapazes.
Não menos rosados, não menos em flor.
E agora que o Outono da minha vida está a terminar e vou entrar na última estação: o Inverno, fez-se de novo Primavera ! Os meus dois meninos, de olhitos muito negros e faces rosadinhas: A minha Sara e o irmão Manelito
Natércia Martins

Só a cabecita !!!!!

2007-11-12T16:12:00.000Z

A Margarida Torneira era tão teimosa como uma torneira velha quando pinga, pinga e não há nada que a faça parar.
Nem uma bucha nova. Fica tudo na mesma.
Com a senhora Margarida Torneira, que Deus haja, era o mesmo. Fazia sempre a sua vontade, até mesmo quando o Sr José, seu marido, perdia a paciência, ela sempre a resmungar, até se calar.
Não tinha filhos. Mas aferrolhava tudo e fazia os possíveis e os impossíveis para não gastar dinheiro. Matar uma galinha ? Comer um ovo ? Isso era para os dias de festa E era quando, era.
Como já disse, a Sra Margarida Torneira não tinha filhos, mas gostava muito de crianças. Contava-lhes histórias longas e intermináveis nas noites iluminadas pela lua de Agosto durante as descamisadas ou debulha do milho
É que as noites quentes de Verão eram aproveitadas pelos vizinhos da minha aldeia na entreajuda dessas tarefas. Sem luz eléctrica, apenas iluminadas pelo luar ou candeeiro a petróleo, mais se ouvia do que via as espigas caírem dentro dos cestos grandes e fundos.
Nunca viu o mar. Não fazia a menor ideia como seria. Apenas sabia que era grande, fundo e azul. Nas suas histórias entrava sempre, como personagem principal, o Mar.
Porquê ? Nem ela sabia. Mesmo sem o conhecer gostava de falar dele.
E falar do mar, de areia, de peixes, de búzios, barcos e monstros no meio de serras e mato talvez fosse de uma imaginação assustadora. Era assim a Senhora Margarida Torneira.
O mercado semanal, único lugar onde se comprava e vendia os produtos da terra era à Segunda feira.
Entrava-se por um portão de ferro com enfeites em forma de lança e percorrendo um corredor empedrado ficava , de um lado o pão vendido e arrumado em cestos de verga. Os bolos em forma de bonecos de braços esticados, num cesto ao lado. Depois seguíam-se as couves, feijão verde, batatas, tremoços, cabritos e tudo mais que houvesse para comprar e vender. A lei da oferta e da procura.
Lá ao fundo, recordo bem, o monte de milho e grão de bico posto em cima de mantas da azeitona e medido com o alqueire de madeira, negro e sujo pelo tempo e pelo uso.
Do lado oposto, o peixe. Lá estavam as mulheres com caixas de sardinha acamadas e direitinhas como filas de soldados, cobertas de sal.
Contavam-nas com uma certeza que sempre me confundiu. É que nesse tempo a sardinha vendia-se por conto.
Também a Sra Margarida Torneira ia ao mercado com o marido. Única distracção. Aproximava-se da caixa da sardinha. Procurava as mais pequenas e mais baratas. Levava três ou quatro. Não precisava de mais. Chegavam para o seu Zé.
Ele bem queria que levassem mais, mas ela, teimosa, não consentia. Eram só para ele.
Chegados a casa, assavam as sardinhas nas brasas que ficaram no borralho. No prato dele luziam, com azeite e cebola picada, poisado em cima dos joelhos. O Sr José dava a primeira garfada. E era quando ela, devagarinho ia chegando o banquito de madeira para junto dele e baixinho começava:
__ Ah ! Zé, dá-me só a cabecita .....
Então ele explodia:
__ Filha da ....... comprasses mais sardinhas, como eu queria. Vai buscá-las ao mercado, sovina .....
Mas a Sra Margarida Torneira, teimosa, como uma torneira que pinga toda a noite, não ia comprar mais sardinhas, mas todas as Segundas-feiras atazanava a cabeça do marido:
__ Ah! Zé dá-e só a cabecita !!!!!!

A moda do " Grafanhoto "

2007-11-10T22:07:00.000Z

Há pouco tempo estive lá. Subi devagar a calçada até à capela da Senhora do Livramento, na Portela.
A calçada pouco íngreme de pedra rolada da ribeira trouxe-me à memória a taberna do Xico Sapateiro.Pelo caminho fui encontrando as casas, hoje vazias e a cair, dos moradores de outros tempos, não muito longínquos.
A casa da D. Alzira, do Sr Benjamim, da Srª Emília e Sr Artur,do Zé Higino que era sapateiro e do Xico sapateiro que no fim de contas era taberneiro. Tinha uma varanda que servia de eira, sala de jogo da malha, de salão de baile. Ao Domingo os rapazes iam para lá jogar a malha e beber copos de vinho tinto com tremoços.
A malha de ferro voava até ao adversário no meio de um palavrão com a certeza de quem derruba por artes mágicas. Eram assim os Domingos à tarde, nas tardes calmas e soalheiras da canícula de um Verão no meio das serranias bordadas a mato e pinheiros.
E o Xico Sapateiro mais a mulher, dentro de um balcão feito de tábuas negras e surradas com lixo de anos.
Ele, homem dos seus cinquenta anos, lento, como lentos são os dias passados na aldeia, gordo e bochechas vermelhas.
Ela, a mulher, pedia licença a um pé para mexer o outro, ou seja, lenta, lentinha..... ainda mais que o marido, também de faces vermelhas, ria por tudo e por nada, enquanto as gargalhadas e conversas sem interesse se desenrolavam até bem perto da noite, hora que em silêncio se iam levantando do banco corrido colocado ao fundo da taberna.
O chão de terra batida e negro pelo pisar dos homens e das botas cardadas, do vinho entornado ia assistindo, tarde após tarde, ano após ano, sempre ao mesmo ritual.
Não havia nada, mais nada para fazer. E fui subindo a rua. Fui encontrando os seus moradores e ao mesmo tempo revivendo o tempo antigo.
Não se pense que recordar o tempo passado é o mesmo que ficar carpindo como um velho, agarrado ao passado e às mágoas . Sem passado não se pode construir o futuro.
Acredito que daqui a alguns anos aquela aldeia perdida na serra ganhe novamente vida, as casas renovadas, novamente fervilhem de vida como outrora. As crianças percorram aquela rua, agora quase deserta. A correr e a rir. O sino da igreja faça repiques de casamentos e batizados como naquele dia em que eu, também, al jurei fidelidade a um homem.
E volto às memórias antigas. E tão antigas ......
O Xico Sapateiro que não era sapateiro, mas sim taberneiro, tinha duas filhas em idade de arranjar namoro e, casar. Havia que fazer por isso. Com uma sala de baile ali tão perto, até era ao ar livre, uma concertina tocada “ouvido” por um “ moço” que ali apareceu a fim de trabalhar numa casa como criado. Agora já tudo muito mais animado.
Aos Domingos à tarde juntavam-se as raparigas acompanhadas das mães que ficavam enlevadas vendo as suas meninas dançando esperançadas de um futuro namoro. Naquele Domingo à tarde tudo se repetia. Invariavelmente da mesma maneira.
Começa o toque da concertina. Algumas raparigas a dançar levantavam a saia rodada no movimento da roda da “ moda”
É, então, que lá ao fundo da escada aparece um rapaz mais ou menos conhecido vindo da aldeia vizinha, fato preto meio amarrotado, camisa de linho, botas de atanado, cardadas e boina na cabeça, cara de labrego, torrada pelo sol e pelo trabalho duro do campo.
Devagarinho vai-se chegando a uma das filhas do dono da taberna e de mansinho, a medo, vai perguntando:
__ Menina “ Coceição” vamos dançar a moda do “ grafanhoto” ...... ?
A menina “ Coceição” foi dançar a moda do “ grafanhoto” e nunca mais parou.
Passaram meses e o rapaz do fato preto, amarrotado, e cara de labrego saiu da igreja com o sino a repique numa manhã de Domingo, de braço dado com a menina “ Coceição” ainda meio envergonhado por naquela tarde ter pedido para dançar a moda do “ grafanhoto”

Cinema ao ar livre

2007-08-28T19:57:00.000+01:00

Nem vos passa pela cabeça onde foi a primeira vez que fui ao cinema. Lembro-me perfeitamente. Íamos a pé ( claro ) a meio da tarde de um Domingo de Agosto. As cegarregas cantavam debaixo das folhas secas que estalavam com o pó, o calor e a sede. Quando chegávamos à vila esperava-nos a “ sala do cinema” Uma rua estreita e empedrada levava-nos até lá. Um lençol branco(?) era o ecrã. A máquina de projectar em cima de um escadote fazia crack ... crack ... enquanto a cremalheira perra fazia o filme correr numa bobine grande e ferrugenta.
As pessoas, depois de pagarem a entrada sentavam-se numas tábuas dispostas em paralelo, poisadas nuns bancos a servir de suporte.
As cenas iam passando a preto e branco, com música estridente e sem estereofonia. O que era isso ? Ali não havia outra luz que a do próprio filme ou a do sol. É que a sala tinha sido adaptada do curral das mulas do Cipriano.
Caiou, varreu, limpou . Quem não quisesse, não fosse lá ......
De vez em quando, uma ou outra pulga, aranha ou centopeia, lembrava-se de nos visitar. Nada que não levasse uma valente sacudidela. E o filme corria .... corria ....
Os intervalos eram só quando a fita partia. Era preciso colar com acetona. Isso levava o seu tempo.
Não me lembro muito, mas apenas de algumas cenas. A fita era “ O Zé do Telhado “ Um ladrão de barba grande,aprumado e limpo, num fato de bom corte. Roubava aos ricos pra dar aos pobres.
No filme chovia e estava frio. Um chá é que sabia bem. .... Na sua casa não havia lenha na lareira. Pensando bem .... olhou em redor. O piano ! Músicas em cima. Agarrou uma partitura e com elas fez um chá num bule que na minha imaginação seria verde. Bebeu em goles pequenos, saboreando o chá e aquecendo as mãos no bule verde. Nisto apareceram uns policias de grandes bigodes e cara de poucos amigos. Queriam prendê-lo Sem mais, salta pela janela da mansarda e corre pelos telhados. Do filme, não me lembro de mais nada, mas sei que tive muita pena do Zé do Telhado. Alguém também com o mesmo sentimento, fungava e limpava as lágrimas com um lenço branco metido no bolso para esse efeito.
Depois, já perto da noite regressávamos a casa, a pé mais uma vez, não sem antes passar por casa da Avó Emília.
A avó Emília era a mãe do meu avô Joaquim. Morava junto do cruzeiro, ao cimo da Rua Torta, perto da Marquitas Lobo. A Marquitas Lobo era cozinheira dos casamentos e batizados.
Fazia maranhos como ninguém. Também empadas e tigeladas. Era uma referência na vila. Mas, dizia eu, a avó Emília, mulher pequenina, magrinha e teimosa ...
Morava sozinha. Era viúva há muitos anos.
A minha mãe, a minha tia Laura e eu, saiamos do cinema e dirigiamo-nos a casa dela.
__ Então, meninas, de onde é que vêm ?
( Ela farta de saber )
__ Avó, fomos ao cinema.
__ Entrem, entrem, meninas. Sentem-se.
__ Pois é, avó. Está um calor ...... Não se suporta.
__ Querem uma caneca de café ?
__ Pois sim, avó. O cinema faz fome.
A avó, andava desde o fogareiro até à cantareira e à janela. Fazia o caminho duas ou três vezes. Parava perto da janela. Olhava com atenção para o lavadouro que ficava logo em baixo, onde as mulheres cantavam ao desafio enquanto lavavam roupa.
Olhava melhor para o céu azul e vermelho de tanto calor. Coçava a cabeça e dizia:
__ Vão-se embora, meninas. Vão-se embora. Vem lá tanta chuva .. É melhor irem-se embora .
As duas pegavam em mim e iam mesmo embora, antes que chovesse !!!!!

A minha Rua

2007-08-26T15:00:00.001+01:00

A minha rua não é bonita nem feia. É a minha rua !
Modesta rua de aldeia onde passeiam, livremente cães, gatos e até pessoas. Não tem passeios. Não precisa. Ladeiam-na oliveiras, nogueiras e pinheiros. Automóveis passam, só os dos moradores da aldeia. Um ou outro de alguém cujas terras de cultura ficam lá mais acima. Mas estes são poucos. São tractores” todo-o terreno”. Sabemos sempre quem são. Conhecem-se pelo barulho do motor. Distinguimo-los tão bem como distinguimos o timbre das vozes das pessoas. Cada um tem um “ trabalhar” diferente.
A minha rua não tem lojas, montras e muito menos um supermercado. Mas tem o rebate da minha porta onde ao Domingo, no Verão, nos sentamos a conversar e a contar histórias antigas.,
São poucos os que ali moram, por isso mesmo cabemos todos. Quem não cabe na velha pedra, senta-se num banquinho pequeno que usamos frente à lareira, no Inverno. As histórias que se contam, são sempre relacionadas com moradores actuais ou familiares já desaparecidos.
Contam que o Ti Albano ia com os filhos arrancar pedra à pedreira lá ao fundo do lugar. Essa pedra calcária era mesmo dali transportada em brita, que nos anos vinte serviu para fazer as calçadas de Coimbra.1 Rebentavam os veios com picaretas e partiam as pedras com a mesma que se parte uma fatia de bolo..
As filhas, descalças, levavam o almoço enquanto as pedras do caminho lhes pisavam as unhas já calejadas de tanta “ topada” de dias e meses anteriores. A mulher,Ti Grabelinda, magrinha, pequenita de estatura, colhia ervas medicinais que vendia ao dono da ervanária que passava de vez em quando. Outras mulheres levavam cestos cheios de estrume para os “balcões” roubados ao pinhal, a fim de semear batatas, couves, e outros legumes sazonais. As ovelhas e cabras, tinham honras de entrar pela porta da frente, única, aliás.
Sempre isto me fez alguma confusão .
Pessoas e animais coabitarem em harmonia,dentro da mesma casa.
As coisas modificaram-se nestes últimos anos. Já não há animais, assim, a coabitar com as pessoas. Os velhos morreram e os novos têm outros hábitos. Falamos da vida de antigamente., quando a única iluminação era a candeia de azeite o petróleo. A electricidade só apareceu lá para os finais dos anos sessenta.
Algumas das histórias têm cunho rocambolesco. As casas muito pequenas com a cozinha fora, no páteo, que por sua vez, tinha como iluminação a lua. Diziam: “ casa que caibas e terra que não saibas “. Sem água da rede pública, esta era carregada à cabeça desde a fonte, lá ao fundo, em Alcabideque, até casa no cântaro de barro ou de lata, mais leve.
Por vezes, ainda, alguma roupa lavada na fonte e trazida no topo do cântaro.
Vida dura,esta ,
À noite, os pés eram lavados em bacia de lata: um luxo !
Primeiro, o pai. Depois os filhos e finalmente a mãe A água ainda servia para regar as flores plantadas num alguidar ou penico velho. Em conversa, falou-se da Ti Deolinda que tinha o hábito de escutar às portas. Fazia-o à vontade encoberta pela sombra da grande nogueira plantada perto das casas.
Uma noite, viu um homem entrar na cozinha do Ti Albano e, ligeirinha ... foi escutar perto da parede.. A dona da casa sem se aperceber da sua presença, despejou a água, sem avisar, para a rua. Levou a Ti Deolinda um valente banho ! Até foi bom Foi um banho de graça !.
Contam, ainda, que as raparigas novas brincavam com os rapazes despejando o ar das rodas das bicicletas, único transporte nestas bandas. Depois iam rir às escondidas.
À tarde jogava-se à “pela”, à malha ou anelinho. Brincadeiras de gente inocente. Fico sozinha. São horas de cada um ir à sua vida. Horas de preparar a caia. Ficámos à conversa toda a tarde. E é assim todos ou quase todos os Domingos, na minha aldeia, na minha rua.
Lembro-me de quando íamos à escola . O prazer de ir à escola! Saco de linhagem a tiracolo. O que, na verdade, nos dava prazer eram as brincadeiras que se faziam pelo caminho. Laranjas “ voavam “ para dentro das janelas abertas. O pisar o gelo formado em cima das poças de água, durante a noite. Sentir a sola dos sapatos ou tamancos a ranger por cia desse mesmo gelo. Bolas de lama que se atiravam e iam cair onde calhava e a pontaria pouco afinada o permitia. As bagas dos carrascos metidas no bolso a fingir de moedas que não tínhamos. Eram os nossos tesouros !!
Agora passamos por qualquer escola do País e lá estão os pai a ir buscar os filhos de carro.
Eu penso que lhes estão a roubar o prazer de ir à escola. Roubam-lhes as brincadeiras que se podem fazer enquanto se não chega a casa. Chegados sentam-se frente ao televisor ou à “ consola” e absorvem o jogo já sem margem para imaginação. Está tudo preparado para a criança não se maçar ou pensar. Onde estão prazer de imagina castelos encantados, reis, rainhas, bruxas ou salteadores escondidos por entre os pinheiros.?
Tudo muda. O prazer do caminho até casa,também.
Mal de um povo que não evolui. Eu sei !
Mas sei,que há coisas que não se esquecem nunca e ficam gravadas na memória e não há tempo que a apague.

Memórias de um Director

2007-08-19T18:34:00.000+01:00

Ainda hoje lá está sem a imponência de outros tempos .......

O Instituto Vaz Serra ! Com um castanheiro da Índia ao fundo do pátio dos rapazes.

Como Director tinha o Dr. Gil.

O Dr. Gil Marçal era um homem austero, alto, muito alto e com farta cabeleira acastanhada.

É este o retrato físico, daquilo que me lembro dele.

Homem de personalidade forte, muito forte. Talvez, agora, as minhas lembranças o tornem ainda mais forte.

Era eu, bem pequena, quando frequentava a casa do meu pai.

Hoje, passados cerca de 50 anos, vejo-o por uma perspectiva diferente. O que sei dele não passam de memórias de criança. Sei que lá pelos finais dos anos 40 se refugiou em casa do meu avô que tinha uma quinta em Coimbra, mais propriamente no Alto de S. João. Via que, de vez em quando, permanecia calado, lendo um livro, sentado num cadeirão, ou simplesmente com a cabeça entre as mãos, pensativo.

Passando ao fundo da quinta, a linha de caminho de ferro que liga Coimbra à Lousã e havendo um túnel mesmo junto ao portão vi-o algumas vezes cabisbaixo, saindo de lá como que a fugir de “ certas visitas” que lá iam. Nunca deixou de ser amigo do meu pai.

E o meu pai sempre lhe retribuiu essa amizade. Nunca o traiu.

Quando, um pouco mais tarde, precisou de tirar a carta de condução, uma vez que até aí não era obrigatória, desde que alguém com carta , acompanhasse Foi mais uma vez, o Mendes Nunes que o ajudou, oferecendo-lhe casa e jantar, nessa mesma quinta, até que resolveu o problema.

Mais tarde encontrei-o no Instituto Vaz Serra, como director. Posso afirmar que foi ele quem escolheu os melhores professores e projectou o edifício onde se recebiam as aulas.

Percurso atribulado o dele. Dizia a minha mãe que tinha assinado em tempos “ uns papéis “Na altura de apoio a Norton de Matos e assim ficou “ marcado “ e sem poder movimentar-se com o à vontade que desejava. Mesmo assim fundou e dirigiu com mão de ferro o Instituto. Ali tínhamos que usar sempre, a farda. A de trabalho e a de passeio. Não era autorizado não trazer a gravata, o cinto ou o “ bivaque “. Quem se esquecia ou perdia, tinha que o ir buscar a casa ou então “ arranjar “ outro, por meios, por vezes, pouco ortodoxos.

Fez poesia e publicou-a. Li, há algum tempo, alguns pequenos textos que o meu pai guardou. Carregados de sentimento mas, muito velado, uma oposição forte ao regime da época. Nas entrelinhas lia-se uma feroz raiva por não poder mudar as coisas.

Só gente muito próxima entendia o que ele escrevia.

Na Rua Torta, ( hoje Rua Dr. Gil Marçal ) e na cave da sua casa, associou-se a amigos, comprou máquinas de tecer,cortar e coser e fez uma camisaria.

Ainda guardo uma caixa dessas. Chamava-se a dita fábrica: Camisaria BILAC.

Precisamente e talvez devido à perseguição de que era alvo, teve que fechar, acabando, assim com uma pequena mas útil empresa, que teria dado emprego a bastante gente.

Enquanto Director do Instituto, organizava, todos os anos uma excursão com alunos, professores e empregados.

A comida, confeccionada, na cozinha do internato era levada em enormes cestos.

Alguns Domingos ou dias de festa, os alunos internos colaboravam na missa na pequenina capela da Quinta da Águias Fardados percorriam as ruas da vila, com o estandarte em parada militar.

Sabia o comportamento de todos nós. Como sabia tudo, mesmo tudo, de cada aluno, cada professor ou empregado, não sei ! Mas lá que sabia, sabia.

Teria os seus informadores .....

Não saía muito do gabinete. Um escritório ao fundo do corredor, estrategicamente colocado, onde dava observação para todas as dependências das aulas ou internato.

E o que significava uma chamada a esse gabinete ?

Era quase uma visita ao purgatório ou mesmo ao inferno.. Perguntas e mais perguntas. E muitas vezes umas tantas reguadas com a “ menina de cinco olhos “.

Coisas que os nossos filhos fazem, hoje, e nem lhes damos castigo, ou melhor, nem sequer lhes damos importância.

Era assim um pouco, o Dr. Gil Marçal. Um pouco da memória do tempo em que foi director do I. V. S. !!!!!

Natércia Mendes Nunes

A primeira pétala

2007-08-19T18:27:00.000+01:00

A primeira pétala caiu

Da rosa que tu me deste.

Depois as outras cairam também,

Talvez vergadas ao peso das minhas lágrimas !

Jazem caídas, Mortas,

Despidas do encanto,

Do viço que tinham antes !!

Ao olhá-las

Aí mortas,

Lembro o teu amor,

Que de repente floresceu

E como as pétalas,

Da rosa que me deste.

Talvez vergado

Ao peso das minhas lágrimas

Caiu

E para sempre morreu !

Natércia Nunes

História de Natal

2007-08-19T18:17:00.000+01:00

Toda a gente o conhecia. Vindo sabe-se lá de onde aparecia sempre pelo Natal, época em que o lagar de azeite funcionava.

Sentava-se em frente à fornalha, indo embora apenas quando a última brasa se apagava.

Como chegava, desaparecia: em silêncio.

Durante o tempo de permanência no lagar, contava histórias. A seu lado uma caneca com café que os lagareiros faziam, mas que repartiam com ele. Ia bebendo em pequenos golos sorvidos com um barulho semelhante a musica num gira-discos velho e roufenho.

Um dia deu ao meu irmão pequeno, na época, umas pedrinhas ovais e pintalgadas de azul. Disse-lhe que eram ovos de anjo.

No meio das suas histórias contou-nos que há muitos anos nasceu uma criança, linda, rodeada de anjos, pastores e reis vindos de longe guiados por uma estrela.

De todos recebeu presentes, levados com carinho e algum sacrifício.

Os caminhos encheram-se . Todos queriam ser os primeiros a chegar. Ninguém notou, mas com eles e da forma que pôde um pequeno aranhiço, também rumou à pequena gruta.

Quando chegou e ainda sem Ninguém notar a sua presença, deu conta que não tinha nada para oferecer.

Subiu para um arbusto e toda a noite teceu uma teia enrolada aos ramos frágeis

De manhã estava pronta e com as gotinhas de orvalho brilhava ao sol parecendo prata e ouro.

Enquanto a vida do lagar corria numa lentidão própria do esmagar e caldar, o azeite corria em bica para a “ fonte”. Aí o lagareiro mexia com uma vara fininha de marmeleiro, a ver onde a água-ruça se separa e começa o azeite, doirado, amarelinho .

E nós brincando por ali, passávamos o tempo E havia sempre mais uma história.

Contou que, uma vez, num Natal qualquer, sem lugar para onde ir e sem família se sentou frente à lareira, junto a um presépio, em casa do pai, falecido há tempo. Sentou-se e acomodou-se. Mais uma vez olhou para o presépio. Arregalou os olhos quando viu que as figuras começavam a movimentar-se. As ovelhas, com fome, comiam as pontas dos arbustos. O pastor corria não deixando o rebanho tresmalhar. O forno incandescente cozia pão que a mulher amassava numa gamela, lá atrás. O moinho girava as velas movidas a água de um regatozinho feito com prata de chocolate.

Nossa Senhora e S. José sorriam, sentados junto à manjedoura onde a vaca e o burro aqueciam o Menino com o seu bafo. Um galito empoleirado num campanário, cantou anunciando a meia noite

O Menino, deitado na palha da mesma manjedoura e vestido com uma camisa feita de tecido branco de cetim bordado a ouro, sorria também.

Lentamente o Menino levantou-se e veio sentar-se no seu colo. Aninhou-se nos braços e ....... adormeceu .

Ali ficaram ambos, até que sentiu um líquido quente a escorrer-lhe nos joelhos.

Acordou !!! Tinha adormecido ! Já era manhã !

Olhou, de novo, para o presépio. Tudo na mesma. Nada estava fora do local onde os colocara antes. Firmou-se melhor no Menino, ainda a tempo de ver o pé pequenino e descalço, mexer como que a esconder a ponta molhada do vestido branco, bordado a ouro..

O Sol anunciou que já era manhã. Uma manhã ensolarada de dia de Natal. A fogueira ardeu até ao fim e ele ali ficou a pensar que tinha sido um Natal bem diferente de todos os outros Natais

Natércia Martins

Baú de sonhos

2007-08-12T23:01:00.000+01:00

Tenho no meu sótão um baú cheio de caixas coloridas.

Cada caixa contém,conforme a cor, desilusões, alegrias, ódios, amores desamores,sentimentos e cheiros.

Não abro todas as caixas ao mesmo tempo.

A caixa dos cheiros, contém os cheiros das manhãs no campo. O cheiro da terra molhada depois de um dia de chuva. O cheiro das espigas de milho na eira, ao anoitecer, depois de um dia de sol intenso. O cheiro das filhós a fritar em azeite, na noite de Natal. O cheiro da canja a ferver na panela de ferro em cima do fogão de lenha. O cheiro do jasmim e da celinda no jardim. Cheiros intensos, estes.

A caixa das chatices, dos arrufos, ódios, discussões, permanece bem no fundo . E nunca a abro. Tem uma fita bem amarrada, para maior segurança da tampa. Não vá ela saltar.

A caixa da saudade tem lá dentro a memória dos meus pais e alguns familiares próximos, principalmente a saudade da minha avó.

As histórias contadas em redor da braseira, apoiada num estrado de madeira por baixo da camilha.

Histórias que nunca se apagam da memória. Noites longas de Inverno, frias e brancas transformando o orvalho num manto de gotas de gelo.

Enquanto os olhos se iam fechando vencidos pelo sono, as nossas mentes transportavam para o sonho, o que os ouvidos ouviam.

A caixa azul contém recortes e recordações.

As escadas de cantaria viradas para a estrada e eu pequena, sentada no último degrau tendo por companhia o cão preto e branco, cujo nome se perdeu nos meandros da minha memória.

Ali sentado, esperava pacientemente a meu lado, que o moleiro passasse com meia dúzia de burros carregados de farinha ou grão, pronto para o moinho lá ao fundo da aldeia,.

Havia o padre António, já muito velho que aos Domingos de manhã, passava numa charrete puxada por uma mula tão velha como o dono.

Melhor que tudo era a passagem de um cavaleiro e um cavalo branco que por vezes por ali andava. Era lindo o cavalo .... E eu mais o cão sentados no último degrau das escadas. E aquela do assalto ?

Pois bem, o quarto do criado, situava-se junto à casa do forno e por cima do curral da mula. Tocava acordeão nos bailes na taberna do Xico Sapateiro. Das teclas saía um som mágico que ouvíamos com agrado, das “ modas” em voga no tempo. Naquela noite, como não era dia de baile, tocava uma “ moda” no quarto. Na cozinha ouviram-se uns barulhos esquisitos, seguidos de passos. Uma porta bateu. Todos nós ficámos gelados de medo. Foi, então, que a minha avó, agarrando um pouco de coragem, chegou à janela e chamou o rapaz que tocava o acordeão, lá fora, no quarto. O cão ladrou e os passos calaram-se.

Num repente,a porta abriu-se entrando de rompante o criado, com um gesto rápido, passou na cozinha, agarrou um chouriço que estava em cima da mesa e enfrentou o intruso, como se de uma arma se tratasse.

Se era um ladrão, nunca se soube, ao certo, mas a fama do homem que enfrentou um ladrão com um chouriço, correu pela aldeia.

Há, ainda, uma caixa em forma de coração. Lá dentro, bem arrumadinhos, os meus amores. Não falo deles. São meus e não partilho com ninguém.

Mas há uma outra caixa verde. Esta caixa é a dos meus sonhos. Não a abro nunca. Tenho medo que se escapem e se espalhem por aí. É que apesar da idade, os sonhos, não se acabam.

Natércia Martins

2007

O Foguetão

2007-06-20T15:50:00.000+01:00

Quando conto aos meus filhos que antigamente, antes do 25 de Abril, não podíamos falar com os rapazes, pois as escolas eram de sexos separados: cada um para seu lado.... eles fartam-se de rir.

O colégio onde estudei era misto Os rapazes num recreio e as raparigas separadas deles por um muro bem alto.

Sempre ouvi que o fruto proibido é o mais apetecido.. Fazíamos malabarismos incríveis só para os ver. Falar-lhes às escondidas. E como era bom uma pequena escapadela até às escadas ou ao corredor ande eles estavam.

Os pequenos namoricos ..... Esses eram também às escondidas. Passávamos papelinhos escritos em folhas arrancadas, de caderno. Até o papel que usávamos tínhamos que dissimular

dentro de cadernos de apontamentos “inocentemente” trocados durante o intervalo das aulas.

Havia uma janelita alta no cima das escadas que era território disputado com “ unhas e dentes”. É que a tal janelita estava estrategicamente colocada para o recreio dos rapazes. Quantas zaragatas, quantas dentadas e unhadas pela disputa da janelita.

Outros tempos ......

-junto ao colégio havia um campo de futebol, para os rapazes, claro !

Nós jogávamos ao mata, bilharda ou outros jogos considerados femininos, mas no recreio oposto.

O Director do colégio era um homem muito rígido. Com os óculos na ponta do nariz parecia que era bruxo

Aparecia sempre quando menos esperávamos. Havia de aparecer quando uma de nós tinha “ conquistado” a dita janela. Que pena ! Tanto trabalho e os rapazes lá em baixo sem nós os podermos olhar.....

De vez em quando, muito raramente, dava-nos autorização para se ir ao campo de futebol. Havia por lá actividades que, mesmo, sem o minimo interesse se agarravam com algum entusiasmo, pela nossa parte. Estavam lá os nossos “ meninos” !!!

Mas a juventude irreverente e imaginativa sempre soube dar as volta às questões. O meu irmão, o Sabe Tudo, O Bolinhas e o Papa lembraram-se de lançar um foguetão. Ainda hoje, quando falo nisto a qualquer um deles, abrem-se num sorriso maroto.

Será que pensaram em gozar com toda a gente ? Se foi isso que pensaram, conseguiram.

A história é assim: um chapéu de chuva aberto, um lençol, e alguns tubos de ensaio cheios de pólvora Só isto ? Pois !!!! E o estratagema para a infiltração no território feminino ?

Elas coseram pacientemente sob a orientação deles as varetas do chapéu ao lençol.

Levou alguns intervalos. Bastantes intervalos, claro. E o dia marcado lá chegou. Cartazes pendurados pelos corredores anunciavam a subida do foguetão.

Primeiro os “ cientistas” e algumas raparigas para recoserem as linhas partidas ou mal cosidas. Depois a população do colégio: professores, empregados e vigilantes.

Montado o cenário levaram algum tempo Havia que criar algum suspense....

Debaixo do chapéu e do lençol em forma de cilindro, o meu irmão ( “boa peça” ) acendeu o tão esperado fósforo e chegou ao tubo da pólvora. Mas em vez do foguetão subir fez um fraco e envergonhado PUM. O lençol e chapéu em fanicos e toda a gente a rir, menos quem tinha sido gozado a sério: o Director do colégio.

Nota: Esta história quase verdadeira passou-se no Instituto Vaz Serra em Cernache de Bonjardim lá para os anos 60

Natércia Martins

Carta para TI

2007-06-19T18:19:00.000+01:00

É uma carta que nunca vais ler
De tanto cismar nunca me saíste da " cabeça". Há tantos, tantos anos ....
Hoje resolvi dizer o que tenho cá dentro e nunca serei capaz de Te dizer Nunca mais te encontrei e o tempo foi passando ... Hoje acho que é impossível encontrar-te e olhar-Te como fazíamos há um ror de anos ... Lembras-te ?
Éramos muito novos e uma birra fez com que tudo acabasse Estupidez a minha !!!!!
Mas o destino não tinha programado encontrarmos e ficar juntos. Que pena ! O que poderíamos ter feito entretanto !!!!
Teria tido outros filhos e outros netos. Seriam parecidos com quem ? Comigo ? Contigo ? Sei lá !!!!
Ainda guardo algumas cartas e fotografias tuas, no fundo de uma velha caixa de sapatos Se soubessem o que ela tem lá dentro !!!! Um mundo de recordações !!!!
Lembras-te de um livrinho de missa que me ofereceste ? Quero levá-lo comigo quando morrer Sei de cor tudo o que tem dentro As pagelas e uma foto de um Padre Cruz que tu sabias que eu gostava Correm-me as lágrimas pela cara ao escrever esta carta. Deixo-as correr à vontade.
Quando estou sozinha em casa tu fazes-me companhia, tantas vezes . Eu gosto de te recordar como éramos noutros tempos: novos!!!!!
Não poderia morrer sem que tu soubesses como te recordo
E tal como nos nossos tempos envio-te um grande beijo mesmo que seja às escondidas, aliás como o faziamos ........

Ovos de Anjo

2007-06-18T22:09:00.000+01:00

Quando atravessamos a barreira dos cinquenta anos surgem-nos, com mais frequência factos da infância longinqua.

Factos antigos, factos de que nos lembramos vagamente que até parecem tirados de histórias de velhos livros, carregados de poeira, rebuscados no fundo da prateleira mais afastada do nosso conhecimento.

E foi assim, remexendo nos pensamentos que um dia destes dei por mim a reconstituir o velho lagar de azeite perdido algures num recanto quase esquecido da civilização, lá para os lados de uma aldeia do interior profundo do nosso Portugal.

Lembro-me da fornalha acesa durante toda a época da colheita da azeitona. Ardia com toros de oliveira com um brasido que nos fazia lembrar o inferno.

O inferno ? Porquê ? Verdadeiramente ninguém sabia dar uma explicação plausível.

Naquele lugar quentinho sentava-se quem passasse no caminho, num banco de madeira, feito de um toro cortado ao meio.

Mas havia quem tivesse lugar “ cativo”. Era o Abílio. O Abílio era um homem sem idade, sem identidade Abílio Abílio mais nada Nem sequer precisava de sobrenome Era do conhecimento de todos.

Sentava-se ali no primeiro dia de lagaragem vindo sabe-se lá de onde e sem se saber quem o informava que o lagar abria naquele dia..

Só abalava quando o último carvão se apagava. Desaparecia em silêncio tal como chegara, no primeiro dia.

Contava histórias de lobisomens, bruxas, duendes, santos e pessoas.

Eu e o meu irmão ouvíamos essas histórias pensando serem verdadeiras e compondo os factos conforme a nossa imaginação de crianças. Não gostava de ser interrompido. Abria muito os olhos a meter medo. E nós tínhamos medo.

O meu irmão mais pequenito agarrava – se à minha mão ou ao meu vestido a pedir protecção. Coitada de mim que tinha tanto medo como ele. Mas mesmo assim, corríamos para o lagar e ficávamos à espera que começasse a contar as suas histórias fantásticas, enquanto o azeite escorria amarelinho e em fio para dentro da fonte, enquanto as azeitonas eram esmagadas pelas mós e as ceiras com a massa já moída escorria como lágrimas por uma cara sem rosto.

Um dia o meu irmão, depois de uma longa conversa com o Abílio apareceu a correr em casa com dois minúsculos ovos sarapintados de azul, fechados na sua mãozita pequena, de garoto de 4 ou 5 anos

Todo contente correu para a minha mãe e segredou:

-- Mãe. Olha o que o Abílio me deu. São ovos de anjo !

-- De anjo?

-- Sim Se os anjos têm asas com penas porque é que não podem pôr ovos ?

Natércia Martins

Os Zazuinos

2007-06-17T16:27:00.000+01:00

Vejo-os passar sempre juntos.

Quase sempre pela uma da tarde ou, então, rente à noite.

Com dois carrinhos de mão, pouco pesados, que o peso trazem eles em sacas de linhagem ou ráfia, empilhados em cima umas das outras, presas com um cordel . Dentro das sacas levam pinhas.

Pinhas dos pinheiros, apanhadas pacientemente, uma a uma. Não sofrem de “ stress” , nunca a paciência lhes faltou à procura das ditas infrutescências.

Faça sol, faça chuva, lá passam eles todos os dias.

As pinhas, essas, vendem-nas a quem as encomenda.

Sustento do pão de cada dia. Conversa fácil de quem tem pouca cultura. Conversa fluente, simples, a falar sempre do mesmo: o monte, as pinhas, os pinheiros.

Sempre os dois. Inseparáveis há um ror de anos. Não tiveram filhos, porque uma operação mal feita lhes roubou esse prazer e a deixou estéril.

Não pedem nada. Aceitam o que lhes dão. Vivem das suas pinhas que vendem barato. O dinheiro apurado, chega para o “ conduto” que os alimenta dia a dia. Vida vivida dia a dia, sem precalços de maior, sem correrias.

Apenas, ele, bebe um “ copito” de vez em quando. Nada de grave. Nada que não se cure com uma soneca. Mas só de vez em quando .... que a vida são dois dias.

O que gosto de ver neles, é a amizade, a companhia que fazem um ao outro. O trabalho simples em conjunto, com tanto valor como um qualquer funcionário de grande empresa.

Cada um faz aquilo para o que está habilitado, ou melhor, cada um faz o que sabe.

Ela carrega um pequeno luxo: duas meias libras em ouro, penduradas nas orelhas.

Brincos bem antigos. Prenda da mãe quando se casou.

Dinheiro amealhado, tostão a tostão, também pacientemente guardado dentro de um porquinho de barro.

Aqui na Carapinheira, toda a gente os conhece.

Da minha parte, apenas esta pequena homenagem à sua amizade ou mesmo ao amor que têm um pelo outro e talvez, eles próprios nem saibam que têm

Natércia Martins

Nota: Numa das minhas idas ao Museu vim a saber que a Dália morreu Era assim que se chamava esta mulher.

Chorei sentida e sem falsa vergonha de o fazer. Afinal era uma pessoa que, de tanto a ver passar, me afeiçoei. Tenho saudades dela.

Que Deus a tenha em bom descanso .

Fagarra ou Ganfarra ?

2007-05-15T20:14:00.000+01:00

Ti Zefa era a mulher que na aldeia “ aparava” os bébés que nasciam.

Como não havia hospital ou maternidade por perto, fosse rica ou pobre, todas as mulheres recorriam às mãos hábeis e curiosas da Ti Zefa.

Claro que não havendo sequer os cuidados mínimos de higiene todos , ou quase todos, nasciam sem mazelas, pelo menos visíveis.

Fosse a que horas fosse, estivesse na cama ou no trabalho do campo, havia sempre um marido aflito a gritar por ela:

__ Venhadepressa que a mulher já está com as dores Não se demore !

E lá ia ela ligeirinha a “ atender” a parturiente.

Lavava as mãos à pressa e com a mesma pressa chegava.

E tudo começava

O marido ficava à porta, do lado de fora. Podia ser preciso alguma coisa.

Ele tinha parte passiva na questão.” Aquilo” era coisa de mulheres. Ficava perto do quarto sentado a ouvir e quando o primeiro choro do bébé soava, alegrava-se e suspirava de alívio. Pronto ! Já está !

A Ti Zefa, acabado o serviço, era agora a sua vez de uma “ pinguinha” para acalmar. E se ela gostava ......

Sentava-se numa cadeira junto à cama da comadre e ficava a olhar embevecida, o bébé que dormia

É que todas as mães da aldeia lhe transmitiam o estatuto de Comadre por lhes ter “ aparado “ os filhos Isto é lhes ter feito o parto. Era a única entendida por aqueles lados. Tinha muitas comadres, por isso.

Para companhia de boas petiscadas era a comadre Marquinhas.

Cozinheira de profissão. Companheira e comadre de bebida. Tambem ela gostava, e muito ........

Cara redonda, vermelha, com algumas borbulhas. Sinais evidentes de quem bebia bem.

Um antigo governante português dizia que “ beber um copo de vinho era dar de comer a um milhão de portugueses “

Não deixavam créditos por mãos alheias. Bebiam bem até fartar !

A Senhora Marquinhas era chamada para os casamentos e batizados. Uns dias antes da boda ia a casa dos pais da noiva ou do noivo, conforme o caso e “ atacava” logo com um copo de tinto. Depois de ajudar a matar o porco ou os carneiros iam mais uns quantos para aquecer.

As receitas dos cozinhados do casamento já se faziam por intuição A comida chegava sempre.

Os convidados na sua maioria, gente do campo, tinham uma refeição melhorada. Era dia de festa e os pais dos noivos não olhavam a despesas Era em tudo um dia especial Havia que disponibilizar o melhor tanto para a boda como para a cozinheira. Mais filhos para casar e esta cozinheira a saber os “ preceitos” todos. Vinho com fartura e a Comadre Marquinhas já ficava contente.

Quando as duas se juntavam era uma festa.

Domingo à tarde na aldeia. Ninguem por perto e lá iam as duas até à taberna do Ti Xico Sapateiro. Conversavam e conversavam as desgraças da vida. Ambas viúvas de muitos anos. Uma porque o filho não dava notícias há muitos anos A outra porque a filha se casou para longe e raramente vinha ver a mãe. O genro tambem não era “ grande coisa “

As duas desfiavam um rosário de tristezas que se iam avolumando conforme o vinho ia diminuindo dentro da garrafa. O taberneiro ia enchendo de tinto .... E elas iam bebendo .......

E conversavam ..... e bebiam ........ e mais um copo ...... mais uma gargalhada ......

As faces já vermelhas mostravam bem o resultado de uma tarde de conversa e bebida .

Já noite fechada, Ti Zefa olha para a rua por entre a porta entreaberta. Vê que já é noite fechada . Olha para a garrafa vazia , vira-se para a comadre e comenta:

__” Oh Comadre ! Como nós estemos. Já chama fagarra a uma ganfarra “!!!!!!!

Natércia Martins

As botas do meu pai

2007-05-15T20:06:00.000+01:00

A tarde corria devagar. Aliás, na aldeia, a tarde corre sempre devagar. Não há muito para fazer, além de cuidar dos animais. Há que regar as plantas: couves, milho e batatas. Mas isso faz-se logo pela manhã, quando o “ fresco “ se faz sentir. E que bom é o fresquinho da manhã, no meio do milho com a água a correr e molhar os pés. Eu gosto !

Há muitos anos que não faço este trabalho. E tenho saudades .....

Depois do almoço fica a “ sorna “. Com o calor a apertar e a cantiga das cegarregas convida à sesta dormida à sombra de uma árvore se as formigas cavalonas não se lembrarem de nos interromper o descanso com ferroadas dolorosas e chatas.

Resta a tarde, longa, até à noite.

Por entre um abrir e fechar de olhos sonolentos e preguiçosos há que pensar e talvez recordar .

O local mais fresco e aprazível fosse o “ Pivetas “. O Pivetas era o sapateiro. É isso mesmo ! Ali também se conversava e por entre cabedais, fivelas, sandálias e chinelas, encontravam-se umas figuras femininas com pouca roupa, impressas nuns postais comprados às escondidas e guardados nas prateleiras, bem lá no fundo.

Juntavam-se ali à espera que o Pivetas desse ordem de uma espreitadela às meninas dos postais em fato de banho, ou até uma ou outra mais despida.

Aquilo era uma festa ! O poder espreitar para um daqueles postais !

Depois vinham as histórias contadas quase sempre na primeira pessoas. Cada um dos “ visitantes” tinha uma história. Assim o sapateiro tinha sempre companhia. Ele gostava. Um dia a minha avó chamou a atenção do meu pai que as botas precisavam meias solas.

O meu pai pegou nelas e, claro, foram parar à oficina do Pivetas. Havia mais uns quantos sapateiros mas aquele tinha os postais mais bonitos, embora a colecção,fosse antiga e vista e revista.

Pegou nas botas com a promessa que na semana seguinte estariam consertadas.

A tarde convidava à conversa. Sentou-se num banquito perto da porta, onde já se encontravam mais dois ou três clientes.

O Pivetas com o avental de cabedal e a forma colocada nos joelhos martelava uns pregos numa chinela de mulher. Olhou para o meu pai e perguntou:

__ Ó senhor Nunes, como foi aquela história do canivete e o padre Zé ?

O meu pai encabulou porque embora a história tivesse uns laivos de cómica tinha-lhe valido uma valente tareia da minha avó, que não era mulher para brincadeiras.

Risota geral. Eles tinham ouvido a mesma história dezenas de vezes. Mais uma vez ...... nem parecia mal. Há um ou outro ponto que se acrescenta e tem sempre contornos diferentes.......

Apesar de tudo a história é gira .......

Parece que, quando o meu pai era pequeno o Padre Zé lhe pedia para ajudar à missa. Normalmente eram os garotos que mudavam o missal, levavam a bandeja para a comunhão, colocavam o vinho e água na galheta.

A isso chamava-se ajudar à missa

Eram sempre os garotos mais educados que ficavam encarregues desse trabalho.

E o pequeno António lá ia mesmo contrariado, mas não havia outro remédio ....

Um Domingo, à porta da Igreja e junto dos homens, tentando imitá-los pegou num canivete de cabo branco, de corno e afiava uma varinha de salgueiro Com calma, o padre chegou e olhou para as mãos do pequeno. Deitou - -lhe a a mão e levou para dentro da Igreja o objecto que considerava perigoso. Deu início ao acto sagrado. Lá para o meio da missa quando chegou a ocasião dizia o padre:

__ Muda o missal, António !

__ Não mudo. Dê-me o canivete.

__ Não posso. No fim da missa.

__ Não dá ? Não mudo o missal !

No público ninguém ouvia O diálogo entre os dois era sussurrado, em surdina.

__ Muda o missal !

__ Não mudo !

Foi, então, que o padre se viu obrigado a levantar a batina e tirar do bolso das calças, em plena missa, o canivete e passá-lo para as mãos do garoto. Pronto ! A história foi contada mais uma vez.

Fim do dia. E as botas ?

__ Senhor Nunes, estou com elas, dizia o Pivetas.

E a pergunta repetiu-se durante uma ou duas semanas.

__ As botas ?

__ Estou com elas, Senhor Nunes .....

Nas frase “ Estou com elas “ fazia supor que estava com elas no conserto. A meio, talvez ....

Até que um dia, o meu pai perguntou mais uma vez se as botas estavam prontas. A resposta repetiu-se.

__ Estou com elas ... Estou com elas ....

Olhando para os pés do velho sapateiro ....... e lá estavam elas ....... calçadas !!!!!!!

Pois ... Até falava verdade. “ Estou com elas” significava que estava com elas ...... calçadas .....

E assim, se ia governando, sem precisar de comprar botas ou sapatos. Ia calçando as dos fregueses que as levavam para consertar ....

Sempre ouvi dizer: “ Quem não tem cão .... caça com gato “ ........

Natércia Martins

Espertinho !!!!!!

2007-02-27T21:20:00.000Z

Hoje já ninguém se lembra, mas no início do século passado, as ruas, que hoje se chama “ A Baixinha” de Coimbra, ficavam ao mesmo nível do rio.

Depois, com as obras da Rua Navarro, ficaram a um nivel inferior. E era aí numa dessas ruas estreitas que a minha avó tinha uma taberna, onde se vendia chanfana, ou mesmo só o molho quando não havia dinheiro para pagar a carne.

Parece que tinha fama de saborosa.

O velho Basófias era navegável e as Barcas Serranas desciam o rio desde Penacova, carregadas de carqueja, azeite e carvão. As recoveiras aproveitavam o transporte e aviavam os recados, as lavadeiras traziam a roupa para lavar, ali mesmo na margem, pendurando-a a seguir nas grades que ainda hoje lá se encontram, ou até no próprio areal.

Quando as Barcas subiam o rio, levavam de volta as lavadeiras com a roupa já seca.

Contava a minha mãe que a minha avó mandava a criada para a porta da taberna contar as velas das Barcas a fim de saber quantos pratos de chanfana tinha que preparar

Numa tarde de vento e chuva forte, aliás numa tarde de tempestade, a minha mãe foi visitar a mãe dela, minha avó e ...... nessa tarde, eu nasci.

Ao mesmo tempo desabava a chaminé em cima de um tacho de arroz de chouriço que cozinhava em cima do fogão da taberna. Passados um dia ou dois, lá fomos as duas a caminho da aldeia. E foi na casa da minha avó, na Rua Sargento-Mor, rua pequena, estreita e escura que eu nasci. Lá em baixo, na taberna, apesar do temporal, a vida continuou sem sem mais transtornos que o arroz de chouriço desfeito debaixo da chaminé caída.

Aos Domingos havia música no Parque da Cidade. E era ver algumas velhotas, rapazinhos e militares a correr para ficar bem à frente da grade do coreto. Não raras as vezes a luta por um lugar melhor “ descambava” em zaragata. E apanhava quem não podia fugir, ou porque as pernas não acompanhavam o pânico que se gerava, ou porque não havia tempo de fugir. Numa dessas zaragatas, a minha bisavó foi apanhada. Ela, que não perdia uma boa tarde de música no coreto, ao Domingo. Na pressa da fuga perdeu uma chinela. Claro que a minha avó não gostou da “ coisa”. No outro dia foi à esquadra a fim de reaver a chinela. Só tinham encontrado umas asas de um qualquer anjinho de uma qualquer procissão. Foi uma risota entre os militares, pois conheciam bem a referida velhota.

As histórias e personagens vão-se entrelaçando entre si. São sempre as mesmas pessoas, pois sendo um local pequeno, toda a gente se conhecia. As tristezas, as alegrias e até as partidas eram como se de uma família só se tratasse.

Ali mesmo ao lado da rua onde morava a minha avó havia o Largo do Romal. Morava ali o “ Perneta”. Tinha uma perna de pau Daí o alcunha Vivia no 1º andar. Como companhia, uma gata amarela. Quando subia a escada de madeira só se ouvia o som cavo da perna de pau a bater nos degraus.

Tinha a minha avó Catarina um galo lindo. De penas amarelas e pretas. Andava por entre as pernas dos fregueses, sentados em bancos corridos. Comiam chanfana e bebiam vinho.

Lá ao fundo alinhavam-se os pipos cheios do líquido cor de rubi. O meu avô pouco por ali parava. Não gostava ! Tinha outras ocupações. E o galo por ali andava sem incomodar ninguém e também ninguém o incomodava. Migalha aqui, migalha ali Já fazia parte da clientela. O meu avô embora, por vezes arredio dali, ia-o observando Parecia que de prazenteiro e alegre durante o dia, tudo se modificava à noite. Cambaleava e o rabo cheio de penas enormes, ficava retorcido. A crista vermelha, ficava ainda mais vermelha e tombada. Mau! Estaria o galo doente ?

Os dias iam correndo. O galo, de vez em quando largava um cócórocó sonoro, de bico aberto apontando ao sobrado onde eu nasci num dia de tempestade. À noite nem força tinha para cantar. O sonante cócórocócó saia rouco, esganiçado e desafinado. Não havia resposta para tal transformação.

O meu avô tirou-se de cuidados e espreitou. Então não era que o esperto bicho se colocava debaixo da torneira da pipa e aparava, de bico aberto, o pingo que caía . Claro! À noite a bebedeira era no mínimo....... muito grande !!!!!!

Natércia Martins

Dava tudo !!!!

2007-02-12T16:05:00.001Z

Daquele nosso primeiro encontro

Eu guardo cada gesto, cada palavra.

Guardo o azul dos teus olhos.

E o vermelho dos teus lábios ...

Guardo ainda, a tua juventude

Que junto à minha velhice

Torna tudo mais doce !!

E relembro

E recordo

E penso

Como tudo se modificou !

Agora só me resta recordar-te.

Mas queria ver-te mais uma vez !

Só mais uma vez .....

E penso,

E recordo,

E relembro,

Cada uma das tuas frases !

E a minha velhice fica mais doce !

Queria ver-te mais uma vez.

Dava , da minha vida, uma hora,

Um dia,

Um mês,

Um ano .....

Só para estar contigo ....

Para te ver de novo,

E poder,

Relembrar,

Recordar

E pensar ...

Depois ..... Bem, depois ......

Posso morrer !

Natércia Martins

2005

Engano

2007-02-10T16:18:00.000Z

Engano

Amar-te,eu sei, foi pecado sem perdão !

Não terás o prazer de me ver chorar !

Hoje sou pétala caída no chão

Sou a rua deserta, a vida esquecida, a noite sem luar !!

Foste coisa que passou e não volta.

Foste miragem que fugiu e se perdeu !

Amargura, traição, ódio e revolta

Uma calma triste. Tudo isto sou eu .

O que fizeste de mim ?Não sei dizer-te.

Sou outra. Não me reconhecerás. Não sou eu !

Foste amor que passou como os demais.

Um castelo de cartas que ruiu !

Sim .... Soam gargalhadas roucas de prazer ....

Porque, afinal, eu nunca gostei de ti !!!!!!

Natercia Martins

Sou feliz !!!!

2007-02-10T16:15:00.000Z

Desço a encosta ao teu encontro.

As folhas secas desfazem-se sob os meus pés

Encontro-te mudado, pareces outro.

Eras muito diferente do que agora és .....

Os teus olhos, não são estrelas. São sinais ...

Essas duas rugas, eu não tas conhecia.

Vida, amor e tudo o mais,

Quero que seja como no primeiro dia !

Amor, alegra os teus olhos.

Sorri para os meus. É novo dia.

Tudo é alegria, sol e esperança !

Já não tenho lágrimas nem receios.

Já não tenho medo de te perder.

Agora, sim, amor Sou feliz !!!!

Natércia Martins

OVNIS (ou não )

2007-02-10T16:12:00.000Z

Dizem que andam por aí. Como e onde, não sabemos. Há sempre quem veja um ou outro OVNI

Afirmam como de coisa real se tratasse.

Eu, infelizmente, nunca vi nenhum, mas afirmar que não há vida além do nosso planeta Terra, é coisa que não posso. Seria estupidez da minha pessoa fazer uma afirmação dessas. Deve haver vida inteligente lá noutras galáxias, e de vez em quando apetecendo-lhes dar uma voltinhas por estes lados, pegam seus veículos e aparecem por aí.

Como, se calhar, a nossa curiosidade é, de certa forma, grande, pomo-nos a olhar para o céu, de nariz no ar.

Há uns anos colocaram por iniciativa de um professor da Escola Preparatória da Carapinheira um sistema de observação de previsão do tempo. Alguns jovens interessaram-se por isso e faziam as observações utilizando o computador. Até lhes fizeram uma entrevista num jornal diário com direito a fotografia.

Estudaram com muito entusiasmo o céu, as estrelas, constelações e nebulosas. E como muito jovens que eram, fantasiavam empurrados por leituras que faziam. Também algumas vezes “ viram “ objectos estranhos nos céus. Mesmo, nós os mais velhos nos interessámos por tal estudo, acompanhando,por vezes as ditas observações.

Afinal foi um bom método para o estudo da geografia, começando assim um sistema bem diferente do ensino decorado do meu tempo.

O céu é um fascínio ! Aliás sempre foi.

Por essa época, apareceram nos jornais muitas noticias de pessoas que viram OVNIS.

Estes com técnicas muito avançadas traziam para a viagem espacial veículos de formas originais. Uns diziam serem do feitio de charuto. Outros afirmavam serem redondos e com luz verde..

Uma noite no Inverno, e vindos do ensaio do rancho folclórico, chegados a casa, deparámos com o meu marido, no quintal observando uns raios de luz, fortes, coloridos e que se movimentavam procurando algo no céu. Claro ! Um OVNI!

Eu e o meu filho Zé, o mais novo, chegámos e também vimos. Ele era um interessado nessas tais observações. Meio em pânico, ficámos olhando durante algum tempo. Foi aí que uma ideia se apoderou de nós. Telefonar para o jornal avisando da estranha presença. Ainda bem que não o fizemos.

Os vizinhos, mantinham-se em casa, alheios a tal fenómeno. Só nós os três faziamos conjecturas. Eles andavam por ali. Que quereriam eles ?

Mudámos de sítio percorrendo o quintal, mas de todo o lado se viam os mesmos raios luminosos e coloridos percorrendo o céu.

E se fossem mesmo extraterrestres ? Se no quintal aterrasse naquele momento a nave com gente esquisita de côr verde e olhos vermelhos ?

É que a nossa imaginação aliada ao medo já via alguém a sair e dirigir-se nos . Como nos iríamos entender ? Logo se veria Que aterrassem mesmo ali !!

E os raios luminosos quase tocavam as nossas cabeças parecendo cada vez mais baixos.

Viamos uma grande bola de luz lá em cima, tocando as pontas altas dos pinheiros.

Isto demorou até que madrugada alta chegou o meu filho mais velho, o Pedro, vindo também da rua. O barulho da velha motorizada tranquilizou-nos.

Chamámo-lo. Entrou, mãos nos bolsos e admirou-se de nos ver ainda levantados àquela hora tardia.

__ Aconteceu alguma coisa ?

__ Viste o que se passa na rua ? Não viste os raios luminosos ?

__ Vi, disse ele, já a sorrir.

Com uma gargalhada sonora, exclamou:

_ Vocês são mesmo doidos ! Aquilo que vocês estão a ver, é um sistema novo de publicidade a uma discoteca aqui perto.

Mistério desfeito !

Fomos para a cama sonhar e pensar nos OVNIS, que mais não eram que simples e inocente publicidade a um local de diversão.

Natércia Martins

2006

A Senhora que queria água

2007-02-10T16:07:00.000Z

Nas aldeias, a cama dos animais sempre foi feita com mato. Há que o roçar, colocar em paveias e transportá-lo para casa. Trabalho duro, sem dúvida. Mas alguém tinha que o fazer quando ainda havia gado nas cortes. Hoje os tempos mudaram e poucos são os que ainda conservam animais e roçam mato.

Era, também, costume colocar o mato em valas fundas na rua a fim deste “ curtir” com a passagem dos animais e pessoas que além de o pisar, também deixavam os dejectos. Não era preciso adubo, que hoje se usa.

Os homens e mulheres iam para o pinhal, com enxadas e roçavam o mato, que picava e feria as mãos cheias de calos.

No degrau da minha porta, numa noite de lua cheia e depois de um dia em que o calor suou os corpos, ávidos de um pouco de fresco do pôr do sol, o meu vizinho Alfredo contou mais uma das histórias que todos conhecem mas gostam de recordar uma vez, outra e mais outra.

Andava o Ti Albano e o Ti Salvador calados na tarefa de roçar o mato que nascia rijo e forte no meio dos pinheiros. Só se ouvia o bater da enxada e uma ou outra palavra trocada entre ambos. O calor apertava e as cega-regas no seu canto monótono insensíveis e esquecidas de tanto calor .

Ouviram uns passos lentos e leves. Ao mesmo tempo olharam para trás Ao fundo, bem ao fundo, meia dúzia de casas encravadas na secura do pinhal e do mato seco.

A água sempre escasseou naqueles sítios. Olharam mais de perto. Era uma senhora, bem vestida e com ar cansado. Pediu água. Um púcaro de água. Os dois homens olharam para o cântaro e os dois pensaram em simultâneo que a que o cântaro tinha era pouca. Estava, a bem dizer, no fundo. Se ficassem sem essa .... teriam que ir buscar mais . E a fonte que ficava bem no fundo da ladeira ..... Longe ...... E ainda por cima carregada às costas ..... Não ! Não havia água para ninguém !! Responderam-lhe:

__ Há água, mas só para quem trabalha ! ....

A senhora olhou mais uma vez para os dois homens e desapareceu.

As enxadas continuaram a bater no chão duro, derrubando paveias de mato.

Olhando para trás a surpresa foi grande. O cântaro estava cheio de água e tão cheio que escorreu , molhando o chão antes seco, mas todo o mato roçado desapareceu empilhado bem no cimo de um monte de pedras, inacessível, escorregadio, sem possibilidade de o tirar de lá, ficando assim anos a fio, sem nunca ninguém entender como foi ali parar.

A história que os dois homens contavam, ficou na memória das pessoas, perdida até hoje e só relembrada de tempos a tempos por alguém que com uma pontinha de emoção a conta numa roda de gente que imagina como tudo isto terá acontecido.

Pensando bem, lenda é lenda ....acreditamos ou .... talvez não !!!!!

Natércia Martins

O meu tio do Brasil

2007-02-10T14:35:00.000Z

Tenho um tio no Brasil

Que ontem me telefonou.

Entre notícias e anedotas

Muitas coisas perguntou.

Queria saber de tudo

O que por aqui se passa.

Recordar velhos tempos

Das lindas cachopas

Que hoje já não comem pipocas

Das saias plissadas

De blusas bordadas

A caminho da Romaria

__ O tio ainda se lembra ?

__ Quem diria !

Em tardes amenas

De sagrados ritos

Íamos todos

Ao Senhor dos Aflitos

À senhora do Circo

À Senhora das Dores

Iam em novenas, crentes e ateus

Lá para os lados de S. Mateus.

Por tudo o que ouvi

Promessas, cantigas e rezas,

Tanta pulga, tanta mosca

Davam ao santo com regalo

O meu tio foi levar

Os tomates de um galo.

O tio lá do Brasil

Gargalhava como um tolo

Lembrava-se dos Milagres

Para os lados de Cernache

Quando trazia o bolo

No andor e aos ombros

Com os outros rapazes

Piscava o olho às raparigas

Que com olhares fugazes

Se escondiam nas esquinas

Pensando no bailarico

Quando a noite,escura como bréu

Escondesse um ou outro beijo

E a lua suspensa de uma estrela no céu

Aproveitando muito bem o ensejo

De ver os rapazes Alguns forasteiros,

Por entre as mocinhas, sempre animadas,

Tinham mais brilho que mil candeeiros !

Ah ! E o piquenique ?

Comido à sombra das oliveiras.

Comíamos fruta madura,

Tão doce como alguns beijos,

Polvilhada com ternura.

No caminho, bebíamos água cristalina,

Em taças feitas de folhas de couve

Refeição assim tão fina

Decerto que nunca houve !

Ah ! Como é bom recordar

O piquenique no prado,

Hoje só quero sonhar

Mesmo estando acordado !

Meu tio lá no Brasil

Ainda falou com emoção:

Que do manto azul do céu

Fez alvos guardanapos

Para aqueles piqueniques.

E quando o Sol adormeceu

Tirou muitos retratos ....

Adeus, tio, até à próxima

Disse eu, quase a chorar.

__ Rapariga, deixa estar,

Que a vida só vale a pena

Se usarmos como lema

O que por nós foi recordado. !!

Natércia Martins

2006

O cabaz de cerejas

2007-02-09T21:36:00.001Z

Quem vive na cidade nem dá pelo anoitecer, mas nós que vivemos na aldeia, o tempo contado de forma, não é bem assim.

O trabalho pesado, fazia - se de sol a sol e depois das trindades, pouco mais nada havia a fazer. A ceia comida quase sempre à luz do candeeiro de petróleo porque luz eléctrica, por aqueles lugares da serra só muitos anos depois.

Quanto a telefones .... o mesmo. Não havia. Um ou outro particular e só em casa de gente rica. A minha terra não tinha gente rica nem telefones particulares. O único telefone era em casa do meu pai. Era público com uma cabine de madeira, enorme dentro da sala que, por sua vez, também era grande. Foi cama do cão durante vinte anos. Quando alguém queria fazer ou receber uma chamada telefónica, o primeiro trabalho era sempre remover a cama do cão. Nunca ninguém se queixou do cheiro, ou pulga apanhada ali.

Não se pense que há cinquenta anos, telefonar era tão fácil como hoje. Nada disso! Havia que, primeiro, ligar à estação que por sua vez ligava à central, e só depois a menina dos telefones fazia a ligação por meio de um complicado sistema de cavilhas que, já gastas de tanto uso nem sempre se fazia em perfeitas condições.

Esperava-se horas, por vezes.

Naquele fim de tarde a campainha do telefone tocou, anunciando que alguém queria falar.

Esquecia-me de dizer, que, quando alguém queria um recado, lá íamos nós, de dia ou de noite, levar a missiva. Se havia nascimento a anunciar, era uma alegria e até chegávamos mais depressa com o recado. Mas se era um falecimento de familiar próximo nem se penso o que o caminho custava a percorrer. As pernas entorpeciam.

Como dizia, naquele dia havia um recado. Um recado de Lisboa. Apenas nos pediram que fossemos chamar o primo Amadeu, que morava no Barroco. O compadre de Lisboa precisava de lhe dar um recado.

Ainda pensámos em não ir chamar o homem Era quase noite mau caminho. Mas, aventou a minha mãe, podia ser coisa de importância.... O melhor era ir, mesmo.

E lá fomos nós A minha mãe, eu e a criada.

A noite foi caindo, caindo até que ficou noite fechada. Pé aqui, pé ali, pé num buraco, pé numa pedra, topetão aqui, topetão ali, e o lampião que não dava luz que se visse ! Lá chegámos.

Bateu-se à porta. O homem ficou sobressaltado. Já estava na cama. Quando assomou à janela ficou aflito. Mais aflito ficou quando soube que era de Lisboa.

A custo vestiu-se e pôs os pés ao caminho.

Pelo caminho, fizeram-se conjecturas das mais variadas. Podia ter morrido algum dos compadres, o filho estava no hospital, a comadre tivera outro bébé, etc, etc.

Chegados a casa, o homem sentou-se numa cadeira à espera do telefonema que tardava em chegar. E ele que estava tão bem, quentinho no meio dos cobertores junto da mulher Albertina. Esta ficou em aflições prevendo as notícias que aí vinham. E pior de tudo. Nós sem jantar. A criada foi connosco e não sobrou nada do almoço.

Enquanto isto, já noite adiante o trim trim do telefone fez-se ouvir.

O compadre Amadeu meio desajeitado, meio ensonado, foi atender. Com toda a calma dizia:

__ Não, compadre. Não lhe posso mandar o cabaz das cerejas. Não as posso apanhar. A cerejeira é muito alta e tenho medo de cair.

A cara da minha mãe mudou de cor: vermelho, amarelo, verde e até azul.

Tinhamos feito uma caminhada noite dentro, não Tinhamos jantar, tudo por causa de um cabaz de cerejas ....

De rompante, levantou-se da cadeira, dirigiu-se ao pobre homem e gritou:

__ Vai mandar o cabaz das cerejas, amanhã, porque se não mandar, sou eu mesma que o vou obrigar a subir à cerejeira !!! E mais !!!! Diz se obrigada, se faz favor e com licença, sinal de boa educação e eu gosto disso, coisa que não fez quando aqui entrou !!!!!

O homem entre a aflição e a raiva da minha mãe, nem deve ter entendido, nem pensar o porquê daquele arrazoado todo, dito assim de rajada ......

Natércia Martins

2007

Ti Herculano

2007-02-09T21:34:00.001Z

Andava o Ti Herculano a aprender a arte de sapateiro, lá para os seus 13 ou 14 anos em Bruscos. Era preciso ter uma “ arte” pois sem isso seria impossível conseguir governar a vida mais tarde.

Sem uma “ arte” teria que trabalhar na terra, o que não convinha muito. Dava muito trabalho e o pai do rapaz queria fazer dele um homem.

Como dizia, vinha ele de Bruscos, já de noite, atravessando caminhos dentro do pinhal, desertos, embora aqui e ali bordados de terras cultivadas, roubadas ao pinhal.

Havia uma terra de milho, grande, das maiores por ali existentes.

O milho já maduro apontava espigas para o céu, como agradecendo a dádiva dos grãos já maduros.

O rapaz ouviu uma “restolhada”ao longe, dentro do pinhal. Um arrepio gelado, atravessou-lhe a espinha. Tremeu ! A lua cheia iluminava o mato, o caminho e o milho.. Lua cheia, linda !

Olhou para o lado, de onde vinha o barulho, quando um cão grande, preto, luzidio se lhe atravessou no caminho, correndo direito ao campo de milho que caia, estourava, derrubava as plantas a eito.

Correu , desaparecendo e deixando atraz de si um rasto de destruição, como o rapaz nunca vira.

Correu a esconder-se em casa.

No outro dia, com a luz do sol já a iluminar em todo o seu esplendor, viu com espanto que as plantas se conservavam direitinhas e as espigas continuavam apontadas ao céu esperando que a mão humana as colhesse e debulhasse, parecendo nada ter por ali acontecido.

Passados tantos anos, ainda recorda esta história do lobisomem feito cão que se atravessou no caminho.

Continuando as conversas de aldeia, cheias de histórias, de quem acredita em bruxas e almas “ do outro mundo “ há ainda uma outra que também não deixa de nos provocar um sorriso.

Vinha também da Bendafé o Ti Albano, habitante do Bom Velho.

Como era muito mais fácil atravessar pelo pinhal do que pela estrada, e havia pressa de chegar a casa, lá vinha o bom homem a passar numa encruzilhada, que ainda hoje lá está com plantas viçosas como alecrim e carrascos. As pedras saltavam, soltas debaixo dos pés. Já com algum “copito # bem bebido,noite alta. Atravessou e ouviu uns barulhos esquisitos. Olhou para o lado e viu um carneiro preto sentado a olhar para ele. Teve medo, claro ! O carneiro fugiu, mas, afoito o homem quis saber onde se escondera, entretanto.

“ Bateu” tudo em redor, ouvindo barulho mas sem encontrar nada. O que era .... “ rapou-se” sem mostrar mais por onde passara......

Uma outra, ainda, contada pela vizinha Maria Alice:

Ti Manel Bento, também era da Bendafé. Vinha para o Bom Velho de Cima quando já perto de chegar reparou num carneiro preto deixando-se, este, apanhar. O homem colocou-o às costas, disposto a, quando chegasse a casa, o matar e comer. Carne para uma boa chanfana feita à moda de Alcabideque ... Sem custar dinheiro. Um carneiro ! Boa !

Chegados perto da capela do Bom Velho de Cima, pertinho de casa, o carneiro começou a espernear. Esperneou tanto que já cansado o largou.

Falou o carneiro:

-- Deixa-me fugir ! Assado é que não quero ser, não !!!!!!

Desatou a correr, pinhal acima.

Histórias de outros tempos, com bruxas e lobisomens à mistura, onde se acreditava e guardava culto a coisas que hoje nos fazem sorrir e também acreditar, ou não nestas “coisas” sem explicação aparente.

Natércia Martins

Serões da minha Infância

2007-02-09T21:16:00.000Z

Cheguei da rua já noite fechada. Chove e a luz dos candeeiros públicos iluminam a rua por aí além.

Sento-me no sofá no aconchego da minha casa alcatifada e com ar condicionado dando ao ambiente uma agradável sensação de bem estar.

Quase adormeço em frente ao televisor que transmite um filme. Os meus filhos tratam da vida, teclando no computador ou jogam Playstation. Enquanto o marido, por sua vez mergulha no jornal, ali estou eu, em frente a uma caixa negra com “ bonecos” que mexem.

Dei por mim a pensar que aquilo vai ser o meu serão. Esperar pela hora de ir para a cama.

Foram sempre assim os meus serões ? Nem pensar !!!!

E naquela meia sonolência dou por mim a vasculhar nas antigas memórias do meu tempo de criança, na minha aldeia encravada na serra, perdida entre pedras e pinheiros.

A casa da minha avó, onde passei a infância, era enorme, escura, sem luz eléctrica e sem casa de banho. E era aí que se desenrolavam serões que nunca vou esquecer . Cada serão era diferente do outro. Não só, porque , não eram sempre as mesmas pessoas , ou então porque a época do ano era diferente.

No Verão, época de colheita, os serões eram passados na eira, descamisando ou debulhando as espigas.

Vinham os vizinhos ajudar, assim como também eles seriam ajudados aquando da sua colheita.

Cada espiga que caia no cesto,com um som seco, nunca mais saiu dos meus ouvidos.

Ouço o som “ Pac – Pac” quando o fundo do cesto ainda se apresentava vazio ou mais adiante quando se ia enchendo e as espigas doiradas caiam em cima umas das outras. Cesto cheio! Cesto vazio ! E eu com o meu irmão sentados no cimo do monte das espigas ou dos casulos, quando este já debulhado.

Que engraçado ! Dava-nos a sensação que éramos maiores que os outros, sentados bem lá no cimo.

Aí se falava de tudo. Claro que os alvos eram os vizinhos ausentes. Ninguém se preocupava com a razão porque ali não se encontravam. Não ajudavam ....... “cortava-se na casaca” !!!!

Depois vinham as histórias que alguém contava. Quase sempre de bruxas ou lobisomens coxos que eram também corcundas.

Mas os serões que eu recordo com mais saudade são os de Inverno. Uma mesa – camilha, grande no meio da sala com uma braseira enorme por baixo e um candeeiro de petróleo a iluminar.

A braseira aquecia-nos as pernas, a alma e as faces. Conversava-se. Aparecia sempre a Senhora Maria do Leitão com as mãos enfiadas nos bolsos do avental. Depois, quando já quentinhas as colocava em cima da mesa. Faltava-lhe o dedo indicador da mão esquerda. Vim a saber que amputada por um leitão. Daí o alcunha.

Aparecia também a Senhora Guilhermina e a Senhora Matilde com a filha deficiente. Esta ficava ouvindo as histórias com os olhos esbugalhados, certamente sem entender grande coisa. Eu ficava junto delas e entre a minha avó e uma tia, no tempo solteira, ouvindo encantada. Das mãos habilidosas saiam rendas e bordador perfeitos. Jogava-se às cartas muito esporadicamente , ou faziamos paciências hoje designadas de “ puzles”, com cromos de jogadores que saiam nos rebuçados de meio tostão e que a minha avó pacientemente colava nuns cartões que se recortavam em triângulos.

Faziam-se vezes sem conta. Jogava-se o jogo da Glória com feijões, mas as histórias estavam sempre presentes E´há histórias que recordo com saudade. Pois é .... Hoje deu-me para isto ! Fecho os olhos e mais uma vez uma dessas histórias me vem à cabeça.

Enquanto o petróleo do candeeiro descia o nível no depósito de vidro, a torcida ardia com chama amarela e a chaminé ia ficando com o negro da fuligem colada ao vidro a Senhora Maria do Leitão lamentava-se com a carestia da vida e preocupada porque tinha deixado ao lume uma panela com uns “ossitos” para o seu Zé, o marido.

A preocupação prolongava-se por todo o serão, mas lá sair do quentinho da braseira ... “ Tá quieto “ ! Estava-se ali tão bem !

Todas as noites era a mesma coisa ! Sempre as mesmas pessoas a fazerem as mesmas coisas e as mesmas conversas As mesmas histórias !!! De entre todas ficou - me a do menino que vivia com a mãe numa terra perto do mar. O pai, pescador, saiu para a faina e naquela noite, o vento levantou-se mais que o costume. A mãe sentada na areia esperou, esperou toda a noite, mas o marido nunca regressou, para dar o beijinho antes do menino adormecer.

Já de manhã e não vendo o pai, o menino perguntou, porque não estava ali o pai. A mãe ainda sentada na areia, disse-lhe que o barco se perdera e passado além do horizonte, tapado por uma cortina azul, onde o mar se junta com o céu.

O rapazinho ficou a olhar a tal cortina e todos os dias se senta na areia, esperando que o pai atravesse mais uma vez, a cortina e regresse a casa.

Noite cerrada e com o calor da braseira a chegar ao fim, cada uma ia para sua casa, candeia de azeite na mão e no escuro da aldeia, desapareciam tal como tinham chegado.

E o meu serão ? O meu serão foi assim aconchegada no sofá, calada, a conversar com as minhas longínquas memórias .....

Natércia Martins

Santos na Terra

2007-02-09T21:08:00.000Z

Gabava-se o compadre S. Pedro que nunca bebera água desde o seu nascimento há uns 60 ou 70 anos, tantos quantos deveria rondar na altura.

Claro que, S. Pedro era alcunha. Já o pai tinha o mesmo nome e o neto, que ainda é vivo também o herdou. Família, onde o gasto de água era mínimo, até porque carregá-la aos ombros ou à cabeça seria, na época e mesmo agora, tarefa penosa. Portanto, havia que poupar. O vinho ou aguardente, tinha um sabor bem mais agradável. Opiniões !!!

Há terras onde as pessoas são mais conhecidas pelo alcunha, do que pelo nome próprio. E não sei porquê, mas, na minha terra era comum os alcunhas serem nomes de santos. Também não, porque os personagens fossem mesmo santos ....

O que é certo é que o alcunha, em alguns deles assentavam “ como uma luva” e ficavam durante gerações.

Havia S Pedro, S Macário, S. Neutel e ainda outros da “ Corte Celeste” muito bem representada, naquela aldeia.

S Neutel era um Santo, cuja romaria, se fazia quase toda a pé. Sem transportes públicos com frequência e ainda onerosos para a bolsa das pessoas. Estes saiam de casa de madrugada e percorriam os quilómetros que separavam do cimo do monte, a pé.

A capela ainda lá está, embora hoje com romaria muito mais comercializada, com cheiro a frango assado e farturas. As pessoas já não levam o farnel feito com arroz de ervilhas, coelho frito e pão de ló amarelinho, feito com ovos da capoeira que as galinhas punham depois do papo cheio de milho, também, ele colhido no verão e seco na eira.

Como já disse, subia-se a Serra a pé. Dizem que S Neutel é protector dos porcos. E como os criavam também tinham que pedir protecção ao Santo. Não fossem eles morrer.

__ Se o meu porquinho não morrer, para o ano volto cá.

A promessa, para o próximo ano era feita logo ali, ainda antes de chegar ao cimo do monte e ainda não se tinha pago a promessa deste ano. Era uma festa ! As pessoas deslocavam-se em ranchos. Depois cantava-se. Cantigas inocentes, tão inocentes como as próprias pessoas que as cantavam.

Havia um homem, de alcunha Dom Carlos que prometeu levar ao Santo, um pão de ló, assente num braço, em ângulo recto. O bolo foi entregue, mas, segundo me contaram, ficou com o braço aleijado do esforço que fez e de muitas horas sem se mexer.

Já de volta ao local onde se comercializavam as loiças e barros, havia que comprar uma cântara ou caçoila. Romaria, sem recordação, não é romaria que se preze. Havia quem esperasse o ano inteiro para se abastecer de caçoilas, pratos e cântaras Depois de bem acondicionadas em cestos ou canastras faziam o trajecto a pé , de volta a casa. Não, raras as vezes, no caminho tropeçavam numa pedra e .......... lá se fazia tudo em cacos.

Chegados ao fundo da Serra, o bailarico. Ah ! O bailarico ! As mães vigiavam as filhas, sentadas num banco ou em pé junto da roda que a concertina animava.

As mãos das raparigas e rapazes entrelaçadas e ouvindo em surdina, juras de amor que nem sempre se concretizavam. O baile era o corolário da romaria. Lá já em desoras alguém se lembrava de “ armar” zaragata. A primeira paulada era no candeeiro que mesmo comfraca luz, dava para iluminar os rostos corados das pessoas Depois era a cofusão geral, com gritos, chamados das mães pelas filhas que, entretanto, fugiam da confusão.

Os S. Pedro eram figuras constantes dessas romarias e da paulada. Não faltavam a uma só. É festa, é festa ! E na festa bebe-se, e bem ! E se eles gostavam !

Pois bem. Como trabalhavam na terra, também trabalhavam lá em casa. Sol a Sol, cavavam,semeavam e colhiam. Logo de manhã, antes de iniciarem o trabalho rural, juntavam-se os homens a algumas mulheres, à porta da cozinha para o “ mata-bicho”, que consistia num copo cheio de aguardente, de alambique que eles algumas vezes também fabricavam em casa do meu pai.

A minha mãe era quem, quase sempre fazia esse serviço.

Um dia para arreliar o S. Pedro, trouxe, junto com a garrafa da dita aguardente, o copo mais pequeno que encontrou. O homem estendeu a mão, pegou no copo, virou-o de todos os lados, voltou a olhar e virando-se para a minha mãe perguntou:

__ Comadre, tem por aí um cordel ?

__ Tenho. Para quê ? Perguntou ela.

__ É para atar o copo. Tenho medo de o engolir !!!!!!

Natércia Martins

As cegonhas

2007-01-26T09:16:00.000Z

Que seria da humanidade sem um pouco de fantasia ?

Quando somos pequenos e lemos as velhinhas histórias de animais que falam e têm emoções ou ainda lendas de castelos encantados, a imaginação funciona como se de verdade se tratasse.

É o que se passa, por exemplo, com as manchas da lua. Será que é mesmo a cara de um homem com um molho de silvas às costas, porque as cortou num Domingo ?

Conheço um homem que ao Domingo não pega sequer numa forquilha. Tem medo de, quando morrer, ir parar direitinho à lua ou a um outro sitio assim, esquisito.

A minha imaginação, está ligada às cegonhas. Sempre foram transportadoras de bébés.

Poi é. As cegonhas transportam os bébés numa fralda pendurada no bico. Cruzam mares e florestas vindas não se sabe de onde e pousam suavemente numa qualquer chaminé que emerge de um qualquer telhado.

Um pássaro grande, com asas enormes, abertas, bico grande e aguçado.

De onde vem toda esta fantasia ?

É o que noutros tempos ensinavam às crianças pequenas. A imagem nunca se desvaneceu por completo. Quando era pequena os bébés vinham no bico da cegonha, de dentro de uma couve ou apareciam num cestinho debaixo da nespereira.

Atempadamente vim a saber que a realidade não é esta mas, dentro da minha cabeça a fantasia continua.

Hoje tenho três filhos e uma neta que evidentemente não apareceram em qualquer destas circunstâncias ......

É tão bom termos as nossas fantasias. Fantasias destas ....Mal de quem não tem a felicidade de sonhar A vida é tão dura. Somos azedos, temos invejas uns dos outros, somos indiferentes à beleza dos campos, dos animais, das flores. Romantismo a mais ? Não ! Apenas pondo a imaginação a funcionar e olhando a maravilha de tudo o que nos rodeia.

As crianças hoje sabem tudo. Ainda bem ! A televisão tem sido um bom veículo de ensinamentos. Já não há a inocência de outrora. Tudo era tabú. Tudo era ignorado. Até as coisas mais simples, insignificantes. Quando por nós próprios descobriamos, que desilusão ! .....

Não me lembro quando, ou como descobri a forma como os bébés são feitos ou como nascem. Vinham no bico da cegonha. Pronto !

Qualquer pergunta sobre assuntos “proíbidos” era respondida com um azedo: “ Não sei . Logo saberás. Não é para a tua idade”.

Como não havia outra informação que a da rua, era aí que se descobriam muitas respostas que hoje são respondidas de uma forma séria e até científica.

Quando pelas primeiras vezes atravessei os Campos do Mondego e comecei a ver cegonhas, a minha cabeça povoou-se de imagens da minha infância, longínqua.

Lembro-me de ver a minha mãe com uma enorme barriga. Ia ter um irmão ou uma irmã. Só isso ! Nunca ninguem me explicou porque é que a barriga crescia e como. Um dia, frio de Novembro, levaram-me para casa da minha avó, onde, na verdade, sempre dormi. Mas naquele dia fui antes de jantar, portanto, mais cedo.

A hora, a mim, tanto me fazia. Afinal era ali que dormia sempre .... As horas .... Essas .... Era-me indiferente. Devia eu ter uns cinco anitos. A minha mãe com a sua grande barriga, contorcia-se com dores. Explicação ? Nada! Nadinha!

Na minha inocência fui dormir e sonhar.... De manhã, quando me levantei a minha avó tinha saído mas as outras pessoas cheias de “ salamaleques” comigo iam e vinham tanto à cozinha como aos quartos de dormir sem grande justificação. A criada velha, sentou-me nos joelhos e declrou que a minha mãe tinha tido um bébé. Imediatamente a minha imaginação viu uma cegonha enorme com uma fralda pendurada no bico e entrar pela chaminé. Claro! Estava na hora !

__ Quero dar milho à cegonha!

__ Não pode ser. Já foi embora !

__ Mas ela tem que esperar por mim. Eu queria dar milho à cegonha que trouxe o bébé.

Corri estrada acima até a casa onde morava a minha mãe. Era perto. Lá estava ela, na cama, com o bébé que dormia ao lado. Corri à varanda à procura da cegonha. Nada ! E o maior dos mistérios: abarriga da minha mãe tinha desaparecido. Não relacionei os factos. Eu queria dar milho à cegonha ! Desatei numa gritaria que o meu pai deve ter acalmado com um berro. O “ cachopo” era feio... Muito vermelho e dormia. Dormia ....

O tempo foi passando na sua cadência natural. Os anos passaram com tempo e a mesma cadência.

Hoje, já velhota, passo pelas “ minhas” cegonhas e observo-as. Deambulam por cima dos campos cultivados de milho e arroz. Observo os seus ninhos lá no alto, no cimo das árvores ou nos postes. Nunca me canso de olhar. Uma ou outra passa mais perto da minha cabeça. E o pensamento surge: Onde será que vai levar o bébé que traz no bico pendurado numa fralda ?

Natércia Martins

Zé Matias

2007-01-26T09:11:00.000Z

Na minha aldeia sempre foi difícil viver. Lá pelos anos 50 ou 60 ainda não havia luz eléctrica ou jornais. As notícias passavam de uns para os outros . Chegadas à 5ª ou 6ª boca iam ficando distorcidas fazendo fé ao velho ditado de que “ quen conta um conto acrescenta um ponto “.

A loja do Zé Matias era ponto de encontro. A loja enorme ( seria mesmo ? ) comprida e com um balcão de madeira em forma de L, encerado pela velhice e pelas mangas dos clientes que a ele se encostavam. Um banco comprido, colocado estratégicamente colocado ao meio da loja permitindo conversa para todos os pontos.

Só à Segunda feira entravam mais clientes vindos das aldeias vizinhas. Era o dia de mercado semanal. Nos outros dias era um marasmo.

Na loja do Zé Matias vendia-se de tudo: tecidos, fitas de nastro, sabão amarelo e azul, pimenta, massa,arroz,escovas, pregos e parafusos.

P Zé Matias não era velho. Tinha uma careca luzidia. Era barrigudo e pachorrento. A mulher muito mais nova, de porte elegante usava um carrapito no alto da cabeça, com feitios feitos com o próprio cabelo que se assemelhavam a asas de pato. Impecável todo o dia.

O meu pai era cliente habitual. Pela tardinha ali se juntavam a saber as “ novas “ do dia.

Julho ... tarde de calor .... sem novidades dignas de nota Beliscava-se neste e naquele. Sempre o mesmo...

À porta assoma uma cigana. Saias rodadas e compridas. Avental a cobrir toda a vestimenta.

A medo entrou na loja acompanhada de uma outra vestida da mesma forma.

Todos os olhos se viraram. Silêncio absoluto. Chegarm-se as duas ao balcão. O Zé Matias levantou-se, espreguiçou-se, abriu a boca e foi caminhando para o lado de lá do balcão.

Elas foram pedindo:

-- Dois tostões de café, meio quilo de arroz, um quarto de açucar e sabão.

Levantou o avental onde trazia uma panela

-- Senhor José, ponha aqui para dentro. Assim não se entorna nada.

Concordou. Ia colocando tudo com a calma de quem não tem nada que fazer.

Quando chegou a altura do pagamento, a cigana tirou a panela e colocou-a em cima do balcão, com muito cuidado, dizendo que não trazia dinheiro que chegasse. Ia lá fora pedir ao marido.

Com certeza. ! Claro ! E saiu para ir buscar o dinheiro.

Já de noite, o meu pai passou por ali e o Zé Matias ainda tinha o estabelecimento aberto. Estranho !

-- Senhor Nunes, estou à espera da cigana. Ainda não apareceu. A panela continua ali. Não fecho a porta porque as coisas podem fazer-lhe falta.

-- Olhe lá, Já espreitou lá para dentro ? Disse o meu pai já a sorrir.

O homem ficou vermelho. Com cuidado tirou a tampa, mas a panela, além de não ter nada dentro, tambem não tinha fundo.

P Zé Matias ia aviando a freguesa para dentro da panela e por sua vez tambem para dentro do avental.

A cigana foi esperta e ...... aviada.

Natércia Martins

Duas rosas vermelhas

2007-01-20T16:12:00.001Z

Sentava-se sempre no mesmo banco do jardim, ali na praceta da cidade grande.

Há quantos anos ? Muitos .... muitos que já passaram .....

A vida levou-o para lá , pela mão de um filho, que ali casou, ali morava, mas, como a casa é pequena, teve que se “hospedar” num lar de idosos.

Sempre cuidou muito bem de si. Limpo e saudável, não dispensava o seu lugar cativo naquele banco do jardim.

Quando o tempo não permitia ficava no lar a conversar, jogar dominó ou cartas, ou mesmo só vendo televisão.

Cada pessoa tinha histórias para contar, aliás como toda a gente tem. Umas mais ligeiras, como ligeira foi a vida, outras mais complicadas, como algumas vidas o foram Todas têm o seu valor.

Por vezes, também ele, mergulhava nos seus pensamentos. Ninguém conhecia todos os detalhes. Gostava de recordar mas não gostava de contar Afinal as histórias eram só suas... bem guardadas dentro da sua velha cansada e branca cabeça.

Naquele dia, sentado no “seu” banco pôs-se a recordar muitas coisas. O dia estava lindo. Era Outono. As folhas amarelas e castanhas dos plátanos espalhadas pelo chão lembravam um tapete de Arraiolos, bordado por mãos habilidosas e frágeis.

Enquanto mais novo gostava de dar uma volta pelas ruas, vendo as montras e olhar as pessoas que numa constante pressa, com os sacos cheios, na mão, se dirigiam a casa, vindo dos empregos ou das compras.

Agora, não podia por causa do maldito reumatismo, e do joelho que também não ajudava e dificultava o andar.

Novo, bonito, elegante, com a palavra na ponta da língua não perdia ocasião de um “piropo” às raparigas. Elas riam, contentes, a fingir-se envergonhadas, com os elogios. Mas havia uma, que passava sempre de manhã. Ele sabia disso, e vinha ainda mais cedo, para a ver passar.

De galanteio, em galanteio. De “piropo” em “piropo” umas vezes com resposta, outras nem por isso, foram começando a conversar. E conversavam de manhã, à tarde ou ao Domingo, quando havia tempo. E o tempo para a conversa foi alargando, alargando.

Ela era muito bonita. Cabelos longos, pretos espalhados pelos ombros. A boca vermelha e como pintura, apenas um leve risco preto nos olhos expressivos.

Apaixonados, quantas vezes juraram amor, Combinaram casamento. Imaginavam-se juntos, na velha aldeia, na sua casinha branca. E os dias iam passando, sempre ansiosos por mais uma conversa enquanto se dirigiam a casa.

Ele, pelo caminho, colhia no parque ou num qualquer jardim duas rosas vermelhas que lhe entregava no início de cada encontro.

E ela, ao receber as rosinhas, ria numa gargalhada sonora e límpida. Sonhavam todas as noites com o “grande dia”

A vida foi rolando devagar. Ele foi foi fazer vida militar e por lá ficou procurando melhor nivel de vida.

Mas como a distância é inimiga do amor foram-se iniciando outros conhecimentos. E o tempo foi passando, passando, até que ambos se casaram.

Ela, esquecida daquele louco amor, encantou-se por um homem “ bem posto” que lhe prometeu estabilidade na vida.

Ela, com uma rapariguinha bonita e alegre da cidade. E mais uma vez a vida foi rolando, rolando ....

Nunca mais se encontraram. A vida é assim. Sem querer prega-nos partidas. E que partidas ..

Num Domingo de Outono, Joaquim foi com um dos filhos à sua aldeia natal ao casamento de uma filha deste, portanto, sua neta.

Deu uma volta pelas ruas, agora mais bonitas e calcetadas, outrora de terra batida.

Recordou e não podia deixar de rever na memória, os seus tempos de juventude Mais uma vez a rapariguinha, sua antiga namorada lhe veio à lembrança. Deambulou por ali. Já só as pessoas mais velhas o conheciam e cumprimentavam. E ele ia recordando , recordando, até que as pernas cansadas se quedaram junto de uma porta fechada. Sentou-se no degrau. Depois de uma pequena pausa, olhou em volta. Ninguém passou. Levantou-se. Olhou em volta. Mada nem ninguém . A tampa mal fechada do contentor do lixo, mostrava, duas rosinhas vermelhas, pequenas, lindas, lá dentro, presas a um ramito velho que alguém podou, levando-os para lá.

Levantou-se e tirou os dois botõezinhos, colocando os a par na soleira da porta fechada.

Dirigiu-se, então, para a Igreja, onde a cerimónia estava prestes a terminar, com um sorriso nos lábios e o coração a saltar de alegria.

Natércia Martins

2007

História de Natal

2007-01-14T17:02:00.000Z

História de Natal

Toda a gente o conhecia. Vindo sabe-se lá de onde aparecia sempre pelo Natal, época em que o lagar de azeite funcionava.

Sentava-se em frente à fornalha, indo embora apenas quando a última brasa se apagava.

Como chegava, desaparecia: em silêncio.

Um dia deu ao meu irmão pequeno, na época, umas pedrinhas ovais e pintalgadas de azul. Disse-lhe que eram ovos de anjo.

No meio das suas histórias contou-nos que há muitos anos nasceu uma criança, linda, rodeada de anjos, pastores e reis vindos de longe guiados por uma estrela.

De todos recebeu presentes, levados com carinho e algum sacrifício.

Os caminhos encheram-se . Todos queriam ser os primeiros a chegar. Ninguém notou, mas com eles e da forma que pôde um pequeno aranhiço, também rumou à pequena gruta.

Quando chegou e ainda sem Ninguém notar a sua presença, deu conta que não tinha nada para oferecer.

Subiu para um arbusto e toda a noite teceu uma teia enrolada aos ramos frágeis

De manhã estava pronta e com as gotinhas de orvalho brilhava ao sol parecendo prata e ouro.

E nós bricando por ali, passávamos o tempo E havia sempre mais uma história.

Contou que, uma vez, num Natal qualquer, sem lugar para onde ir e sem família se sentou frente à lareira, junto a um presépio, em casa do pai, falecido há tempo. Sentou-se e acomodou-se. Mais uma vez olhou para o presépio. Arregalou os olhos quando viu que as figuras começavam a movimentar-se. As ovelhas, com fome, comiam as pontas dos arbustos. O pastor corria não deixando o rebanho tresmalhar. O forno incandescente cozia pão que a mulher amassava numa gamela lá atrás. O moinho girava as velas movidas a água de um regatozinho feito com prata de chocolate.

Nossa Senhora e S. José sorriam, sentados junto à manjedoura onde a vaca e o burro aqueciam o Menino com o seu bafo. Um galito empoleirado num campanário, cantou anunciando a meia noite

O Menino, deitado na palha da mesma manjedoura e vestido com uma camisa feita de tecido branco de cetim bordado a ouro, sorria também.

Lentamente o Menino levantou-se e veio sentar-se no seu colo. Aninhou-se nos braços e ....... adormeceu .

Ali ficaram ambos, até que sentiu um líquido quente a escorrer-lhe nos joelhos.

Acordou !!! Tinha adormecido ! Já era manhã !

O Sol anunciou que já era manhã. Uma manhã ensolarada de dia de Natal. A fogueira ardeu até ao fim e ele ali ficou a pensar que tinha sido um Natal bem diferente de todos os outros Natais

Natércia Martins ------ 2006 ------

Cá estou eu

2007-01-13T15:40:00.000Z

Entrei hoje a ver como isto é. Sou nova no assunto.
Sou curiosa en muitas coisas Embora a idade gosto de aprender cada vez mais.